The Man From UNCLE - Caso Sombrio Mortal - Robert Hart Davis

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The Deadly Dark Affair Por Robert Hart

Davis A astúcia de um louco...
o cérebro criativo de um menino gênio - juntos eles forjaram uma
arma de terror supremo que poderia mergulhar o mundo na ruína negra.
Apenas Solo e Illya estavam no caminho deles e as areias do tempo
estavam se esgotando rápido demais…
PRÓLOGO
PARA ONDE FOI O PORTÃO DE OURO?

Se terminou com o tipo de terror e crise típicos de um grande confronto com o THRUSH,
começou com um tipo de terror de alguma forma típico de São Francisco.
Um teleférico ressoava no crepúsculo fresco. Desconsiderando as leis de trânsito da

Califórnia sobre parar para pedestres nos cruzamentos, um Comet Cab subiu a colina. Virou
à esquerda em frente ao teleférico na California Street, errando por pouco duas meninas. O
motorista tocou furiosamente a campainha.
As pessoas entraram no cruzamento novamente. O primeiro táxi subiu em direção ao

topo de Nob Hill.
“Dê-lhes a buzina!” Napoleon Solo gritou do banco traseiro de um segundo táxi subindo
a colina em direção ao cruzamento movimentado. “Se você não fizer isso, mataremos
alguém fazendo essa curva.”
O motorista contornou o lado direito do teleférico e apertou a buzina.
Um executivo que estava prestes a pular do teleférico aguentou firme.

O para-lama esquerdo do táxi roçou as pontas dos sapatos do homem quando o motorista
blefou o motorista e fez uma curva ampla para a Califórnia.
O táxi errou por um triz a van de uma florista que estava na pista em sentido contrário.
Os pedestres desapareceram do caminho. Finalmente o táxi teve uma visão clara à frente.
O motorista pisou fundo.
“Eles sempre nos dizem que o TIO deve salvaguardar a lei, e não infringi-la”, disse o
taxista.
“Receio que escolhemos o menor dos dois males”, disse Illya Kuryakin. Ele
parecia tão tenso quanto Solo. Ambos estavam sentados no banco traseiro.
A bochecha direita de Illya apresentava um hematoma. O bolso esquerdo da jaqueta estava em farrapos.
O terno feito sob medida de Napoleão Solo estava em igual estado de abandono. E Solo
tinha vários outros lembretes, incluindo um ponto dolorido logo acima do rim, da luta de
poucos minutos atrás no escritório de navegação da Pacific Fisheries, Ltd., no Embarcadero.
Illya Kuryakin disse algo nada educado. Um automóvel grande e caro, com um idoso
de cabelos brancos ao volante, entrou aos solavancos no cruzamento para onde eles
estavam correndo. Parou. Aparentemente, o velho senhor havia parado o motor. Sua
carruagem cromada confrontou a lateral do táxi em alta velocidade.
O motorista empalideceu e pisou no freio quando o táxi parou, a um pé do carro parado.
Napoleon Solo esticou o pescoço para ver a rua à frente. O parado

máquina bloqueou muito do que ele queria ver.
“Vamos sair e caminhar”, disse ele, puxando a maçaneta da porta para o lado.
Quando Solo colocou o peso no pé direito, sua perna quase desabou.

Illya saltou pela outra porta. Os agentes da UNCLE foram para a calçada direita enquanto
o motorista soltava um longo e trêmulo suspiro de alívio.
Solo agora conseguia enxergar adiante, subindo a encosta da calçada até o final do
próximo quarteirão. O Comet Cab estava parando no meio-fio. O sol do crepúsculo, dourado
e cada vez mais fraco, vazava do oeste diretamente para os olhos de Solo, dificultando a
visão. Um toque de neblina já estava em suas narinas.
Uma luz piscou na vitrine de uma drogaria enquanto ele e Illya avançavam pela calçada.
A meio caminho do topo, dois bonecos pretos, silhuetas de homens contra o sol da tarde,
saltaram do Comet Cab. Um carregava uma maleta.
O táxi Comet havia parado no início do ponto de táxi daquela rua, bem na esquina. Os
agentes do THRUSH correram para a direita, desaparecendo atrás da enorme pedra angular
de mármore do Mark Montfair Hotel. Então um dos homens voltou a aparecer, levantando o
braço direito.
Algo tubular se estendia de sua mão direita como um dedo enorme.
"Abaixo!" Solo gritou. Ele derrubou Illya com o ombro direito.

O suave e letal chow triplo mal foi ouvido na cacofonia do trânsito noturno. Flocos de
concreto foram levantados da calçada onde Solo e Illya corriam há pouco. Os agentes da
UNCLE subiram e correram ao longo da fachada de mármore intacta do andar inferior do
hotel. Os agentes do THRUSH desapareceram novamente na esquina.
Durante os segundos mortais em que eles se esquivaram das balas, Illya instintivamente
puxou sua pistola UNCLE de um bolso interno. Tamanho era o calor da caçada, a perigosa
importância de não perder a presa, que
ele esqueceu de esconder novamente. Quando os dois agentes dobraram a esquina, Illya ainda
estava com a arma na mão direita.
Ele derrapou até parar.
A meio metro de distância deles, uma matrona de aparência elegante arrastava pela
coleira seu poodle tosquiado e barulhento. A mulher tem vários milhares de dólares em
vison nos ombros e um sorriso confuso no rosto.
Ela olhou para Solo – despenteado, cabelo despenteado, um hematoma roxo de aparência cruel
na mandíbula esquerda. Então ela estudou Illya com a mesma calma, parecendo admirar sua
aparência infantil e seu corte de cabelo.
Foi esta típica senhora elegante de São Francisco que os agentes da UNCLE só conseguiram
evitar derrubar com grande esforço e com a força de travagem das solas dos seus sapatos.
“Um par de homens”, disse Solo. “Um deles tinha uma pasta algemada ao seu
pulso. Para que lado eles foram?
Em qualquer outra cidade a senhora já estaria gritando de terror.
“Abaixo, Bosworth”, ela disse ao seu poodle. Uma luva imaculada apontava para a entrada
dourada do Mark Montfair Hotel, de vinte andares. “Eles entraram lá. Nossa, essa é uma pistola
de aparência realista.”
Illya puxou a manga de Solo. Sussurrou: “E esse é um gendarme realista chegando,
Napoleão”.
Solo se virou. Um dos melhores de São Francisco os atacava com um olhar hostil e
desconfiado. Solo avistou um caminhão de entrega sem pintura estacionado na entrada de
serviço do antigo Union Pacific Club, de pedras vermelhas, do outro lado da rua.
“Voltar, voltar, oficial!” Solo chorou, gesticulando e apontando. “Você vai estragar
esta tomada.
O policial parou no meio-fio. “Do que diabos você está falando?”
Solo indicou o caminhão-painel. “A câmera está funcionando agora.”
“Vocês gostam de cinema ”, explicou a mulher. "Eu deveria saber.
Eles estão sempre aqui gravando sequências de perseguição.” Tipicamente São Francisco, ela
perdeu o interesse. O poodle latiu.
Solo dirigiu-se para a entrada principal do hotel. Ele passou pelo grupo de convidados,
porteiros e mensageiros que se aglomeravam. Ele gritou por cima do ombro: “Estamos fazendo
uma produção da UNCLE chamada The Birds Are Flying. Em breve nas telas do seu cinema.
Cuidado!
E ele mergulhou na porta giratória com Illya Kuryakin em seus calcanhares.
A carranca de perplexidade do policial – poderia ser verdade; muitas vezes havia

malucos do sul da Califórnia filmando cenas de perseguição no colorido Nob Hill - deu aos
agentes da UNCLE a vantagem de que precisavam.
Um pandemônio silencioso reinou no saguão. Um mensageiro com sangue escorrendo
pela testa aberta estava deitado perto de um dos elevadores do Expresso.
Um gerente assistente hesitou. Solo e Illya correram enquanto o mensageiro ofegava: —
Dois
deles, Sr. Withers. Eu disse a eles que o próximo helicóptero só chegaria do aeroporto
em vinte minutos. Um deles puxou uma arma e me bateu...”
Da maneira mais discreta possível, Solo e Illya contornaram a multidão reunida até o
próximo carro do banco. Solo apertou o botão de chamada. Momentos tensos passaram.
Solo tinha medo de que eles fossem notados, questionados. Illya olhou de volta para
o saguão.
“Ah, ah. A lei descobriu que não há nenhuma câmera naquele caminhão.
Ele está vindo para cá.
As portas do elevador com brasões se abriram. Solo mergulhou lá dentro, demorando
apenas para perceber que o painel do próximo vagão indicava que o elevador roubado
havia chegado ao seu destino no telhado. Luzes âmbar soletravam a palavra Heliporto.
Os nervos de Solo aumentaram ainda mais. Illya saltou para dentro do carro no
momento em que o policial gritou uma ordem para parar.
“Heliporto, rápido”, disse Illya.
O operador fechou a porta e deu ao par machucado e sujo o
olho de peixe. Ele não ligou o carro.
“Você chegou cedo”, disse ele. “O próximo helicóptero não chegará até–”
Solo trouxe à tona o lado comercial de sua arma de cano longo. “Gostamos de chegar
cedo. Certifique-se de chegar cedo ao heliporto, certo?
A operadora apertou o botão.
Solo não estava particularmente orgulhoso de si mesmo, aterrorizando uma pessoa
inocente dessa forma. Por outro lado, ele e Illya não podiam permitir mais atrasos. Não há
mais atrasos.
Eles estavam na Costa Oeste há três dias e meio, trabalhando noite e dia para rastrear a
célula THRUSH que estava escondida atrás da cobertura da Pacifica Fisheries, Ltd. envolvido.
Sua função era importar entorpecentes.
Uma solha de plástico apareceu há um mês e uma semana na rede de um pescador

português que operava em Fisherman's Wharf. Dentro do peixe fictício havia um frasco à prova
d'água contendo uma pequena fortuna em heroína bruta. Os portugueses relataram isso.
A UNCLE acumulou provas no ano passado de que, como parte de um programa contínuo
para minar os seus inimigos de todas as formas concebíveis, o THRUSH abriu novos oleodutos
de narcóticos para o país. O peixe de plástico finalmente deu uma pista de como as mercadorias
eram contrabandeadas.
Finalmente, com a ajuda de um cortador UNCLE elegante e sem pintura, Solo e Illya
pegaram outro barco de pesca – o culpado – ontem mesmo, perto dos bancos de São Francisco,
no meio da neblina do início da noite.
O capitão do THRUSH era um homem de baixo escalão. Ele falou.
Duas vezes por mês, um submarino THRUSH despejava várias dezenas de peixes de
plástico nas águas das margens. Em seguida, os dois pequenos barcos da Pacifica Fisheries,
Ltd. navegaram pela área. Equipamentos eletrônicos escondidos nas barrigas dos arrastões,
fisgados em dispositivos de recuperação magnética instalados nas cabeças dos peixes. Das
profundezas mais profundas, os peixes voltaram direto para as redes, onde se esconderam
como parte de uma captura real, e trouxeram seu conteúdo venenoso com segurança e
facilidade para as costas dos EUA. De alguma forma, um peixe tinha avariado e o marinheiro
português apanhou-o com uma rede.
Solo e Illya seguiram a trilha até o escritório de navegação do Embarcadero. A célula
THRUSH havia se dissolvido no meio do tiroteio. Mas os chefes de seção escaparam da
confusão. Na pasta algemada ao pulso de um deles estavam todos os registros da cela,
muito provavelmente incluindo a importantíssima lista de mensageiros que transportavam a
heroína fresca por toda a América e a distribuíam. Aquela lista que o TIO queria.
O elevador subiu continuamente.

“Se eles estão indo para o heliporto”, disse Illya, “devem estar esperando uma coleta”.
“Um deles poderia ter enviado uma mensagem durante a luta”, disse Solo.
O operador disse “H-heliporto”, como se estivesse prestes a desmaiar de terror.

Solo não desperdiçou palavras quando a porta se abriu. Ele empurrou o operador para trás
até o canto e depois o seguiu até que as portas estivessem totalmente abertas.
Nenhuma bala de THRUSH atingiu a jaula.
Com passos largos cada um, ele e Illya saíram do carro e foram para o hall de entrada da
área de passagens e embarque. Um agente de passageiros porteiro
estava esparramado com um buraco de bala na têmpora. Uma bilheteria, ferida no ombro, caiu
sobre o balcão. Na sala de espera, uma jovem mãe estava encolhida numa cadeira, com os olhos
arregalados de medo. Ela abraçou a filha e a mala da menina contra ela.
Diretamente à frente, na planície de sol e sombra da pista de pouso de concreto, dois

controladores de vôo foram abatidos. Seus macacões amarelos brilhantes eram pretos com horríveis
manchas de sangue semelhantes a flores.
Os controladores de vôo feridos estavam além das portas de vidro. E na plataforma propriamente
dita, um enorme helicóptero cinza-metal estava pousando, com os rotores diminuindo a velocidade
até virarem um lamento.
Os dois agentes THRUSH corriam em direção à escotilha aberta.
O pássaro-redemoinho tinha que ser uma nave THRUSH especialmente convocada e mantida de
prontidão para fugas precipitadas como essa. Solo segurou com força a coronha da pistola e correu
na frente.
Illya veio ao lado. Eles bateram nas portas de vidro, como bloqueadores de futebol.
As portas saltaram para fora sob o impacto. Da cabine do helicóptero, o piloto os avistou e
começou a abanar furiosamente para os agentes THRUSH que subiam a bordo.
Um dos agentes virou-se, Solo se lembrou dele, um homem magro de meia-idade com uma
cicatriz branca desfigurante perto da orelha direita. Seu companheiro era mais corpulento, um
homem de aparência mais elegante, usando um chapéu de feltro.
Ele carregava a maleta e já estava dentro do helicóptero.
A boca do magro Thrushman torceu-se desagradavelmente. Ele tirou uma pistola de debaixo
do casaco. Solo se jogou no chão. A bala errou por uma fração, colocando uma enorme estrela de
cristal na janela de vidro da sala de espera.
Illya se esquivou atrás de um pilar de corda de guarda. Solo apoiou sua arma
mão usando o cotovelo. Ele disparou. A cicatriz branca gritou, cambaleando.
O piloto do THRUSH fazia freneticamente o sinal de positivo, incitando a decolagem. A cicatriz
branca foi até um joelho, as mãos se erguendo desesperadamente para a escotilha do helicóptero.
Ele não conseguia entender. O piloto trabalhou nos controles.
Totalmente sem emoção, o Thrushman no homburg olhou para baixo da escotilha aberta
enquanto o gigante helicóptero subia.
Cicatriz Branca gritou e ficou de pé. Homburg franziu a testa com raiva e fez um único sinal de
positivo para alguém dentro da nave. A cicatriz branca caiu novamente, chorando e deixada para
trás. As luzes de funcionamento da nave acenderam-se, pois o crepúsculo já estava bastante
avançado.
Solo ficou de pé. Aqui em cima o vento soprava. Os grandes hotéis resplandecentes de
Nob Hill, os colares reluzentes das pontes Golden Gate e Bay e os esplendores iluminados
do condado de Marin e de Oakland formavam um panorama circular de tirar o fôlego. Os
faróis dos carros brilhavam aos milhares.
Illya recostou-se e disparou bala após bala no helicóptero que se levantava.

Solo os ouviu cantar e tocar a armadura inofensivamente. Ele rosnou baixinho. Eles haviam
perdido a captura. Agora ele precisava ver se aviões especiais conseguiriam avançar
rapidamente e rastrear o helicóptero antes que a maleta e a lista de mensageiros
desaparecessem, perdidas na escuridão da noite que avançava rapidamente para leste, além
das colinas de Oakland.
Furioso consigo mesmo, Solo enfiou a mão no bolso do casaco em busca do
comunicador. De repente, algo chamou sua atenção. Ele girou meio para a direita e olhou
para o oeste, através da caixa de joias iluminada da cidade.
Onde deveria estar o condado de Marin, havia escuridão.
E havia também uma vasta mancha negra de escuridão onde, há apenas um momento,
a brilhante corrente da ponte Golden Gate iluminara o caminho para Marin. Solo não viu nada
lá agora, nenhuma luz de ponte dourada no crepúsculo, nenhuma luz branca ou vermelha de
automóvel, apenas escuridão. E a escuridão avançava para o leste, penetrando na cidade
como uma maré, passando pelo Presídio, passando pelas áreas periféricas. Cada luz, rua
após rua, seção após seção, começou a piscar como dominós caindo.
“A ponte, Illya!” Solo gritou acima do rugido repentino e alto de

o 'helicóptero. “A ponte e tudo mais estão escurecendo. Isso é-"
Por que o barulho do rotor estava aumentando? Solo olhou para cima e engasgou.
O helicóptero estava caindo erraticamente, caindo direto.
Seus rotores giravam mais rápido que o normal, ameaçando voar. A cabine estava escura
como breu. Todas as luzes de circulação estavam apagadas.
“Uma falha elétrica,” Illya gritou enquanto o rugido aumentava. "É incrível."
“Como o de Nova York”, respondeu Solo. “Só pior. Olhar."

Bem ao sul, ele avistou um gigantesco jato comercial quadrimotor decolando do aeroporto
de São Francisco. Ele também voou sem luzes acesas. E agora a inclinação era acentuada,
acentuada demais.
“Ele está fazendo um pouso forçado!” Illya mal podia ser ouvido acima do barulho do
helicóptero THRUSH estremecendo e caindo em direção à plataforma.
De repente, a nave THRUSH ergueu-se violentamente. Ainda estavam quinze metros acima
de suas cabeças. A janela da cabine deslizou para trás. O piloto sacou uma pistola, seu rosto era
uma mancha branca de raiva. Illya empurrou Napoleon Solo com força enquanto a arma do piloto
estalava. Illya caiu, ficando de joelhos ao lado de Solo. A pistola com silenciador de Illya estalou,
estalou, estalou novamente. Eles ouviram o grito fraco do piloto no trovão do rotor.
“Ele deve ter pensado que havíamos matado seu poder de alguma forma...” Illya começou.
Ele foi interrompido pelo barulho dos rotores quando o helicóptero mergulhou direto, sem
piloto, para cair com um estremecimento que sacudiu a base de concreto.
Antes que os destroços parassem de se mover, agora uma massa retorcida de metal como uma
lata, Solo estava correndo para frente. A escotilha aberta estava presa sobre si mesma.
O agente do THRUSH no homburg tentou pular, não conseguiu, ficou preso sob o metal
dobrado. Uma ponta desse metal cortou a barriga de seu traje. Solo viu sangue negro escorrendo
à luz das estrelas.
Luz das estrelas, isso foi tudo. As luzes de Nob Hill estavam apagadas. A incrível maré de
escuridão total varria São Francisco em direção à ponte para Oakland.
O homem com o homburg estava pendurado de cabeça nos destroços. Seu braço com a
pasta algemada ao pulso pendia livre. Com uma careta, Illya começou a mexer a alça da maleta
para frente e para trás até que ela quebrasse. Solo se ajoelhou e olhou para dentro dos destroços.
Os outros dois tripulantes do THRUSH estavam invisíveis, certamente mortos dentro de todo
aquele arame e aço destroçados.
Com olhos vidrados e incoerentes, Homburg estava xingando, amaldiçoando e amaldiçoando

-os. “Todas as luzes se apagaram”, ele balbuciou enquanto um fio de sangue escorria pelo canto
de sua boca. “Não pudemos... esperar até sairmos. Sabíamos que estávamos fugindo, mas o
experimento miserável...
O pescoço de Napoleão Solo arrepiou-se. Os olhos de Illya brilharam brancos e assustados
quando ele se virou
para ouvir. “–a experiência vem primeiro”, ofegou o moribundo. “Os cientistas do THRUSH
conseguem – tudo o que querem. Eles dizem a um chefe de seção como eu: saia do caminho. Se
não, você está com azar. Experiência já agendada.
Eles sabiam que estávamos fugindo. Poder necessário. Eu comuniquei pelo rádio – precisava de
mais dez minutos. Mas foi tudo planejado. Eles... não podiam esperar. Eles sempre... conseguem
o que querem, os idiotas...
E ele começou a balbuciar uma torrente de juramentos incoerentes cujo veneno foi fortalecido
porque o agente THRUSH percebeu que sua vida estava escorregando
rapidamente.
“Que experimento?” Solo fechou os dedos em volta do ombro do homem.
“Que experimento você transmitiu por rádio e pediu que parassem?”
Homburg sentiu uma dor estranha e terrível no fundo da garganta. Sua cabeça pendia,
bochechas marcadas com finas linhas pretas de sangue. Por um momento ele olhou para
Napoleon Solo com clareza e compreensão.
Então o agente moribundo virou um pouco a cabeça, olhando para a distância varrida
pelo vento, onde não havia mais São Francisco, apenas escuridão e uma harmonia terrível
de buzinas de automóveis soando nas ruas abaixo como vozes metálicas aterrorizadas.
Homburg voltou-se para Solo e tossiu: “Luzes apagadas. Para você-"

Mais maldições indescritíveis. A respiração assobiou entre seus dentes. Ele arqueou as
costas, enfiando o metal dobrado mais fundo em sua barriga sangrenta. “– sua má sorte,” ele
sussurrou e morreu.
Napoleon Solo franziu a testa e se endireitou. Um cheiro de fumaça tingido com o cheiro
rançoso de óleo emanava dos destroços do helicóptero. A ponte da baía para Oakland ficou
às escuras. Então, no lado de Oakland, rua após rua mergulhava atrás do muro preto que
avançava.
Nem uma única luz apareceu em toda a cidade de São Francisco.
O barulho das buzinas dos carros era assustador, batendo nos tímpanos. Lá no alto, alinhado
pelos últimos raios moribundos do sol ocidental, outro enorme avião prateado fazia um arco
para uma aterrissagem forçada.
Solo lutou para compreender a enormidade da ameaça contida nas envenenadas
palavras moribundas do chefe de seção. Evidentemente, Homburg havia sido alertado sobre
um experimento pendente que cancelaria cada volt de energia elétrica em toda a área da
baía.
Esta experiência, coincidentemente, ocorreu no momento em que o helicóptero precisava
de energia para transportar a sua carga para um local seguro. O chefe da seção pediu um
atraso pelo rádio, mas foi recusado. E o piloto do helicóptero atirou nos agentes da UNCLE,
sem saber o que seu chefe de seção sabia e presumindo que os homens da UNCLE haviam
sido os responsáveis pela falha de energia.
Enquanto Solo olhava para a cidade escura ao vento, o espectro do que acontecera uma
vez, quando faltou energia em Manhattan, surgiu para assombrá-lo. O famoso apagão foi
uma época aterrorizante e potencialmente explosiva.
Felizmente, o acidente foi solucionado com razoável rapidez.
Mas esta incrível marcha em dominó na escuridão ao longo de centenas de quilómetros
quadrados não foi acidental.
“Luzes apagadas,” Illya murmurou. Havia uma expressão estranha e preocupada

no rosto dele. “Ele ficava repetindo isso, Napoleão. Você o ouviu?
Se o THRUSH estivesse realmente por trás disso, pensou Solo, então todas as outras
ameaças do THRUSH no passado não eram nada em comparação. “Eu o ouvi,”
Solo disse com uma voz oca e observou a escuridão engolir o que restava de Oakland.
ATO I
DESENVOLVIMENTOS CHOCANTES NA COLHER
GARFOS
E então”, disse o Sr. Alexander Waverly, “o apagão terminou?”

Illya Kuryakin assentiu. Círculos cinzentos de fadiga apareceram sob seus olhos.
“Isso mesmo, senhor. Precisamente trinta minutos depois de começar. As luzes vieram
de volta a todos os lugares ao mesmo tempo, até onde pude ver.”
O Sr. Waverly levantou-se. Ele contornou a grande mesa de conferência circular motorizada
que ocupava o centro da sala de planejamento da Seção de Operações e Execução da UNCLE.
Computadores armazenados e painéis de mensagens piscavam suas minúsculas luzes
multicoloridas ao longo das paredes.
A caminho da janela, o Sr. Waverly examinou todas as telas de cores aleatórias, lendo
instantaneamente nelas um padrão ordenado e pacífico. As luzes, verdes, âmbar, roxas suaves,
indicavam que em toda a costa leste era uma noite tranquila.
No entanto, a testa franzida da Waverly sugeria tudo menos o prazer do luxo de uma relativa
calma.
De uma das poltronas de couro perto da mesa redonda, Napoleão Solo observava seu chefe
com olhos vidrados e interessados. Solo e Illya não dormiam desde o incidente no hotel Mark
Montfair, pouco mais de vinte e quatro horas antes.
Após o apagão, as autoridades estiveram ocupadas, para dizer o mínimo. Houve pequenos
surtos de saques durante a escuridão.
E Solo e Illya foram detidos brevemente até que suas credenciais lhes dessem permissão para
partir.
Como os horários das companhias aéreas foram interrompidos, houve mais atrasos no
aeroporto. Os agentes desembarcaram no Kennedy International no auge da hora do rush
crepuscular de Manhattan. Eles seguiram diretamente em direção ao East River e ao brownstone
da East 44th Street, que era uma das entradas da sede da UNCLE.
Existem quatro entradas conhecidas para o complexo oculto da sede da UNCLE em

Nova York. Um labirinto de aço e concreto à prova de bombas se esconde atrás de sua
fachada inocente, que inclui uma alfaiataria, os falsos escritórios de uma organização de
ajuda internacional também chamada UNCLE e um clube-chave chamado The Mask Club.
A fortaleza não possui escadas, apenas elevadores, e foi invadida apenas uma vez.
Para quem sabe, a sede também pode ser acessada pela água do rio através de
túneis secretos. A entrada principal, porém, usada por todos, exceto pelos poucos que
nunca são vistos entrando, é a alfaiataria de Del Floria .
Homem importante na Seção IV do TIO, De Floria é o guardião do portão. Ele conhece
todos os membros da UNCLE de vista, o único homem abaixo da Seção I que conhece.
Ele conhece seus rostos e nada mais.
Recebendo um sinal claro de Del Floria, Solo e Illya entraram no camarim e fecharam
a cortina. Uma parede se abriu e eles passaram apressadamente enquanto a parede se
fechava rapidamente. Eles estavam agora na sala de recepção do TIO. A sala não tinha
janelas, nem portas. Atrás da recepção moderna, uma garota atraente operava os controles
na mesa. Nenhum botão foi rotulado. Só ela conhecia cada identificação. Atrás dela, no
coldre, estava seu especial UNCLE. A recepcionista entregou a Solo e Illya seus crachás
triangulares de identidade.
Neste momento April Dancer e Mark Slate entraram na sala através de um painel de
parede que se abriu de repente. Os quatro agentes da UNCLE trocaram saudações e
Napoleon Solo e Illya Kuryakin passaram pelo mesmo painel.
Sem os seus crachás, os alarmes soariam, as portas fechariam e selariam. Os dois

homens passaram por portas que nunca seriam abertas a ninguém sem o sinal adequado.
Não havia janelas em lugar nenhum. Num elevador silencioso subiram dois andares,
entrando num corredor de aço. Depois de passarem por várias portas, chegaram a uma
de aço no final do corredor que, como todas as outras, não estava identificada. Lá dentro
ficava o coração das operações da UNCLE em Nova York, o escritório do chefe. Ele foi
um dos cinco homens que formaram a Seção I – Política e Operações.
A porta se abriu. Alexander Waverly estava profundamente preocupado. Solo podia

ver isso. O chefe deles estava à janela, batendo o cachimbo frio no parapeito.
Olhando para as luzes da cidade com aquele olhar quase vesgo que denotava intensa
concentração, ele murmurou: “É estranho como o homem depende da luz para sua
segurança”.
“Considerando tudo”, disse Solo, abafando um bocejo, “as pessoas em São Francisco
se comportaram realmente muito bem. Foi semelhante à situação que aconteceu aqui no
apagão de Manhattan.”
Alexander Waverly assentiu. “Sim, eu estava aqui quando isso aconteceu.
Por mais aterrorizante que tenha sido, foi muito animador de outra forma.” Um sorriso irônico.
“Quase nos levou a acreditar que a raça humana estava finalmente começando a descobrir
a sua humanidade. As pessoas foram corteses e prestativas...” Agora a Waverly fixou em
Napoleon Solo um olhar intenso. Este último não escondeu completamente outro bocejo
gigantesco atrás da mão. "Talvez estejamos mantendo você acordado, Sr. Solo?"
Solo pareceu decepcionado. Ocasionalmente, a Waverly provocava-o. Essa última farpa,

porém, não continha nenhum humor oculto. Waverly simplesmente teve um de seus raros
ataques de raiva. O lapso lançou uma luz nova e sombria sobre a importância que a Waverly
atribuía ao relatório que Solo e Illya acabavam de apresentar.
Illya estava ocupada preenchendo um formulário de relatório em duplicata. Ele olhou para cima
e disse: “É que ainda não fomos para a cama, senhor. Ou teve uma refeição decente. E no avião de
volta para cá, Napoleão lembrou que tinha um compromisso provisório com esse porta-lanças... Illya
corou e brincou com seu relatório.
“Um compromisso com quem, Sr. Solo?” Waverly perguntou.

“Não é um portador de lança, senhor. Um porta-ventiladores. Uma jovem. E, ah, que
jovem, pensou ele, com bastante melancolia. “Ela é uma cantora, senhor. Uma soprano lírica
com o Met. Na verdade, ela só está na empresa desde o início da temporada. Ela está no
refrão. Tudo o que ela consegue fazer é carregar um leque em Aida. Depois da apresentação
desta noite, nós iríamos...
O Sr. Waverly balançou a cabeça. “Receio que sua apresentação tenha sido cancelada.
Devemos concentrar-nos nesta nova ameaça representada pelo apagão de São Francisco.”
Chega, pensou Solo, do lado cultural da vida. Ele esperava que Babette
não o odiaria muito. “Sim, senhor”, disse ele.
Waverly bateu novamente o cachimbo no parapeito. “Naturalmente, assisti a todas as
reportagens de TV sobre o apagão da Costa Oeste hoje. As autoridades ainda presumem
que foi um fracasso semelhante ao aqui em Nova Iorque.” Ele acenou com o cachimbo. “Um
colapso enorme.
Illya Kuryakin levantou-se e espreguiçou-se. Ele parecia pálido e tenso sob a luz artificial.
“Não ouvimos nenhum relato enquanto viajávamos, é claro. Tem
alguma fonte específica de falha de energia foi descoberta?”

“Nenhum”, respondeu Waverly.
Sem sucesso, Solo tentou esquecer o moribundo chefe da seção THRUSH, pendurado
de cabeça para baixo na escotilha retorcida do helicóptero, sangrando até a morte e furioso
com seus mestres. Ele foi identificado como Herman Graybar.
“Pelo que Graybar murmurou, todos os agentes THRUSH no nível de chefe de seção e
acima foram alertados de que esse experimento em São Francisco estava chegando.”
“Devemos ter certeza de uma coisa”, disse Waverly. “O moribundo usou a palavra
experimento?”
Illya não perdeu tempo em afirmar isso. “Experimente, senhor, sim. Conduzido, pelo que
pudemos reunir, por alguns membros científicos de alto nível do THRUSH. Alto o suficiente,
de qualquer forma, para que o desejo de Graybar de escapar de nós não fosse motivo de
preocupação para eles.”
Waverly refletiu: “Não é motivo de preocupação por um bom motivo. Se o THRUSH
desenvolveu a capacidade de reduzir à vontade toda a energia elétrica em uma determinada
área... — Ele fez uma pausa. “–então senhores, vocês podem ver a tremenda vantagem que
o THRUSH teria. Num apagão acidental, como ficou provado em Nova Iorque e em São
Francisco, com excepção daqueles poucos incidentes de pilhagem, as pessoas tenderam a
comportar-se bastante bem. Mas imagine um apagão planejado pelo THRUSH...
Waverly girou e acenou para o esplendor de Manhattan queimando na noite do lado de

fora da janela. “Imagine um apagão deliberadamente projetado para envolver esta cidade em
sinal. Ou todo o Leste, de Boston até Washington.
E então imagine que neste apagão se infiltraram equipes treinadas de THRUSH cuja tarefa
específica era provocar incêndios. Matar. Para criar condições de destruição e pânico.
“Não seriam necessários muitos agentes. Uma dúzia. THRUSH tem dez vezes mais à sua
disposição. Dadas tais condições, temo que o verniz de calma iria rachar e desmoronar.
Haveria terror. E com isso, a violência. Se o THRUSH fosse capaz de montar tal ataque
psicológico nas grandes áreas metropolitanas de qualquer nação, imagino que não demoraria
muito para que o THRUSH colocasse aquele país em particular de joelhos, clamando por
misericórdia.
Illya disse: “Aparentemente, o THRUSH agora tem essa capacidade, senhor”
“Mas em que escala?” Waverly perguntou retoricamente. “Está limitado a uma área de
uma única cidade? Pode ser expandido à vontade? Devemos localizar o
fonte deste projeto de pesquisa THRUSH, coloque-o fora de ação imediatamente.”

Waverly foi rapidamente até um console. Rapidamente, seus dedos tocaram em uma
série de botões coloridos. Ao digitar a combinação, ele disse por cima do ombro: “Você
entregou a pasta com a lista do mensageiro ao Sr.
Narzoomiano?”
Illya assentiu. Narzoomian era um homem de Operações e Fiscalização cuja seção era
especializada no tráfico de narcóticos THRUSH. Waverly murmurou: “Bom, bom; ele
assumirá a partir daí. Uma grade no console se acendeu.
"Sim, Sr. Waverly?" disse uma voz feminina rouca da grade.
"Senhor. Solo e o Sr. Kuryakin não estão mais na missão da Costa do Pacífico.
Waverly deu um soco em outro dos garanhões e olhou em volta. “O fato de vocês dois
estarem em missão pessoal comigo é, como bem sabem, um eufemismo. Isso significa que
não temos pistas específicas, nem lugar para procurar o centro nervoso deste mais novo
esquema THRUSH. Na verdade, não consigo sugerir como podemos começar a investigar
o seu alcance e seriedade.” Waverly ponderou.
Então
“Bem, talvez para começar, poderíamos consultar o Dr. Ruthven e o Dr.
Kepinsky do laboratório. Vou mandá-los correr. Ambos são especialistas em eletricidade...”
Waverly ficou branca e rígida. Solo

saltou da cadeira. "Você está doente, senhor?"
"Não. Não." Waverly parecia ter sido atingido por um choque de reconhecimento. Ele
correu em direção à sua mesa e deixou de lado um maço de documentos lacrados rotulados
como AW, Política e Operações, Somente para Olhos. “Não, por Deus, mas acabei de fazer
uma conexão mental com algo que pode...”
Suas palavras foram sumindo quando ele levantou uma pasta fina e simples e despejou
seu conteúdo na mesa de conferência. Solo reconheceu, entre outras coisas, um pequeno
recorte na manchete e na fonte do texto do The New York Times.
“Por favor, esperem um momento, senhores”, insistiu Waverly, pegando um microfone
de mão. Ele apertou um botão na parte inferior do microfone. “Waverly aqui, Sr.
Jacques. Você poderia obter da Segurança e do Pessoal a última identificação regular de
Harold Bell? Correto, B, e, duplo l. Não, não tenho o número de funcionário dele.
Illya Kuryakin e Napoleon Solo trocaram olhares perplexos enquanto a Waverly

continuava: “Apresse-se, por favor. A propósito, Bell não está mais entre nós. Ele se
aposentou como tecnólogo sênior aqui há cerca de dois anos e meio
atrás. A fita ainda deve estar arquivada. Quero que seja executado o mais rápido possível. Muito
obrigado, Sr. Jacques.”
Waverly desligou o microfone, esfregando as mãos quase com entusiasmo. “Não quero ser
excessivamente confiante, senhores. O chumbo pode desintegrar-se completamente. E ainda-"
Ele pegou o recorte do Times e releu-o. Seus olhos estavam iluminados por
entusiasmo que mostrava que ele estava no caminho certo. Ele meditou em voz alta:
“Meu pai me iniciou desde muito cedo com o hábito de ler jornais. Agora leio de meia dúzia a
uma dúzia por dia. Em momentos como este, agradeço ao meu pai, senhores. Naquela época, eu
odiava a ideia. Eu teria preferido correr lá fora e jogar críquete.”
Ainda perplexo, Solo não disse nada. A notável capacidade de leitura dinâmica da Waverly
era bem conhecida na organização UNCLE, assim como sua atenção onívora aos detalhes dos
jornais enviados diariamente à sua mesa de todas as partes do país e do exterior. Antes que Solo
pudesse fazer uma única pergunta sobre o que estava acontecendo, um reostato controlado em
uma câmara adjacente apagou as luzes.
Um grande mapa em acetato da América do Norte e do Sul foi deixado para o lado. Uma tela
com o dobro do tamanho de um receptor de TV normal iluminou-se de preto para cinza. Um título
apareceu, o código habitual e a fita de identificação.
Cada membro da equipe da UNCLE tinha seu gravador de imagens nessa fita,
por razões de segurança. As fitas eram refeitas a cada dois anos.
Contra um fundo totalmente branco, brilhantemente iluminado e alinhado com grades de
altura, estava um homem franzino, de cabelos grisalhos e terno escuro. O homem encarou a
câmera. Então ele virou-se para a esquerda. Depois, para o outro lado, segurando o perfil por
alguns segundos de cada vez. Em seguida, ele olhou para trás. Depois, de frente novamente.
Ele caminhou em direção à câmera, seu rosto assumindo enormes proporções. Solo se
perguntou por que tanto alarido. O tecnólogo – qual era o nome dele? Bell? – parecia pensativo,
inofensivo, típico de muitos especialistas científicos de alto nível empregados pela UNCLE
“Já chega, Sr. Jacques, obrigado”, disse Waverly.

A fita ficou borrada e parou de congelar.
O mapa de acetato cobriu a tela. As luzes se iluminaram.
“Esse é Harold”, explicou Waverly. “Eu queria que você o visse para fins de identificação. Ele
era um grande amigo meu. Um homem brilhante e um excelente jogador de sinuca que... mas não
importa. Como mencionei, Harold atingiu a idade de aposentadoria há alguns anos. Ele e seu
sua esposa Maude retirou-se para a parte do país de Maude, uma pequena cidade no Arkansas
com um nome peculiar. "O que foi isso? A Waverly consultou o clipe do Times . “Colheres
Garfos.”
Illya quase gargalhou. “Você deve estar brincando, senhor.”
“O talento americano para nomes fascinantes e peculiares nas cidades é ilimitado, Sr.
Kuryakin. Garanto-lhe que tal cidade existe. Harold e Maude Bell – ela é consideravelmente mais
nova que Harold – têm um filho. Martin Bell. Há apenas alguns meses, Harold trouxe Maude de
volta para Manhattan para umas férias. Tivemos a oportunidade de passar algum tempo juntos.
Eu tinha esquecido de Martin, confesso. Harold me atualizou.
Solo ainda não entendia o significado. Tentando parecer interessado e com medo de
parecer estúpido, ele se inclinou para frente enquanto a Waverly continuava, enfatizando cada
palavra: “Harold me disse que Martin tinha acabado de entrar no Bay State Institute of Technology
como aluno do primeiro ano”.
“Eu tenho respeito por ele,” Illya murmurou. “Bay State é uma espécie de pensamento
escola fabril que aceita apenas quase gênios, se bem me lembro.”
“É verdade, Sr. Kuryakin. Lembrei-me de que Martin era de fato um jovem prodígio e
possuidor de um QI que alguns profissionais testaram ser próximo de duzentos. Harold me disse
então que a especialidade de Martin na escola seria teoria de campos elétricos. O menino
demonstrou uma habilidade incrível em uma área de atividade científica que, pelo que entendi,
é tão altamente sofisticada e obscura que é praticamente incompreensível para o leigo.”
“Ora, isso por si só, senhores, indicaria muito pouco. Exceto por isso.
A Waverly tirou o recorte novamente.

“Este é um item que tive a sorte de observar no Times. É assinado por Little Rock. Afirma que Martin Bell,
filho do famoso tecnólogo Harold Bell de Spoon Forks, desapareceu enquanto voltava da escola para visitar seus
pais. Desaparecido. Desapareceu. Esse artigo apareceu há quatro dias. Uma conexão tênue–”
Os olhos de Illya brilharam intensamente agora. “Mas vale a pena acompanhar, senhor?”
Waverly pegou um fone. “Precisamente. Olá? Esta é a Seção Um. Quero uma ligação direta
para a casa do Sr. Harold Bell em Spoon Forks, Arkansas. E mexa, por favor.
DOIS
Vinte minutos depois, Solo ainda andava de um lado para outro. Um pouco do seu cansaço
desapareceu agora que o cheiro da perseguição estava aumentando. Illya saiu da sala para
verificar a seção de dados. Ele voltou, aproximando-se de Napoleão Solo e dizendo baixinho:
“A Central Records não tem informações que sugiram que a THRUSH tenha algum
pesquisador trabalhando atualmente e capaz de desenvolver o tipo de máquina ou caixa
blackout ou como você quiser chamá-la que causou o caos em São Francisco.”
— Eles não podem ter tanta falta de cérebro — Solo sussurrou de volta.
Illya encolheu os ombros. “Existem as habituais luzes menores. Homens técnicos bons e
sólidos...”
“Se você quiser chamar os fanáticos assassinos de bons e sólidos homens técnicos.”
“Eles não têm ninguém no momento que possa ser considerado um gênio na teoria dos
campos elétricos.
“Mas é possível que não conheçamos todo o seu povo.
A conversa foi interrompida por um aumento na voz da Waverly. Ele vinha murmurando
perguntas e respostas no receptor em forma de trombeta do telefone, mas agora disse com mais
clareza: “Sim, Harold, sim. É bom conversar com
você também. Tenho certeza de que Martin aparecerá. Não, ainda não tenho certeza se o
UNCLE está conectado de alguma forma. Eu vou deixar você saber o que decidirmos. Sim, e
meus cumprimentos para sua maravilhosa esposa.
Adeus."
Waverly desligou. Ele agarrou o telefone por um momento e olhou sombriamente para Illya e
Solo.
“Vocês dois me conhecem muito bem. Não sou propenso a agir precipitadamente ou a tomar
decisões rápidas. Mas neste caso... Ele irrompeu da cadeira. “Deixe-me contar o que Harold disse.
Martin deixou um bilhete datilografado quando desapareceu. Disse a seus pais que as pressões e
tensões da vida haviam aumentado demais para ele, que ele desejava desaparecer e não voltar
para Bay State. Harold acha que o bilhete era falso.
“Como ele pode ter certeza disso, senhor?” Illya perguntou.

“Um homem está razoavelmente seguro de seu próprio filho na maior parte do tempo, Sr.
Kuryakin. Harold me disse que seu filho simplesmente não era do tipo que chama isso de
desiste quando as coisas ficam difíceis. E particularmente não agora. Martin informou aos pais que
estava trabalhando em um novo projeto. Seu entusiasmo por isso era praticamente ilimitado.”
Waverly fez uma pausa. “No dia anterior ao seu desaparecimento, Martin descreveu-o aos seus
pais como uma espécie de anti-gerador. Se fosse bem-sucedido, Martin acreditava que poderia
neutralizar completamente milhões de volts de energia elétrica.
Na verdade, ele afirmou acreditar que o dispositivo seria capaz de controlar o fluxo de energia
elétrica num raio de pelo menos oitenta quilômetros.”
Um silêncio tenso pairou na sala. Solo assobiou. Finalmente ele disse; "Então
você está pensando que é um sequestro?
“Por um passarinho?” Illya acrescentou.
“Por um THRUSH?” Waverly encolheu os ombros. "Não sei. O que sei é que enfrentamos uma
ameaça potencialmente catastrófica por parte dessa organização, sob a forma deste dispositivo de
blackout. Um dispositivo que parece muito semelhante ao que Martin Bell estava trabalhando. Acho
que vale a pena enviar vocês dois para conversar com Harold Bell. E imediatamente. Usaremos o
turbojato no campo de Long Island. Você pode estar no ar em uma hora.
Os nervos de Napoleão Solo aumentaram ainda mais. “Spoon Forks, Arkansas?”

“Ainda não acredito”, disse Illya.
É melhor você acreditar”, disse o Sr. Alexander Waverly, com um olhar significativo em direção
à janela e à cidade além, onde milhões de luzes cintilantes mantinham a escuridão sob controle.
Um cão de caça amarelo rastejou para fora de um arbusto de spirea e latiu beligerantemente
quando o sedã preto dobrou a esquina e entrou na quietude sombreada pelas árvores da Oleander
Street.
Napoleão Solo estava ao volante. Ele parecia revigorado e elegante em um blazer azul-claro e
gravata à moda antiga, o que já havia causado algumas sobrancelhas levantadas entre os habitantes
locais.
Eles pegaram o carro potente de um mensageiro da UNCLE que esperava no aeroporto de
Little Rock. A viagem consumiu pouco menos de noventa minutos. Eles chegaram a Spoon Forks
(1.800 habitantes) por volta das nove e seguiram pela rua principal, onde fazendeiros de macacão
descansavam no meio-fio e olhavam com desconfiança para os forasteiros bem vestidos. Até os
animais de estimação locais pareciam suspeitos. O cachorro amarelo corria ao longo do carro agora,
rosnando e mordendo as calotas brilhantes dos rotores.
Solo fez uma careta. “Na verdade, o que eram aqueles grãos de café da manhã no aeroporto?
Meu estômago está dançando. Ele fez uma careta e começou a
assobiar Dixie.
Illya se esticou para frente. Era uma manhã quente e ensolarada. As casas da Rua Oleander
eram grandes, em terrenos arborizados e em sua maioria pintadas de branco. Um poste telefônico
passou. Trazia um pôster berrante anunciando que Crackerby's Combined Shows & Mammoth
Motorized Midway ficaria instalado no Spoon Forks County Fairgrounds por uma semana. Illya
Kuryakin notou isso da mesma forma que anotou todos os outros detalhes, de forma automática
e profissional. Então ele continuou a contar os números das casas. Finalmente, ele indicou uma
estrutura de três andares à esquerda.
“Número cento e vinte e nove. Lá."

“E alguma companhia está aqui antes de nós”, disse Solo.
Um sedã cinza desbotado estava estacionado na entrada. Dois homens descansavam no
banco traseiro. Um largou um jornal que estava lendo. Ambos lançaram olhares desconfiados
para o carro enquanto Napoleon Solo parava no meio-fio e estacionava.
Solo deu um tapinha no bolso esquerdo para ter certeza de que seu comunicador em forma
de bastão estava pronto caso ele precisasse. Nos bolsos internos especialmente costurados do
blazer repousavam o mecanismo, o cano e o tubo silenciador de sua pistola. As palmas de suas
mãos começaram a formigar quando ele e Illya saíram e subiram a calçada da frente do número
129.
Na traseira do sedã cinza, os dois anódinos de chapéus de feltro continuavam a encarar os
recém-chegados com uma curiosidade hostil.
Um terceiro estranho levantou-se de um planador de metal e lona que rangia na espaçosa
varanda da frente. Esse homem era grande, corpulento, com uma gordura no pescoço escorrendo
pela gola da camisa de náilon. Ele usava um terno produzido em massa e um chapéu de verão.
No meio havia um rosto atarracado com nariz protuberante e boca virada para baixo. Sua
expressão não era abertamente hostil. Mas o homem também não deu um sorriso de fraternidade.
Seu corpo grande e de aparência formidável barrava o caminho do TIO

agentes no topo dos degraus da varanda.
“O pessoal lá dentro não quer revistas”, ele rosnou. “tente na porta ao lado.”
“Talvez você devesse deixar o Sr. e a Sra. Bell nos contarem isso”, disse Solo, já irritado.
“De qualquer forma, não estamos vendendo revistas”, acrescentou Illya.

O homem corpulento fez uma careta para o sotaque de Illya. “Ninguém é permitido entrar
nestas instalações, exceto em negócios oficiais. Especialmente ninguém com sotaque
estrangeiro.”
Um rubor de raiva surgiu nas bochechas de Illya. Solo colocou a mão no braço do
companheiro e colocou a outra mão dentro da jaqueta. O homem corpulento ficou tenso,
as mãos subindo em direção às lapelas. Atrás dele, Solo ouviu as portas do sedã cinza se
fecharem suavemente.
Com cuidado, para não provocar tiroteio, Napoleão Solo retirou suas credenciais. Ele
abriu a caixa para mostrar ao estranho a identificação triangular que era conhecida
mundialmente.
Ele disse: “Napoleon Solo, Comando da Rede Unida para a Lei e a Aplicação da Lei. E
se você não tiver credenciais melhores que as daquele senhor, você está em apuros.”
O homem corpulento perdeu um pouco da hostilidade e apresentou sua própria maleta

de identificação surrada. "Desculpe. Os Bells disseram que dois de vocês estavam a
caminho. Mas eu não esperava alguns universitários com mais idade.” O homem sorriu, tão
alegremente quanto uma cobra. “Felix Corrigan é o nome.”
Illya devolveu o estojo do cartão. “Sim, está escrito abaixo da sua foto.”
Corrigan olhou com desgosto para o blazer azul de Solo. Sua inveja crua estava mal
escondida.
Solo disse: — Importa-se de me dizer, Sr. Corrigan, por que um dos principais
departamentos de contra-espionagem do Governo Federal designou homens para este
caso?
Corrigan encolheu os ombros, mas não demonstrou disposição para sair do topo da
escada. “Tudo o que faço é seguir ordens. Acho que é porque o governo mantém o controle
sobre todos os garotos científicos brilhantes. Nunca se sabe”, acrescentou ele com um
olhar sombrio para Illya, “quando uma potência estrangeira pode sequestrar uma dessas
crianças e levá-la sabe Deus para onde. Meus homens e eu fomos enviados aqui para
cooperar com as autoridades locais e acompanhar o caso.”
“Há quanto tempo você está aqui?” Illya perguntou.
“Desde o dia seguinte ao desaparecimento do menino na feira.”
A sobrancelha direita de Solo se ergueu. “Feiras?”
Um polegar gordo apontou para o espaço.
Você não viu aqueles cartazes espalhados por toda a cidade? Um carnaval está
acontecendo aqui esta semana. Martin Bell foi ao recinto de feiras do condado logo depois
do jantar, na noite em que desapareceu. Ele deveria encontrar sua garota lá. Ela trabalha
em um banco na Main Street.
“Bem, quando ela chegou, o garoto não a encontrou onde deveria. Ninguém o viu
desde então. A garota está lá dentro visitando os pais dele, certo?
agora, a propósito. O velho descobriu o bilhete de despedida datilografado do garoto mais

tarde naquela noite, quando foi ao quarto do menino para dar uma olhada.
De repente, os olhos de Corrigan pareceram perder o brilho, achatar-se. “Não sei por
que me preocupo em lhe contar tudo isso. A UNCLE nunca deu muita cooperação ao nosso
departamento. Você pode obter tudo o que precisa saber com o Sr. e a Sra.
Sino." Corrigan acenou para o sedã cinza. “Calma, pessoal. Estas são as crianças da
escola preparatória da UNCLE”
Lutando para controlar uma intensa antipatia por estes EUA estranhamente hostis
funcionário público, Solo perguntou: “Que sorte teve a polícia local?”
Corrigan encolheu os ombros mais uma vez. “Receio que eles não tenham comido um pouco. O garoto
simplesmente desapareceu, puf, assim.
Illya e Solo trocaram olhares duvidosos. Solo começou a subir os degraus.
Corrigan tocou o sino à moda antiga.
“Vou entrar e apresentá-lo–”
— Não, obrigado, Sr. Corrigan — disse Solo deixando cair a mão no sininho um
segundo antes da grande pata de Corrigan.
Corrigan recuou, com as sobrancelhas franzidas, desconfiado. “Que tipo de rotina é
essa?”
Illya disse: “Preferimos falar com os Bell em particular”.
Você está certo, nós realmente não somos muito cooperativos”, Solo sorriu, e
deu uma reviravolta no toque do sino.
"Bem, eu serei um-"
Corrigan pronunciou uma palavra curta, cortante e anti-social, virou-se e saiu da
varanda. Ele foi visto pela última vez conversando furtivamente com seus dois colegas
agentes de contraespionagem perto do sedã cinza. Solo os observou atentamente.
“Sabe, Napoleão”, sussurrou Illya, “conheci alguns homens que trabalham para a
inteligência dos EUA. Ninguém jamais foi tão estúpido ou de aparência miserável.”
Solo coçou o queixo. "Certo. Existem alguns limões, é claro. Mas a maioria deles tem
muita inteligência e boas maneiras. Eles não trabalham por salários de fome e valsam por
aí em ternos baratos. Ou Corrigan é estritamente um perdedor, escolhido para vir aqui
porque o caso já é um beco sem saída, ou ele é a maior e mais falsa imitação de um
funcionário federal que já...
“Oh, olá”, disse uma voz feminina calorosa do outro lado da tela.
“Vocês devem ser os dois cavalheiros que Alexander Waverly ligou para nos contar
sobre."
Solo exibiu seu sorriso mais vencedor. "Sra. Sino? Napoleão Solo. Posso dizer que é
um prazer ser chamado de cavalheiro, para variar. O Sr. Corrigan pensa o contrário.
A Sra. Maude Bell manteve a porta de tela aberta para eles. “Aquele homem federal? Eu
não ligo para ele. Ele não fez nada além de fazer perguntas e sentar na varanda.”
A Sra. Bell era uma mulher pequena, de cabelos castanhos. Ela usava um vestido
estampado. Seu discurso não era um sotaque bucólico. Solo notou que seu penteado era
decididamente estiloso.
“Eu estava preparando um chá gelado para Harold e Beth. Vamos direto a isso
caminho. Estávamos sentados na varanda lateral porque já está muito abafado.”
Enquanto avançavam pela sala fria, escura e antiquada, Solo executou as amenidades,
apresentando Illya à mãe de Martin Bell. As comodidades se repetiam na varanda lateral,
repleta de móveis de vime e com tela em três lados.
Harold Bell era tão franzino, de cabelos grisalhos e despretensioso quanto aparecia no
vídeo. Ele os recebeu calorosamente e disse: “Sr. Só? Senhor.
Kuryakin? Deixe-me apresentar a senhorita Beth Andrews.
Napoleão Solo não costumava assobiar para as meninas. Ele tinha visto muitos, em muitas
formas, tamanhos e cores esbeltos e impressionantes, para ficar facilmente impressionado. Mas
Beth Andrews era algo especial.
Ela não tinha mais de dezoito anos, era uma morena de pele brilhante, olhos azuis grandes
e inteligentes, e aquele tipo de beleza bem cuidada, mas sensual, que impressionava os jurados
de concursos de beleza e enfurecia as mulheres de outros países.
“É um prazer”, disse Solo com um sorriso. Illya foi um pouco longe, pensou Solo. Ele se
inclinou sobre a mão dela e a beijou, murmurando: — Encantado, minha querida, encantado.
Beth Andrews claramente tinha outros assuntos em mente. Seu sorriso educado
desapareceu rapidamente quando ela disse:
“Quando o Sr. Bell me telefonou esta manhã e me disse que seu velho amigo, o Sr.
Waverly, da UNCLE, estava enviando dois de seus melhores homens para investigar, quase
chorei de alegria. Eu sei que você encontrará Martin. E acho maravilhoso da parte do Sr.
Waverly mandá-lo aqui só porque o pai de Martin trabalhava...
Balançando a cabeça, Harold Bell interrompeu: “Alexander Waverly não poderia enviar
seus dois principais agentes para ajudar uma velha amiga, Beth, só por
pelo bem da amizade. Isso é contrário à política da UNCLE. Então presumo, Sr.
Solo, que o desaparecimento de Martin está de alguma forma relacionado com outra coisa.
Algum caso em que você está trabalhando?
Com um rápido aceno de cabeça, Solo aceitou o copo de chá gelado que Maude Bell
acabei de trazer em uma bandeja.
Tenho que pedir a todos vocês que mantenham isso em sigilo”, disse ele depois de um gole.
E então ele contou-lhes, com interpolações e acréscimos de Illya, sobre suas experiências em
São Francisco. No final, ele esboçou brevemente as especulações do Sr. Waverly que levaram à
sua presença aqui.
"O apagão!" Maude Bell disse suavemente. “É claro que ouvimos sobre isso no noticiário. Mas nunca
imaginei que Martin pudesse estar de alguma forma ligado a isso.”
Harold Bell pulou da cadeira de vime. “Mas faz sentido, Maude. Você não vê quanto sentido
isso faz? Muito mais do que Martin ceder à pressão, à tensão. Eu já disse isso antes. Ele não é
desse tipo. Então, se for verdade que Martin foi sequestrado no recinto de feiras...
“Ninguém sabe ao certo”, explicou Beth. “A polícia municipal encontrou um operador de

barraca de concessão que pensou ter visto Martin no local, mas não sabemos de mais nada.”
“Entendo o que Harold quis dizer”, Maude Bell falou, ansiosamente agora. “Se Martin foi
sequestrado por esta organização secreta–”
Silenciosamente, Illya disse: “THRUSH é o nome. Fanáticos loucos por poder empenhados
em destruir a paz do mundo e substituir o seu governo pelo de todos os outros governos.”
“Se Martin está nas mãos deles”, insistiu a Sra. Bell, “pelo menos ele está vivo”.
Napoleão Solo não quis expressar sua dúvida sombria. Em vez disso, ele disse de forma
tranquilizadora: "Provavelmente é isso, Sra. Bell." Ele se levantou e colocou o copo vazio de chá
gelado em uma bandeja. “Acho que seria sensato se Illya e eu fôssemos ao recinto de feiras
imediatamente. O carnaval ainda está rolando lá?
O cabelo de Beth Andrews capturou raios de sol em ângulo enquanto ela assentia. “Chegou
domingo e fica até sábado, depois de amanhã.”
Solo deu um aceno rápido e saiu pela sala. Ele e Illya murmuraram mais palavras de
segurança profissional. Tanto o Sr. quanto a Sra. Bell levantaram as mãos e expressaram
fervorosos agradecimentos. Beth Andrews observou com uma expressão radiante enquanto Solo
empurrava a tela da frente e atravessava rapidamente a varanda.
Ele desejou poder estar tão confiante quanto aquelas três pessoas pareciam.
A cabeça de Felix Corrigan apareceu de repente atrás de um grande arbusto perto da
varanda. Solo sobressaltou-se e quase tentou pegar a arma. Corrigan sorriu, mostrando várias
incrustações de ouro enquanto se endireitava depois de amarrar o sapato.
Vocês dois estão com pressa para chegar a algum lugar? ele perguntou.
“Estamos indo para o recinto de feiras, onde Martin Bell foi visto pela última vez”, disse Illya
friamente.
Corrigan beliscou a ponta do nariz. “Essa área foi completamente coberta. Mas se você acha
que pode descobrir algo novo, o que me diz de eu ir junto?
Napoleão Solo suspirou. “Tudo bem, Corrigan, vamos. Chega de comentários sobre a escola
preparatória.
“Os EUA deveriam ser um país amigo”, disse Illya.
A risada na garganta de Corrigan foi calorosa, mas falsa. Ele conversou rapidamente com
seus dois ajudantes, ainda descansando no sedã cinza, depois trotou atrás dos agentes da
UNCLE e subiu na traseira do sedã preto. Em três minutos, com Solo manobrando a máquina
turbinada dentro dos limites legais de velocidade, eles deixaram Spoon Forks e passaram
rapidamente por uma estrada de asfalto fervente, passando por um grande outdoor apontando o
caminho para o recinto de feiras.
Algumas barracas de hambúrguer neo-hollywoodianas espalhafatosas. Depois, vários

barracos e um posto de gasolina em ruínas. Illya notou uma grande van bege parada na sombra
ao lado da estação. Quando o sedã preto passou, a van sem identificação acelerou os motores.
Olhando pelo espelho retrovisor, Solo viu a van avançar em alta velocidade, caindo no asfalto
atrás deles.
“A menos que a polícia local viaje em caminhões sem identificação”, disse ele, “estamos
em apuros”.
Solo pisou fundo no acelerador. O motor potente sob o capô gemeu fracamente e o sedã
saltou à frente. Fileiras de milho passavam de ambos os lados como o flash de uma câmera
borrada. Illya e Corrigan se viraram para ver a van subir pela estrada reta e deserta, avançando,
avançando cada vez mais.
“Talvez seja apenas algum excesso de velocidade”, disse Corrigan.

“Napoleão!” Illya disse, os cantos da boca brancos. “Verifique seu
espelho. Os faróis da van simplesmente giraram e desapareceram.”
Os olhos de Solo se voltaram para o oval do espelho. Illya estava de frente novamente
e estava aparafusando rapidamente as partes de sua pistola.
Onde antes estavam as portas esquerda e direita dos faróis da van, agora aparecia
um par de aberturas redondas, pretas, em forma de focinho.
O sedã preto avançava de 120 para 130 quilômetros por hora enquanto Solo segurava
o volante com força e força. A grande van havia parado de tentar alcançá-los, estava
acompanhando sua velocidade e ficando oito a dez carros atrás. No banco traseiro, Corrigan
se abanava freneticamente com seu chapéu de feltro e balbuciava comentários incoerentes
sobre algo estar louco em tudo isso.
“Só por precaução,” Illya respirou, verificando sua pistola montada. Ele era
interrompido por um súbito e suave trovão vindo de trás.
No espelho, Solo viu jatos de chamas e fumaça branca saindo das aberturas redondas
na frente da van. “Foguetes!” Ele girou o volante descontroladamente para a direita.
Com um solavanco, o sedã preto bateu no acostamento. Solo endireitou o carro,

tentando evitar que ele caísse na vala enquanto os dois mísseis disparavam pelo centro
da rodovia com um zumbido sinistro. Segundos depois, os foguetes atingiram uma ligeira
elevação na estrada. Houve duas explosões tremendas.
Colunas de fumaça branca dispararam em direção ao céu.
Solo observou o velocímetro. Ainda aos oitenta. Ele estava tendo o controle do tempo
do diabo. Ele atirou o sedã de volta para o centro da estrada, depois girou o volante
alternadamente para a esquerda e para a direita, de modo que o sedã fez uma curva em
S, com os pneus cantando.
Illya inclinou-se na janela direita. Tirou um tiro para trás, outro. Chuf-chuff. As portas
do foguete da van arrotaram novamente.
As bochechas de Solo ficaram suadas. Ele apontou o capô do sedã para o ombro
esquerdo e pisou fundo no pedal. Os foguetes passaram voando, zunindo e deixando
rastros de fumaça. Desta vez o ângulo de mira foi ligeiramente diferente. Os mísseis
atingiram uma plantação de tabaco e explodiram estrondosamente, jogando terra para o
alto.
O sedã agora descia pelo acostamento esquerdo, Solo ainda lutando pelo controle
novamente. Outro barulho alto – “Explosão!”
ele gritou quando o pneu dianteiro esquerdo do sedã quebrou, provavelmente rasgado
por uma pedra.
Eles estavam indo direto para a vala.
Solo soltou o pé do acelerador e lutou para manter o rumo constante. Illya

inclinou-se na janela direita, com a pistola tagarelando.
A van parda correu atrás deles no momento em que o sedã começou a mergulhar na vala.
Illya viu dois homens andando no táxi e conseguiu dar mais um tiro.
O mundo girou. Solo ouviu um leve barulho metálico, depois o juramento de desgosto de
Illya. “Amassou o para-choque traseiro, só isso.”
O sedã preto caiu na terra. Para diminuir a velocidade, Solo pisou no pedal do freio. O
sedan saltou para o outro lado, as rodas dianteiras direitas no ar. Estes caíram com um
tremendo estrondo. A cabeça de Solo voou contra o para-brisa. Padrões coloridos dançavam
atrás de seus olhos.
Momentos depois, os agentes da UNCLE, doloridos, mas vivos, saíram dos destroços
retorcidos do sedã e puxaram Felix Corrigan atrás deles.
Corrigan parecia chocado e abalado demais para falar. Vapor subia do radiador amassado do
carro, obscurecendo a estrada. Solo sacudiu a névoa da cabeça. Ele escalou o acostamento
sob o sol escaldante e olhou para frente, para o asfalto enevoado pelo calor.
A enorme van parda havia desaparecido. Tudo o que restou para marcar o incidente foram
dois buracos fumegantes, cada um com cerca de sessenta centímetros de diâmetro, onde a estrada
chegava ao topo, cerca de oitocentos metros à frente.
Solo cambaleou de volta para a grama, enxugando com um lenço uma
hematoma sangrento na testa.
“Não sei muito sobre a vida selvagem do Arkansas”, disse Solo, “mas há pelo menos um
THRUSH nesta região do bosque”.
Felix Corrigan arregalou os olhos. "Tordo? O que está acontecendo? Eu não entendo-"
“Não tente.” Enojado, Illya se levantou. Ele olhou para a estrada. “Bem, Napoleão,
simplesmente teremos que caminhar até o recinto de feiras se quisermos tentar pegar o anel
de latão.”
Com um aceno sombrio, Solo disse: — Antes que isso nos pegue. Vamos."
Três O
recinto de feiras do condado de Spoon Forks brilhava com o calor. Uma pequena brisa
agitava a barraca de lona aqui e ali. Solo, Illya e Felix Corrigan entraram no portão e pararam,
examinando a cena.
À frente, tendas desertas recuavam ao longo de ambos os lados de uma avenida
empoeirada. Bonecos Kewpie e bichos de pelúcia nas prateleiras das pequenas tendas
olhavam para o nada, para o silêncio, para o vazio. Só
consultou seu relógio. Aparentemente, a Crackerby's Combined Shows & Mammoth Motorized
Midway não abriu até o meio-dia, pelo menos.
Toda a área tinha um ar de estranha desolação.
Subindo uma colina pouco sombreada à esquerda, os agentes da UNCLE notaram um
grupo de vagabundos bebendo cerveja e jogando cartas de camiseta. Atrás das tendas de
concessão, uma arquibancada pintada de branco e com telhado verde assomava. Dois
atendentes estavam varrendo os escombros de ontem com vassouras.
Duas garotas de aparência durona, com jaquetas de cetim, contornaram uma das
pequenas tendas e começaram a arrumar garrafas de leite pesadas e prateleiras de bolas de
beisebol. Uma das garotas assobiou para os três homens e riu quando Solo assobiou de volta.
À direita, além do decrépito Pavilhão Agrícola, os esqueletos de aço e lâmpadas de uma

roda gigante inativa, uma montanha-russa de tamanho infantil e uma montanha-russa de
tamanho infantil destacavam-se contra o céu azul escaldante. As flâmulas desbotadas de um
carrossel tremulavam. Uma caixa de pipoca vazia passou voando pelas pontas polidas dos
sapatos de 70 dólares de Solo.
“Isso é showbiz”, disse Solo, indicando que aterrava com um gesto.
“Glamour brilhante em todo o caminho.”
Não parece muito sinistro, não é? Illya comentou. "Por onde começamos?"
Solo protegeu os olhos do sol. “Vamos apenas passear por alguns minutos.”
Felix Corrigan massageou as bochechas e a papada com um lenço de linho enorme. “Se
vocês não se importam, aquele tiroteio na estrada meio que me abalou. Gostaria de encontrar
uma árvore e sentar-me à sombra por alguns momentos. Vejo você mais tarde."
O sorriso de Solo se alargou. “Esplêndida ideia, Félix. Descanse o quanto quiser.

“Já discutimos esse assunto uma dúzia de vezes com as autoridades locais”,
Corrigan reclamou enquanto se afastava. “Nós realmente temos. Aposto que vocês dois não
encontrarão nada.
“Provavelmente não”, respondeu Solo, com o sorriso fixo no lugar. “Mas somos castores
pelo esforço.”
Com outro murmúrio, Corrigan afastou-se para a esquerda, subindo a grama marrom da
encosta e caindo sob uma árvore perto dos jogadores de cartas. Ele puxou o chapéu de feltro
sobre os olhos. Solo assistiu aos procedimentos com um olhar frio e divertido.
Illya enfiou a língua na bochecha. “Se esse homem for um agente de alto nível, sou Lady
Godiva.”
“E eu sou o cavalo de Lady Godiva. Ele não poderia ser tão incompetente. Poderia ele?"
“Ele não fez uma única pergunta sobre o caminhão que nos atacou”, disse Illya enquanto
eles caminhavam pelo meio do caminho entre as tendas cheias de kewpies e jogos de
arremesso de argolas. “Além de balbuciar algumas generalidades para indicar sua surpresa,
ele não parecia nem um pouco interessado. Alarmado, mas não interessado.
O que você acha que isso significa, Napoleão?
Solo encolheu os ombros, cortando entre duas tendas em direção à área onde as atrações fechadas se
aproximavam. Eles passaram pela fachada pintada de maneira berrante da HORRÍFICA CASA DAS
EMOÇÕES DO DR. WINSTON: Entrada: 25 centavos.
Uma senhora gorda brincando com o microfone na barraca do ladrador deu-lhes um

olhar vazio.
Solo disse: “Isso significa que Corrigan é um perdedor, que chega a um beco sem saída.
tarefas como Spoon Forks, ou–”
Nesse ponto, Solo interrompeu a frase. Ele estava pensando em voz alta, incerto. Corrigan
estava exagerando? No passado, Solo e Illya encontraram ocasionalmente agentes do outro
lado que eram novos em uma estação, um país, uma missão. Normalmente, esses agentes se
entregavam ao exagerar em seu papel de disfarce. É claro que eles não duraram muito no
trabalho. Se o TIO não acabou com eles, foram seus mestres.
Esse enigma de Corrigan não ajudou em nada a acalmar os nervos de Solo. E ele não
gostava da atmosfera morta e desamparada do recinto do carnaval. Ele e Illya passaram pela
roda gigante monstruosa e se aproximaram da frente do CONGRESS OF THE UNUSUAL – 15
Freaks and Startling Oddities 15.
Uma série de pôsteres de lona desbotados pela chuva estavam pendurados na frente da
tenda. Estes representavam uma senhora barbuda, um engolidor de espadas, um comedor de
fogo, Philo, o incrível menino sapo e outras diversões bizarras. Mas era para um cartaz, o
segundo à esquerda, que Napoleão olhava extasiado. As cores do pôster pareciam mais
frescas e menos desbotadas que o resto. O pôster mostrava um bruxo de aparência feroz e
olhos redondos em traje formal. O cavalheiro pintado olhou hipnoticamente para o meio do
caminho, com as mãos estendidas e os dedos abertos num gesto semelhante ao de Svengali.
Atrás da figura pintada havia imagens de vários aparelhos elétricos de aparência falsa.
O que impressionou Solo, despertou uma lembrança assustadora em sua mente, foram os
os olhos brilhantes de mármore azul da figura e a cabeleira ruiva desordenada.
O cavalheiro estava de acordo com a lenda do pôster, DR. AC

CURRANT – Segredos da Eletroenergia Cósmica Revelados! Um ser humano pode absorver
150.000 volts e viver?
Illya percebeu a concentração. O que há de errado, Napoleão?
“Veja o pôster do Dr. Currant. É mais novo que o resto! E aquela cara maluca quase parece uma
caricatura de alguém que tenho certeza que já vi antes.”
Solo fechou os olhos. Em sua mente, pequenas fotos pretas iam clicando uma após a
outra. Por fim concentrou-se num deles e segurou-o. As feições eram indistintas, mas ele foi
capaz de ver o cabelo cor de cenoura e os olhos pálidos e ligeiramente maníacos.
Solo os viu como eles existiam na identificação de microfilme em UNCLE

arquivos. O som dele estalando os dedos foi como um tiro.
"Tempo!"
“Volta?” Illya repetiu, ainda no escuro.
“Deixe-me ver se consigo o resto. Sim! Dr. Leônidas Volta. Ele foi dado como morto em
uma estação de pesquisa na Islândia há um ano. Lembro-me de ter lido o relatório e notado
as fotos de identificação. Illya, se esse pôster não for uma foto de um dos principais
pesquisadores do THEUSH – e um dos mais desagradáveis, pelo que me lembro – então
não sou apenas o corcel de Lady Godiva, sou seu fim inferior. Sua especialidade era pesquisa
elétrica.
Illya disse: “E você acha que Volta está realmente vivo? Poderia ter se juntado ao
carnaval com um nome falso para estar no show quando ele tocasse na cidade onde Martin
Bell estava de férias?
“Coisas mais estranhas aconteceram.” De repente, os mortos, abandonados no meio do
caminho, criaram uma atmosfera de perigo, de ameaça oculta, ao seu redor.
“Particularmente porque o THRUSH tem fundos virtualmente ilimitados, pode comprar ou
subornar praticamente em qualquer lugar. Vamos. Vamos ver se o Dr. Currant ainda está no
programa. Aposto com você um mês de despesas que ele não é.
Agora os olhos de Illya percorreram a tenda deserta do espetáculo secundário. Solo se
esgueirou para o lado. Illya o seguiu. Num momento, ambos os agentes tinham desembainhado
as pistolas e mantinham-nas preparadas.
Cautelosamente, Solo espiou pelo canto traseiro da grande tenda. Ele viu uma confusão
de trailers grandes e pequenos estacionados em todos os sentidos. Uma pequena placa
acima da porta de um deles dizia Philo, o menino sapo. Lá dentro, um rádio tocava música
sertaneja.
Solo e Illya avançaram novamente, descendo pela lateral cromada do trailer mais próximo.
Eles circularam ao redor do domicílio dos Meninos-Rãs. Da janela vinha um grasnido curioso
junto com as guitarras gravadas. Então Solo parou, apontando com o cano da pistola.
Bem à frente havia um trailer pintado de azul com a legenda DR.

AC CURRANT, Praticante de Maravilhas Eletrofísicas pintadas espalhafatosamente em um dos
lados. As persianas foram cuidadosamente fechadas.
Mais uma vez Solo avançou. Mas desta vez foi Illya quem ficou surpreso. Ele acabara de
avistar algo grande, de cor parda, assomando atrás da casa móvel de Currant. Com Solo ao seu
lado, Illya passou pelo trailer de Currant até que os dois agentes da UNCLE viram algo que os
fez literalmente recuperar o fôlego.
Uma estrada de serviço do outro lado do recinto de feiras levava à parte traseira da área
dos trailers. Estacionada perto dos trailers no início desta estrada de serviço, com o táxi vazio,
estava uma grande van parda. Os faróis refletiam o sol, refletindo-o em brilhos prateados. Exceto
pela ausência das portas frontais dos foguetes, foi a van que os atacou na estrada.
Os dois agentes da UNCLE trabalharam juntos por tempo suficiente para não exigirem
palavras agora. Illya foi na frente, andando ao lado da van e contornando a traseira. Sua boca
se curvou. Ele usou o cano da arma para bater no para-choque traseiro.
O para-choque ainda mostrava a marca profunda da bala de Illya.

Solo e Illya voltaram furtivamente para a cabeceira da van. Solo pressionou a palma da
mão sobre a capota do motor.
"Ainda quente. Sugiro que façamos uma visita surpresa ao Dr. Currant...
"Aí está você! Pensei que nunca iria te encontrar!
A voz cresceu. Solo se virou, agachando-se enquanto seu dedo apertava o gatilho. Ele só
conseguiu verificar a força um segundo antes de atirar.
Illya Kuryakin fez uma careta. Felix Corrigan apareceu atrás deles, dobrando a esquina de
outro trailer.
“Aparecer sorrateiramente por ali quase custou um acidente ao governo dos EUA
reivindicação de seguro, seu completo idiota,” Illya sussurrou.
"O que você quer dizer? Inferno, eu estava apenas...
"Fale baixo!" Solo bateu. “Achamos que há uma chance de que algumas das pessoas
responsáveis pelo desaparecimento de Martin estejam lá.” Ele indicou o trailer de Currant. “Ou
pelo menos é a sede deles.
Isto, caso você não seja capaz de reconhecê-lo... Solo deu um tapinha na lateral da van
parda em cuja sombra eles se agacharam. “–é o caminhão que atirou em nós na rodovia.”
Está errado, Solo estava pensando. Está tudo errado.

O corpulento federal piscou, examinou as persianas fechadas do trailer de Currant e
balançou a cabeça.
“Se você for lá, Solo, precisamos de mais homens. Voltemos ao portão. Telefonarei para
meus meninos na casa de Bell. Eles podem estar aqui em dez minutos.
“Não é necessário”, disse Solo. Seu rosto ficou duro, sem emoção.
"Vamos."
Corrigan pegou o braço de Solo. "Espere! Não temos homens suficientes, eu lhe
garanto. Você me ouça! Estou encarregado desta investigação!
Muito calmamente, Solo disse: — Você não está encarregado de nada, Corrigan,
exceto de tentar nos intimidar.
Houve um brilho rápido e feio nos olhos de Corrigan, instantaneamente oculto. Solo
sentiu que o tempo para jogar havia acabado: “Nenhum
agente federal que conheci foi tão estúpido quanto você finge ser, Corrigan. Você está
exagerando. De repente, ele enfiou o cano da pistola na barriga de Corrigan. “Talvez seja
porque você dirige uma equipe de retaguarda cujo trabalho é garantir que ninguém descubra
o rastro dos sequestradores de Martin Bell. Essa equipe seria do THRUSH, talvez?”
Como cera derretida, o rosto de Felix Corrigan mudou. Illya gritou,

“Napoleão! Atenção!"
Corrigan acertou uma joelhada poderosa na virilha de Solo. O golpe dobrou Solo,
fazendo-o bater na lateral da van parda.
Antes que Illya pudesse atirar, Corrigan pegou um punhado de poeira e jogou direto nos
olhos de Illya.
Illya ficou cega. Perdendo todos os vestígios de letargia, Felix Corrigan correu
de volta na esquina da van.
Quando Solo se endireitou, ele teve um vislumbre de Corrigan puxando um transmissor
de bolso enquanto saía de vista.
Na quietude do recinto do carnaval, a voz de Corrigan soou alta e agudamente. Ele
estava escondido atrás da van e sinalizando: “Sinal azul.
Todos os agentes. Repito, todos os agentes. Atirar para matar. Atire para matar o TIO”
ATO II
FOGUETE PARA O JUÍZO
Uma mão, a de Corrigan, apareceu no canto traseiro da van enorme.

Naquela mão havia uma pistola com um cano imenso. Napoleon Solo viu que a pistola
apontada por Corrigan arrancaria a cabeça de Illya com o primeiro tiro. Solo mergulhou.
Ele bateu nos joelhos de Illya, jogando-o no chão. A pistola de Corrigan arrotou. Algo
bateu na lateral da van, onde a cabeça de Illya estivera um momento antes.
Fumaça branca subiu do ponto de impacto. Um buraco apareceu no aço sólido da van.
O buraco fumegava e sibilava nas bordas. Alargou-se rapidamente, sete centímetros de
diâmetro, ora seis, ora nove...
“Balas de ácido!” Solo respirou.
Afastando-se de Illya, ele enfiou o cotovelo direito na poeira e disparou um tiro no pé
esquerdo de Corrigan, que estava preso na extremidade da van. Ele atirou novamente. Sem
ser atingido, Corrigan tirou o pé do caminho a tempo.
Pela estrada de serviço corria um sedã cinza surrado que Solo já tinha visto antes.
Passos também martelavam atrás deles, movendo-se entre as tendas.
No meio do caminho, uma voz de mulher exigiu saber o que estava acontecendo. Um tiro
disparou. O grito da mulher transformou-se num grito ferido de dor.
Illya havia se levantado. Ele se apoiou na parede da van, logo abaixo do enorme buraco
aberto pelo ácido da arma de Corrigan. A pistola de Illya disparou suavemente duas vezes.
O pneu dianteiro esquerdo do sedã que se aproximava estourou.
O sedã virou e bateu em uma árvore, mas não antes de um quarteto de agentes
THRUSH se libertar, com as armas disparando. As balas mastigaram a poeira aos pés de
Solo enquanto ele puxava a manga de Illya.
— Teremos mais chances de voltar aos trailers — disse ele, dando um empurrão
repentino em Illya enquanto Corrigan aparecia novamente. Os agentes da UNCLE correram
para uma retirada estratégica um segundo antes do projétil seguinte de Corrigan atingir o
para-lama da van e comê-lo até a metade.
Solo e Illya atacaram a cobertura temporária oferecida pelo trailer de Currant. Na mente
de Solo surgiu uma imagem horrível de um agente da UNCLE que uma vez foi atingido no
rosto pelos respingos de um projétil de ácido THRUSH. O homem morreu gritando, a carne
e a cartilagem corroídas até as maçãs do rosto.
Solo e Illya estavam agachados do outro lado do trailer deserto de Currant, ouvindo.
Passos deslizaram pela poeira. Atrás deles, Philo, o Menino-Rã, grasnou sílabas
ininteligíveis de alarme. Sua voz desapareceu rapidamente.
De repente, dois homens apareceram na frente do trailer de Currant, virando-se para
atirar nos agentes agachados.
Illya atirou com os dentes à mostra. O chute de Solo se misturou com o dele. O
primeiro agente THRUSH foi jogado para trás no segundo, ambos fora de ação.
Rapidamente Solo verificou a carga de sua pistola. As perspectivas não eram
animadoras. “Se esses dois vieram do meio do caminho, ainda restam pelo menos
quatro deles. Além de Corrigan.
“Podemos brincar de rosas por uma hora neste labirinto sem pegar outra delas”,
Illya sussurrou de volta. “E isso lhes dará tempo para trazer mais reforços.”
Solo enxugou um fio de suor da ponta do queixo. Fora

entre os trailers, passos se arrastaram novamente, furtivamente, ameaçadores.
“Faça algum barulho”, disse Solo. “Parece que somos dois. Vou tentar abordá-los
de outro ângulo.” Ele arrancou o blazer azul-claro, enfiou a pistola no cinto e saltou alto.
Seus dedos tocaram a borda do teto do trailer vazio do Dr. Currant.

Levantando uma perna, Solo subiu no metal corrugado escaldante do topo. Ele avançou de
bruços, na direção da van parda.
Olhando para os corredores de terra ao redor do trailer, ele não viu nada se
movendo. Do outro lado do caminho, o ácido continuou a corroer o para-lama da van.
Solo estava observando isso quando um movimento à esquerda chamou sua atenção.
Imediatamente Illya começou a recitar tiros. Isso salvou a vida de Solo.
Um dos Thrushmen saltou de um esconderijo dentro da van, avistou Solo e se
inclinou na janela esquerda para mirar. A súbita onda de tiros de Illya o distraiu apenas
o suficiente. A lesma THRUSH atingiu e comeu o metal do telhado a cinco centímetros
da bochecha de Solo. Manchas dele cravaram-se em sua pele, ardendo terrivelmente.
Solo disparou de volta. O Thrushman no táxi uivou e caiu na janela do táxi, meio dentro
e meio fora, mas todo morto.
Faltam três agora, mais Corrigan, pensou Solo.
Sua carne estava começando a assar contra o metal aquecido pelo sol do teto do
trailer. De repente, dois dos agentes THRUSH saltaram para a parte traseira da van. Eles
enviaram uma série de balas em direção à posição de Illya.
Solo mirou rapidamente e rapidamente verificou seu tiro. Do seu ponto de vista, ele podia
ver a estratégia.
Corrigan e o outro agente estavam se esgueirando pelo outro lado da van, com a
intenção de pegar Illya de surpresa. Solo disparou contra os outros Thrushmen, aqueles
que encenavam o desvio, e gritou: “Flankers chegando ao porto, Illya!”
A bala de Solo abateu um agente THRUSH. O outro avançou, para a proteção do trailer
de Currant, abaixo, à direita de Solo. Abaixo, à esquerda de Solo, Illya avistou Corrigan e
seu companheiro. A arma de Illya disparou e disparou. Corrigan, agora parecendo tudo
menos um trapalhão inepto, caiu no chão.
A bala de Illya atingiu o segundo Thrushman no estômago e o fez girar morto. Mas
Corrigan estava de pé e correndo novamente, com sua arma assassina de ácido em punho.
Illya disparou novamente, mas errou. Corrigan dançou como um corredor em um campo
acidentado, ziguezagueando. Solo mirou, foi um segundo lento. Corrigan desapareceu à
esquerda de Solo. De repente, houve um baque alto e perverso.
Illya gemeu, gemeu novamente. Solo começou a rastejar até aquele lado do teto do
trailer para poder atirar para baixo e ajudar Illya. O que Corrigan estava fazendo? Parecia
que ele estava espancando o agente da UNCLE, atacando-o e não atirando.
O que Corrigan estava fazendo ficou letalmente claro em segundos, quando o agente
THRUSH apareceu novamente, correndo de volta para a van parda com Illya pendurada
no ombro. A têmpora de Illya exibia um enorme hematoma assassino. Ele se debateu e
chutou fracamente. Mas Corrigan o tinha.
No meio do caminho para a van, no momento em que Solo ouviu alguém subindo pelo
lado direito da van de Currant – o outro Thrushman que estava escondido lá embaixo –
Corrigan se virou e esvaziou sua pistola gigantesca na borda frontal do telhado onde Solo
estava deitado.
Os projéteis de ácido, quatro deles, atingiram a borda frontal do telhado. A fumaça
branca subiu. Solo rolou freneticamente para trás, cobrindo
rosto com os braços. Se ele tivesse um montão daquela coisa na pele, ele estaria acabado.
Toda a frente do trailer fervia. O mesmo aconteceu com a parede frontal, toda ela
cedendo, dissolvendo-se num caldeirão letal de bolhas e fumaça. O telhado inclinava-se
nauseantemente naquela direção.
Solo começou a deslizar para frente e percebeu, alarmado, que as balas de ácido
haviam enfraquecido tanto o trailer que toda a frente se transformara numa armadilha
mortal. Com as paredes da frente destruídas por baixo, o telhado cedeu sob seu peso. Ele
estava escorregando nas paredes fumegantes do banho de ácido na frente do trailer.
Descontroladamente, ele estendeu a mão esquerda, tentou agarrar as ondulações do

telhado e se conter. O metal estava escaldante. As pontas dos dedos de Solo ganharam
vida com dor. O telhado deu outro solavanco. Solo estava praticamente pendurado de
cabeça para baixo sobre um imenso buraco onde antes ficava a parte frontal do telhado.
Logo abaixo, o chão do trailer estava se dissolvendo em uma ruína sibilante e fumegante.
Como se Solo não estivesse com as mãos ocupadas o suficiente, o Thrushman restante
escolheu aquele momento para subir até a borda direita do telhado e jogar a perna para se
apoiar. Pendurado ali por um braço e uma perna, ele levantou a mão da arma. O cano
apontou bem entre os olhos de Solo.
Foi um pesadelo para Solo: ele escorregou inexoravelmente para baixo novamente, de
bruços e indefeso. Ele chutou com a perna esquerda. Ele conseguiu enganchar o dedo do
pé na borda esquerda do telhado atrás dele. O rosto do agente THRUSH apareceu,
escorregadio de suor. O agente sorriu como uma caveira enquanto firmava a mão da arma.
O tempo pareceu parar. O dedo no gatilho do agente ficou branco.

Mais branco.
Então Napoleão Solo aproveitou o tipo de oportunidade para a qual havia treinado.
Ele ainda estava com a pistola na mão direita. Ele estava cravando a coronha com
força nas ondulações do telhado para ajudar a impedir que escorregasse para dentro do
ácido. Em uma fração de segundo, ele levantou a mão direita e atirou.
O agente THRUSH disparou de volta. A cabeça de Solo teria sido atingida pela bala do
THRUSH se o dedo do pé não tivesse escapado. Ele começou a deslizar mais rápido pelo
telhado inclinado, direto para o buraco onde o ácido fumegava e sibilava.
O tiro de Solo errou. O Tordo se arrastou mais alto na beirada do telhado, mirando.
Solo estava deslizando rápido, mas sua mente e seus músculos
fui educado para responder quase sem pensar. Mesmo deslizando, ele atirou mais uma vez. O
Thrushman gritou, mortalmente ferido.
Ele jogou os braços para frente. Um atingiu a bochecha de Solo. Solo largou a pistola e agarrou.
Descontroladamente, ele agarrou-se ao pulso do agente THRUSH. A parte inferior do corpo

do Thrushman havia se desprendido do precário apoio na borda do telhado. As pernas do morto
caíram na lateral do trailer. E foi essa súbita força de contrapeso que impediu o deslizamento de
Napoleão Solo, justamente quando as pontas dos sapatos escorregaram pela borda do buraco
corroído.
Os braços de Solo doíam nas órbitas. Mas ele aguentou.
Ele se segurou e, em virtude de seu excelente condicionamento, conseguiu esticar a mão
direita o suficiente para agarrar a borda do telhado com a esquerda.
Lentamente, agonizantemente, ele se arrastou até que pudesse cair da borda e deixar a
abençoada força da gravidade puxá-lo para a terra.
No ar, Solo tentou se torcer para cair corretamente. Ele calculou mal. Seu tornozelo
esquerdo girou sob ele. Ele se esparramou, mastigando um bocado de pó bronzeado. Os
ouvidos de Solo se encheram de um zumbido assustador e de alta potência de motores
elétricos. Ele girou a cabeça.
As paredes de aço pardo e desgastadas pelo ácido da grande van estavam lentamente se
dobrando sobre si mesmas. No centro da caçamba traseira da van, o aço de uma espécie de
trilho duplo começou a se desviar da caçamba.
A pista se estendia para cima e para fora em um ângulo de cerca de quarenta e cinco graus.
Na base dessa pista, aninhado em enormes balancins acolchoados, havia um pequeno avião-
míssil com asas curtas. A nave de nariz pontiagudo tinha uma extremidade traseira redonda e
preta que mostrava as marcas de queimadura da queimadura posterior.
Solo tentou se levantar, mas estava fraco devido à luta. Ele caiu novamente, respirando com
dificuldade. Sua pistola havia sumido. Abruptamente, alinhado contra a junção do céu azul e a
cobertura transparente do pequeno avião-míssil, Corrigan empinou-se.
Illya ainda estava pendurado em seu ombro como um saco de comida e praticamente não
demonstrou resistência agora. Um segundo hematoma, desta vez sangrando, marcou a outra
têmpora de Illya.
Os movimentos de Corrigan eram ágeis e treinados. Ele bateu no capuz com a coronha da
mão livre. Ele virou para trás em uma dobradiça. Corrigan jogou Illya na parte traseira da cabine
e depois pulou para um assento dianteiro.
A poucos metros de distância, Solo viu um revólver na poeira. Caiu por um dos
Agentes THRUSH? Ele começou a rastejar em direção a ele.
Corrigan olhou para trás por cima do ombro. Ele meio que se levantou na cabine do avião com
mísseis de nariz curto. Seu tom de choro se foi.
“Você não será rápido o suficiente, meu amigo TIO. Vou embora antes que você pegue a arma.
Vou levar seu amigo Kuryakin junto. Temos Martin Bell. Estamos mantendo-o vivo para utilizar seus
talentos em benefício do THRUSH. Então não podemos matá-lo, podemos? Vá em frente, Solo,
rasteje! Você nunca chegará a tempo.”
A risada de Corrigan foi cruel. Solo foi devastado pela dor. A luta no teto do trailer havia drenado
mais dele do que ele imaginava. Ele avançava na poeira, rastejando como um caranguejo, aos
solavancos, como um aleijado.
Ele estava a cerca de dois metros e meio da pistola. Seus músculos gritaram silenciosamente
enquanto ele se recompunha.
O mundo de tendas, trailers e sol impiedoso se transformou em um mural surrealista de cores
pulsantes e irreais. Ele se puxou para frente novamente.
De novo.
Agora ele estava a apenas um metro e meio da arma. Ao
longe, Corrigan gritou um último aviso: “Seu amigo Kuryakin é nossa apólice de seguro, Solo.
Se houver mais perseguição, se você tentar encontrar Martin Bell novamente, Kuryakin morrerá.
Não podemos matar Bell, mas podemos matá-lo.
Adeus Solo. Leve minha mensagem aos seus chefes na UNCLE”
E com um baque surdo, o capô transparente do avião de asas curtas caiu. Imediatamente o
pós-combustor arrotou e gritou. Uma coluna horizontal de chamas se projetou. A nave de asas curtas
acelerou abruptamente, inclinando-se para cima e para fora ao longo da pista dupla apontada para
o céu. O rugido aumentou.
A fumaça derramou-se ao redor de Solo enquanto ele se arrastava pelos últimos metros,
apertava os dedos na coronha do revólver e se forçava a ficar de pé pela pura força de sua vontade.
O avião de fuga ultrapassou o fim da pista elevada, erguendo-se numa explosão de força do
jato em direção ao sol. Inclinou-se para a esquerda.
Com o rosto contorcido de agonia, Solo puxou o gatilho. Houve um clique vazio. Solo jogou o
revólver na poeira, furioso de frustração e desespero. No céu azul do Arkansas, o avião-míssil
THRUSH desapareceu num fio de fumaça branca que se desenrolava. Solo observou até que se
tornasse um ponto. A velocidade de escape do pequeno avião foi incrível.
Olhando para o céu ao norte, onde ele havia desaparecido, Solo permitiu-se o luxo de perder a
paciência e fazer alguns palavrões estrondosos, todos dirigidos
contra si mesmo. De repente, uma pontada de dor perfurou seus olhos por trás.
Num instante ele estava encostado na lateral de um dos trailers, sujo,
atormentado pela dor e francamente aterrorizado com o que acontecera com seu
amigo Illya Kuryakin.
DOIS
As luzes piscavam e piscavam com um brilho reconfortante além do East River. O
pequeno apartamento no luxuoso arranha-céu estava silencioso. Um pequeno relógio de
navio sobre a lareira batia. Mostrava onze e dez, em uma noite, seis dias depois do sequestro
de Illya em Spoon Forks.
O pequeno apartamento era um lugar agradável, embora tivesse um ar meio
amarrotado, típico de um apartamento de solteiro. A mobília era de bom gosto e moderna.
Aqui e ali havia toques náuticos que marcavam o mandato de Solo como comandante de
uma corveta na Marinha Real Canadense: um sextante; uma luneta antiga de latão; um
arranjo de parede com estampas de baleias; uma grande foto colorida emoldurada do
saveiro de 9 metros de Solo, que ele mantinha ancorado em uma marina em Long Island.
Através de uma porta havia brilhos de uma fileira de utensílios com fundo de cobre
pendurados em uma cozinha pequena e arrumada.
Através de outra porta, o próprio Solo podia ser visto vestindo uma jaqueta formal escura
e de corte impecável. Com uma expressão sombria, ele saiu do quarto, apagando a luz atrás
dele. Ele fez uma careta para as pontas polidas de seus caros sapatos de noite.
Geralmente ele gostava de seu apartamento. Ele gostava da privacidade que isso
proporcionava, da liberação das tensões que acompanhavam automaticamente sua linha de
trabalho frequentemente perigosa.
Mas aqui ele poderia relaxar e se dar ao luxo.
No entanto, nos últimos cinco dias, depois de uma rápida viagem de volta a Nova York
no turbojato UNCLE, saindo de Little Rock, ele se sentia como um animal indefeso enjaulado
a cada minuto que passava dentro do apartamento.
Esta noite ele teria um encontro com Babette assim que a apresentação terminasse no
Met. Ele reconheceu o quanto seus nervos estavam à flor da pele pelo fato de estar apenas
ligeiramente interessado na ideia de ver sua encantadora soprano carregando um leque.
Desde que o avião de fuga de asas curtas disparou contra o céu azul do Arkansas, não
houve, profissionalmente falando, nada além de um desastre absoluto após o outro.
Antes de partir de Spoon Forks, ele foi forçado a confrontar Harold e Maude Bell, para
não mencionar Beth Andrews. Ele contou-lhes tudo o que ousou sobre o que havia acontecido
no recinto de feiras. Ele tentou
assegure-lhes que todos os recursos da UNCLE seriam investidos na busca por Illya e
Martin Bell.
Eles ouviram, mas não conseguiram esconder o vazio da sua esperança.
E Beth não foi forte o suficiente para esconder isso completamente por muito tempo. Ela
quebrou e fugiu da varanda lateral sombreada, soluçando.
Os Bells não o acusaram. Foi desnecessário. Ninguém teve que informar Napoleão
Solo que ele havia falhado. O conhecimento era uma amargura em sua boca enquanto ele
dirigia de volta para Little Rock.
Em Nova York, o Sr. Waverly ouviu seu relatório com uma impassibilidade silenciosa
que era pior do que a pior denúncia possível de incompetência.
O Sr. Waverly podia aceitar o fato de que até mesmo seus principais agentes eram
humanos, propensos a erros humanos. Portanto, ele não se preocupou em fazer a simples
observação de que Solo e Illya deveriam ter consultado a UNCLE e Washington para
determinar se Felix Corrigan e seus assessores eram legítimos.
E Solo também não precisava que lhe dissessem isso. O conhecimento comeu dolorosamente
seu estômago com o passar do tempo.
Poucas horas depois de Solo retornar à sede em Nova York, o primeiro
chegou um relatório sombrio da Defesa Aérea Norte-Americana.
Sim, o NORAD detectou uma pista estranha, saindo do Arkansas e seguindo para o
norte. Os caças foram lançados no ar. Mas o avião de fuga do THRUSH viajava a uma
velocidade incrível. O avião de asas curtas disparou para o norte, atravessando a fronteira
com o Canadá, praticamente antes de o NORAD entrar em ação. O problema foi
imediatamente transmitido à Defesa Aérea Canadense.
Mas acabou por ser insolúvel.
Momentos depois de cruzar um paralelo que atravessava aproximadamente leste e
oeste através de Ottawa, o sinal desapareceu em uma confusão de ruído e luz, produto
dos sofisticados dispositivos de interferência do THRUSH.
Em algum lugar no norte do Canadá, então, a nave THRUSH com Illya
a bordo havia desaparecido.
Instantaneamente toda a rede UNCLE foi alertada. Agentes de todo o mundo voltaram
a sua atenção para o assunto, uma vez que não havia garantia de que Illya e Martin Bell
estivessem mantidos prisioneiros no Canadá. Podem ter sido transportados para Bruxelas,
Cabul ou Taiti.
Mas uma coisa era bastante certa no segundo dia. Muito provavelmente Illya e Martin
Bell eram prisioneiros do semi-maníaco Dr. Leonidas Volta. A
A nova programação dos computadores da UNCLE revelou que o relato da morte de Volta no
local do projeto de pesquisa THRUSH na Islândia estava errado.
Solo queria ação. Ele queria estar em ação, caçando, procurando, encontrando Illya e Bell.
Ele não tinha absolutamente nenhuma pista. Nem a organização UNCLE.
Solo rondava a sede durante o dia, girava e girava em seu apartamento ou nos bistrôs
menores a noite toda, tentando aceitar o conselho de Alexander Waverly de esperar vigilante.
Não foi bom.
No quarto dia após o retorno de Solo a Nova York, às 17h42 da tarde, uma área de 65
quilômetros ao redor de Omaha, Nebraska, perdeu toda a energia elétrica por trinta minutos.
Às 8h12 daquela mesma noite, Chicago, as costas de Wisconsin e Indiana que a cercavam,
e cidades a até 75 quilômetros do Lago Michigan para o interior, ficaram às escuras por noventa
minutos.
Na noite seguinte, toda a cidade de Connecticut, Nova York, grande parte de Long Island e
partes de Nova Jersey até a Filadélfia apagaram na hora do rush, permanecendo às escuras por
122 minutos. Isto foi seguido, uma hora depois, por escuridão total e falha de energia por três
horas e meia na área de Virgínia-Washington-Maryland.
Durante o primeiro apagão em Omaha, os cidadãos comportaram-se de forma razoavelmente

boa. Chicago também escapou com apenas alguns relatos de saques e um ligeiro aumento no
número noturno de roubos e agressões pessoais.
Mas quando aconteceu novamente na segunda noite ao longo da costa leste, de alguma
forma deu às pessoas envolvidas a sensação aterrorizada de que o fenómeno estava controlado.
E o pânico se instalou.
Houve tumultos em Nova York. O pior ocorreu nos metrôs sob a Grand Central. O desastre
da Grand Central, que resultou em dois mortos e dezenas de feridos, foi iniciado por uma mulher
assustada e histérica gritando sobre invasão.
Durante toda aquela longa e terrível noite, outros na UNCLE manejaram os telefones, os
comunicadores, os teletipos. As equipas da UNCLE, bem como as forças sob a direcção das
agências de inteligência dos EUA de alto nível, infiltraram-se nas áreas críticas dos tumultos.
Vastos conjuntos de equipamentos técnicos, a maioria quase de outro mundo em seu grau de
sofisticação, foram colocados em serviço em um esforço para triangular uma única fonte de falha
de energia.
Se o dispositivo de Martin Bell estava sendo rapidamente transportado de avião de um local
de teste para outro, então o THRUSH também estava conseguindo lidar com o acompanhamento
engano eletrônico muito bem.

Nenhuma fonte foi localizada.
Incêndios foram provocados por multidões aterrorizadas em Washington por volta da meia-noite.
Tropas federais invadiram a cidade para restaurar a ordem. O Presidente foi ao rádio e à televisão às
sete da manhã seguinte. Ele garantiu à nação que a situação estava sob controle.
Foi uma declaração vazia.

Solo trabalhava, com olhos sombrios e abatido de fadiga. O pensamento: se tudo ficar escuro
de costa a costa ao mesmo tempo, tudo o que podemos fazer é tentar parar o pânico – e depois
pensar muito seriamente em aceitar um ultimato THRUSH para a rendição quando ele chegar.
Pois isso certamente aconteceria. E depois de a primeira nação ter desmoronado, outra se
tornaria vítima da escuridão que gerou o medo, gerou o caos, gerou o surgimento do eu secreto e
irracional do homem. Foi a luz que manteve tudo isso sob controle. THRUSH havia descoberto uma
arma psicológica fundamental – Bip-a-bip-a-bip-bip-a Atordoado, Napoleão Solo acordou. Ele
estava parado no centro da sala de
estar, olhando como um homem hipnotizado para o foco de luz lançado por uma velha lanterna
de navio que havia sido transformada em abajur de mesa. Por quantos segundos seu comunicador
estava sinalizando?
Com dedos trêmulos, Solo tirou o dispositivo em forma de bastão do bolso. Dei uma torção para
alinhar as calibrações, disse numa voz que começava a ficar rouca de tensão; “Este é Solo.”
Uma voz feminina disse secamente: “Sr. A Waverly está de prontidão no Canal D.”
O canal prioritário. As costas das mãos de Solo começaram a coçar. Waverly apareceu: “Sr. Só?
Ah bom. Eu peguei você. Por favor, pegue um táxi e chegue aqui o mais rápido possível. Temos um
telefonema para você. Prefiro não transferi-lo por estas linhas. Queremos monitorá-lo com muito
cuidado, embora eu tenha certeza de que a ligação e quem ligou são autênticos. A senhora está
ligando para você de longa distância de Spoon Forks, Arkansas.
Um estalo de silêncio. Waverly bufou. "Você não desmaiou, não é, Sr. Solo?"
"Não senhor. Estou aqui. É uma senhora–”

“Isso está correto, Sr. Solo. Senhorita Beth Andrews. Aparentemente ela acabou de falar com
Martin Bell.”
TRÊS
A sala de conferências da sede estava repleta de técnicos. Luzes e mostradores brilhavam

em equipamentos especiais de monitoramento que foram trazidos às pressas. O Sr. Waverly
andava para cima e para baixo, para cima e para baixo. Napoleon Solo estava sentado ao lado
de um telefone na mesa redonda. Seu casaco estava no chão. Ele havia arrancado a gravata
e jogado fora.
“Senhorita Andrews-Beth?” ele disse. “Você ainda consegue me ouvir?”
As agulhas subiram, atingiram o pico e tremeram alto nas escalas calibradas enquanto a
voz amplificada de Beth Andrews enchia a sala, cada sílaba saindo com a fidelidade de um
auditório.
“Sim, Sr. Solo. Posso ouvir você perfeitamente.
"Desculpe a demora. Queríamos colocar você em uma espécie de buzina para que todos
pudessem ouvir. Estamos gravando a conversa. Está tudo bem para você? Não queremos
perder nenhum detalhe.”
Beth Andrews hesitou. “Sim, não tenho objeções. Ah, Sr. Solo.
Martin parecia tão terrível. Falei com ele apenas por cerca de dez ou vinte segundos. Ele
estava chorando – chorando como uma criança. Ele desmaiou, Sr. Solo. Ele entrou em colapso!
Solo enxugou o rosto. As luzes do teto projetavam sombras fortes ao lado de seu nariz.
“Beth, eu sei que isso é um estresse para você. Mas, por favor, tente nos contar tudo o que
aconteceu. Quando foi feita a ligação?
“Por volta das seis desta noite. Eu estava em casa preparando o jantar para mim. O
telefone tocou. Eu peguei. Essa voz – uma voz de homem, monótona e cruel, como se estivesse
rindo de mim – perguntou se aquela era Beth Andrews. Eu disse sim.
Ele disse que Martin queria falar comigo. Eu estava quase louco de felicidade, Sr. Solo...”
“Eu entendo, Beth,” Solo murmurou. "Prossiga."

“Martin atendeu. A conexão estava muito ruim. Estaladiço.
Martin às vezes parecia vazio, como se estivesse ligando de longe.”
Na janela, o Sr. Waverly virou-se de repente. Ele silenciosamente formou a palavra

“Canadá?”
“Não, Martin começou a chorar. Oh, Sr. Solo, eles o machucaram! Ele não é um homem
que chora normalmente. Ele disse algo sobre ser forçado a operar seu
máquina para eles. Foi quando ele desabou completamente. Eu não consegui o resto.
Beth Andrews parecia estar se controlando apenas pela força de vontade. “Então o homem
original, o feio e cruel, voltou à escuta. Ele me disse que Martin estava sendo mantido prisioneiro
por THRUSH.
A mesma organização que você mencionou. Ah, Sr. Solo–”
Engolindo em seco, Solo disse: — Beth, tente relaxar.
"Não posso! São aqueles apagões, não é? Eu assisti TV. Essa é a máquina do Martin, não
é, Sr. Solo? Eles estão obrigando-o a fazer isso.
Com um olhar sombrio para a Waverly, Solo concordou: “É muito provável que seja assim.”
“Mas não houve apagões esta noite.”
Solo inclinou a cabeça para a Waverly. Ele não estava ligado nas notícias na última hora.
Waverly disse suavemente: “Isso mesmo. Nada aconteceu esta noite, em lugar nenhum.
Solo disse a Beth Andrews que ela estava certa, que THRUSH evidentemente não havia
feito nenhum teste do dispositivo anti-energia desde a noite anterior. Antes que ele pudesse
perguntar por que isso era tão importante, Beth deixou escapar: “Então eles o pegaram! É
realmente verdade. Disseram que ele desmaiou o Sr. Solo.
Eles disseram que até agora Martin só operou sua máquina com potência inferior à máxima.
Esta noite seria um teste de força total. Esta tarde, Martin disse-lhes que não faria isso. O homem
do THRUSH disse que Martin se recusou a participar do... do pânico que poderia levar à
carnificina nas ruas.
“Beth, ouça!”
Solo insistiu. “Se tudo isso for verdade, então finalmente conseguimos a alavanca que precisamos!”
Beth controlou seu choro. "O quê?"
"A alavanca. Uma vantagem. Eles precisam de Martin. Ele teve um colapso nervoso ou algo
parecido porque não está acostumado a pressões como essa. Isso nos dá algumas cartas altas,
para variar.”
"Você não entende, Sr. Solo."
“O que eu não entendo?”
“A razão pela qual THRUSH me ligou.”
“Para garantir que Martin estava vivo?”
O Sr. Waverly fez uma careta. Solo percebeu sua própria lógica pobre
pergunta. Rapidamente Beth continuou:
“Essas pessoas horríveis querem que eu vá até Martin. Eles querem que eu leve os pais
dele junto. Disseram que Martin precisava ver rostos em quem pudesse confiar.
Eles estão preocupados, Sr. Solo! Você está certo sobre isso. Não há nada que eles
posso passar sem Martin. Eles acham que talvez eu possa ajudá-lo. E ver seus pais também o
ajudará. Eles me avisaram para não contar a ninguém sobre isso. Eles me avisaram!
Solo fez uma careta. “O que eles farão com Martin se você não seguir as instruções?”
Agora a voz de Beth realmente falhou, crua e cheia de agonia. As reverberações disso na
silenciosa câmara do TIO fizeram até mesmo o endurecido Waverly cobrir os olhos.
“Eles disseram que iriam matá-lo. Eles... eles estavam falando sério!
"Mate ele? Mas então ele não seria útil para eles!”
"Eu sei. Mas aquele homem horrível com um nome estranho...
“Volta” Foi Volta?”
"Eu penso que sim. Ele disse que se eu não fosse até onde eles estão mantendo Martin
prisioneiro e trouxesse os Bells, Martin não seria bom para eles de qualquer maneira, então eles
não teriam escolha a não ser matá-lo. Sr. Solo, eu estava tão assustado. Depois que desligaram,
eu queria ligar para o número que você deixou comigo.
Mas não o fiz. Eu esperei. Esperei e esperei, tentando pensar no que era certo. Não quero que
Martin morra. Mas essas pessoas - elas falam sério. Tenho medo que eles nos matem também.”
“Beth”, Solo disse lentamente, “é muito provável que isso seja exatamente o que eles fariam.
Você tomou a decisão certa. E corajoso. Você contou aos Bells sobre isso?
"Não"
“Bem, você deve. Você realmente sabe onde Martin está detido?
"Eles nunca disseram. Deveria haver um sedã azul escuro num estacionamento em Little
Rock amanhã às três da tarde. Eles me deram o número da licença. Eu vou buscá-lo. Haverá um
envelope costurado em um dos bancos traseiros. Instruções – um mapa ou algo assim. Imagino
que seja um longo caminho e devemos dirigir.
Silenciosamente, Napoleão Solo maravilhou-se com a audácia cruel do plano THRUSH.

Com Martin em colapso, o Dr. Leonidas Volte avançou em uma escala espetacular.
Volta e seus assessores planejaram corretamente sua aposta psicológica.

Beth preferiria ajudar Martin Bell por sua própria conta e risco do que não fazer nada e arriscar a
morte dele. A única concessão de Beth à sua própria segurança e à de Martin foi a angustiante
decisão de telefonar para o TIO.
Rapidamente Solo disse: “Você deve ir, Beth. Você pegará os Bells e obterá
aquele carro amanhã.
De repente, houve um terror cego crescendo na sala de conferências enquanto
ela falou: “Eu sabia que tinha que ir, eu acho. Mas, Sr. Solo, estou com medo!
Solo disse calmamente: “Não se preocupe. Estaremos apoiando você em cada etapa do
caminho.”
E finalmente, pela primeira vez em longas e estressantes horas, Alexander Waverly sorriu.
QUATRO
Ficar logo atrás de Beth Andrews, Harold e Maude Bell a cada quilômetro do caminho
traçado por THRUSH era uma daquelas tarefas terríveis, enfadonhas e demoradas que
Napoleon Solo e todos os profissionais da UNCLE encontravam de vez em quando.
Na verdade, ele não estava nem um pouco atrás do último modelo do sedã azul-escuro.
Ele estava bem fora de vista, permanecendo sempre a pelo menos cinco quilômetros de
distância.
Solo dirigia um automóvel de produção americana cinza claro para dois passageiros,
projetado de acordo com as linhas dos carros esportivos. O chassi e a carroceria, o volante,
o braço do piso e os assentos anatômicos eram praticamente tudo o que restava do
equipamento original de fábrica. Os técnicos de laboratório da UNCLE arrancaram todo o
motor e o sistema de transmissão, instalando um moinho muito mais quente sob o capô.
Eles também forneceram ao motorista uma nova quinta marcha, uma espécie de
superoverdrive que poderia atingir velocidades de avanço tremendas em emergências.
Um motorista comum ficaria perplexo com a variedade de mostradores e medidores
agora exibidos no painel de instrumentos redesenhado. O principal deles, logo acima do
centro do quadro, era um painel redondo de vidro para exibição de rastreamento. No centro,
uma mancha esverdeada permaneceu numa posição mais ou menos constante na
intersecção de várias linhas de grade. Esse sinal mostrou a Solo que o sedã THRUSH azul
escuro ainda estava na estrada à frente.
Solo pegou Beth Andrews e os Bells, que pareciam exaustos, mas conseguiram se
comportar com uma coragem silenciosa e despretensiosa, em Little Rock. O trio localizou o
sedã azul escuro no estacionamento designado, enquanto Solo observava do telhado de
um armazém adjacente. Solo não fez contato direto com os três até que eles chegaram a
um local de encontro pré-combinado, um motel nos arredores de Memphis, Tennessee.
Naquela época, Solo estava razoavelmente certo de que THRUSH confiava no poder
do medo o suficiente para permitir que os pais e a filha de Martin seguissem para o norte
sem serem perseguidos. Ele avistou alguns cães-pássaros THRUSH fingindo
desajeitadamente serem consertadores de esgoto na rua ao lado do estacionamento em
Little Rock quando a coleta foi feita. Mas aparentemente depois de se certificar de que o trio
estava a caminho, THRUSH preferiu retirar seus observadores e deixar Beth e os Bells
seguirem as ordens.
Esses pedidos, datilografados e em envelope lacrado, foram encontrados por Beth no

estofamento do carro azul. Solo examinou-os tarde da noite no motel de Memphis. Harold
Bell assistia de uma poltrona, com um copo de bourbon na mão.
A tensão estava aparecendo. O rosto de Bell estava pálido, a papada azulada pela
barba de um dia. Maude Bell já havia tomado um pó para dormir e foi para a cama no quarto
ao lado, mental e fisicamente exausta.
“Não há muita informação aí”, disse Bell sombriamente.
Solo coçou o queixo. “Apenas o número de rodovias. Vou ter que verificar um mapa. A
última linha de instrução fornece a estrada final que você deve seguir no Canadá – até um
estacionamento público em algum lugar chamado Doomsday Creek. Você já pesquisou isso?
Beth Andrews estava andando de um lado para o outro. Na sala de estar mal iluminada
do motel, ela ouviu o nome do destino, mordeu o lábio e virou-se. Harold Bell tomou um
gole de bourbon e disse: “Sim, você encontrará no mapa. Não parece ser uma cidade
grande.”
“Eu sei algo sobre o Canadá”, respondeu Napoleão Solo. “Doomsday Creek me escapa.
Ontário?”
“Sim, no deserto a noroeste de Ottawa. País de esqui. Você acha que é onde
encontraremos Martin e a estação THRUSH? Como ex-profissional da UNCLE, Harold Bell
conhecia o poder e a ameaça, conhecia a capacidade cruel do THRUSH. Sua voz vacilou
um pouco enquanto ele pronunciava o nome. Ele continuou: “Imagino que Doomsday Creek
seja um ponto de encontro. A estação THRUSH não estará lá, mas não saberemos onde
ela está até que sejamos levados até ela.
Espreguiçando-se, Solo levantou-se. “Muito bem. O que torna muito importante que eu
coloque aquele dispositivo de localização na parte inferior do seu para-choque traseiro.
Além de examinar o carro em busca de pequenos presentes ou armadilhas que o THRUSH
possa ter instalado.
Destes últimos, Solo não encontrou nenhum, embora tenha trabalhado a maior parte
da noite sob as luzes solitárias do estacionamento do motel. Ele passou por cima do sedã
azul. No final deste período de esforço, ele estava razoavelmente convencido de que o
carro azul estava limpo.
Isso não quer dizer, é claro, que o THRUSH não tenha instalado alguma peça de
hardware recente com um design que a UNCLE ainda não havia alcançado. Esse era um
risco que ele tinha que correr.
Solo colocou o dispositivo de localização. Isso lhe permitiria ficar cinco quilômetros
atrás do sedã azul, fora de vista, e ainda acompanhá-lo no visor. Ele se deitou para uma
rápida hora de sono enquanto o sol nascia. Ele teve sonhos inquietos nos quais viu seu
amigo Illya sendo torturado por vários instrumentos diabólicos e dolorosos empregados
por THRUSH.
Ao amanhecer começaram três dias de condução cansativa.
Solo teve que suportar sozinho o peso da viagem. Harold, Maude Bell e Beth se
soletraram. O carro azul, seguido pelo carro cinza de Solo, a cinco quilômetros de
distância, seguiu em direção ao norte, passando pelo Tennessee e Kentucky. Eles
dividiram Ohio de sudoeste a nordeste. Eles seguiram pela Pensilvânia até a New York
Thruway e, por volta das onze da segunda noite, pararam nos arredores de Syracuse,
Nova York, prontos para virar para o norte pela manhã até St. Lawrence e a travessia
para o Canadá.
Sentindo-se drogado e esgotado, Solo comeu sozinho. Depois de Memphis, ele não
teve contato pessoal com Beth Andrews and the Bells. Em seguida, ele fez seu relatório
noturno ao Sr. Waverly. Ele foi dormir sentindo-se desconfortável.
Talvez, disse a si mesmo enquanto adormeceu, talvez fosse a tensão do parafuso
que ficava cada vez mais apertada à medida que se aproximavam do seu destino. Pois
Solo não sabia honestamente se encontraria Illya Kuryakin viva.
Ele suspeitava que Martin Bell estivesse vivo, embora não tivesse havido mais
apagões. THRUSH parecia estar jogando essa parte do jogo de acordo com as regras.
Até então, Solo tinha apenas um plano amplo sobre o que faria se e quando
localizasse a estação de pesquisa acima do riacho Doomsday. O Sr. Waverly já estava
reunindo uma força de choque de agentes escolhidos. Eles poderiam embarcar em um
jato UNCLE e estar no Canadá dentro de uma hora, armados e prontos para saltar de
pára-quedas, se necessário. Mas manter-se fora da vista de THRUSH em Doomsday
Creek e depois seguir a pedreira pelo resto do caminho até o quartel-general seria
complicado.
Nunca antes Napoleão Solo se sentira tão inseguro sobre um caso.
O gosto amargo do fracasso ainda permanecia em Spoon Forks.
A manhã trouxe um sol fresco e fresco e uma elevação do ânimo. Infelizmente o
elevador não durou muito.
Uma hora depois de deixar Syracuse, Solo passou por Watertown, Nova York. O
brilho do carro azul ainda estava constante no vidro especial do painel. Seu carro estava
se aproximando da enorme ponte suspensa que levava ao Canadá.
Solo parou no pedágio do lado americano. Ele respondeu às perguntas personalizadas

necessárias e depois seguiu pela longa abordagem em ângulo que levava ao impressionante
vão principal. Ele tocou um garanhão. O painel falso com instrumentos inoperantes deslizou
para fora do lugar na tampa extra profunda do painel. Os instrumentos normais de Solo
estavam de volta à vista.
Tudo parecia perfeito. O sedã azul havia chegado ao lado canadense e já estava
entrando na Queen's Highway. Uma perua americana contendo uma mãe, um pai e vários
turistas juniores ultrapassou Solo na pista oposta, descendo da ponte e voltando para a
América.
Napoleon Solo bateu com o sapato esquerdo no chão num ritmo nervoso.
O sol brilhava com um esplendor deslumbrante nas águas do São Lourenço, lá embaixo.
O sedã cinza alcançou o topo do acesso e rolou pelo longo vão principal. Estendia-se vazio
à frente. Abaixo, à esquerda e à direita, espalha-se o panorama de ilha após pequena ilha
verde.
Eastward Solo conseguiu distinguir o borrão de um cargueiro de minério dos Grandes
Lagos rastejando em direção ao mar.
Ele esfregou os nós dos dedos em uma órbita ocular, depois na outra. Sua boca tinha
um gosto achatado devido ao excesso de comida gordurosa comida na corrida. Ele se viu
cantarolando mais alto do que de costume.
A parte de trás do seu pescoço começou a rastejar. Aquele velho instinto profissional de
perigo...
Ele não conseguia ver nada que pudesse causar a reação, mas confiava nele
implicitamente. Ele começou a virar a cabeça em pequenos arcos, primeiro para a esquerda,
depois para a direita, examinando o ambiente mais de perto do que normalmente faria. Em
algum lugar, em algum lugar no limite de sua mente, algo estava ameaçadoramente errado.
O rio estava quieto. As ilhas brilhavam. Ainda não há trânsito na ponte.

Ele ouviu, realmente ouvindo pela primeira vez em horas o zumbido de seus pneus de alta
velocidade com banda de rodagem especial e travas de poliaço embutidas. Esse zumbido estava
errado, de alguma forma. Tonalidade menor. Discordante.
Então Napoleon Solo percebeu que estava ouvindo o som dos passos no concreto da
ponte, além de outro som que se misturava. Um som fraco, sinistro, de banshee, elevou-se
e lamentou-o em algum lugar no brilho matinal do céu do norte.
Ele espiou pelo para-brisa. Suas palmas ficaram frias e escorregadias no

plástico moldado do volante.
Dois pontos pretos disparavam direto para a ponte a uma velocidade incrível. O grito da
banshee ficou cada vez mais alto.
Foi o lamento dos motores a jato de duas aeronaves.
Os aviões, com pontas de agulha e configuração de caça, aproximavam-se da grande
ponte em formação de asa com asa. Eles inclinaram-se abruptamente sobre o rio, nivelaram-
se de modo que seguissem o curso do rio e voaram em direção à ponte a uma velocidade
assustadora, nivelados com ela.
Algo deu errado. Algo havia escorregado em algum lugar
a linha. THRUSH sabia.
Os caças a jato cinzentos e opacos não tinham marcas. Solo pisou no acelerador. O
equipamento extra entrou em ação, elevando-o a uma velocidade de noventa em segundos.
Os aviões fantasmas brotaram flores de fogo nas pontas de suas asas.
Solo dirigiu como um louco, direto para o centro do vão. Ele
não estava indo rápido o suficiente-
Preso na ponte, o sedã cinza recebeu a primeira saraivada de balas de lado. Algo
explodiu sob o painel. Faíscas sibilaram. O vidro da tela escureceu. Solo praguejou e manteve
o pedal no chão.
Com uma explosão de som estrondosa, os jatos THRUSH gritaram em um
suba, passando rapidamente pelo topo da ponte e desça correndo o rio iluminado pelo sol.
Solo lutou pelo controle do carro cinza de corrida. Todos os seus instrumentos estavam
apagados. Em segundos, ele perdeu sua ligação vital com Martin Bell e Illya Kuryakin, perdeu
o sedã azul que acelerava rumo ao Canadá. E seus passageiros não saberiam que de alguma
forma o THRUSH descobriu que Solo os estava seguindo até Doomsday Creek.
Isso não foi o pior. O pior foi o momento imediato. Ainda não havia chegado à metade
da ponte, embora seu carro estivesse se inclinando a uma velocidade assustadora e
soltando fumaça pela capota destruída, Solo ouviu os jatos gritando no céu, inclinando-se,
girando. Eles eram mais rápidos do que este carro jamais seria.
Com um ganido e um rugido, os jatos THRUSH nivelaram novamente e voltaram para

a ponte vindos do oeste, asa a asa, fazendo a corrida que causaria a morte.
ATO III
COLORIR O PÔR DO SOL CANADENSE SANGRENTO
Durante longas e incontáveis horas, o mundo de Illya Kuryakin consistiu em seis

superfícies de concreto e pesadelos intermitentes. As seis superfícies de concreto eram as
paredes, o piso e o teto da cela de blocos de concreto onde ele acordara após os
acontecimentos desagradáveis em Spoon Forks. Uma das últimas coisas de que se
lembrava era de Felix Corrigan avançando pesadamente sobre ele enquanto ele se
agachava à sombra de um trailer. Corrigan o havia detonado.
Illya se lembrava vagamente de ter sido levantada, carregada sobre o ombro de
Corrigan e jogada vertiginosamente em algum espaço pequeno e apertado. Ele tinha uma
lembrança grotesca da cabeça de pescoço grosso de Corrigan deslizando para perto,
distorcida como se tivesse sido fotografada através de uma lente olho de peixe. Curvado,
dolorido em uma área apertada atrás de um único assento de algum tipo, Illya tentou bater
na cabeça de Corrigan. Uma agulha arranhou o pulso de Illya. A distorção visual piorou.
Ele não se lembrou de mais nada até acordar na cela.

O chão tinha cerca de dois metros quadrados. O teto era um pouco mais alto.
Duas luzes fracas no teto atrás de grossas grades de arame forneciam a fraca iluminação.
Uma pequena porta, um dos blocos de concreto com uma dobradiça, abriu-se logo perto do
chão. Uma panela de ensopado de aparência indigesta foi enfiada por uma mão peluda.
Illya não viu nada de seu benfeitor, exceto o punho de um uniforme cáqui do THRUSH.
Temendo a introdução de drogas na comida, Illya não a comeu.

Dentro de uma hora – ele calculou que seria uma hora; seu relógio foi levado - a comida
começou a descolorir e a emitir um aroma nauseante e rançoso. Illya agachou-se em um canto
da cela, tentando não ficar doente. Logo o bloco se abriu novamente. A mão algemada
arrancou o prato envenenado.
A cela não oferecia nenhum conforto, exceto por um banheiro primitivo que se projetava
de outra parede em intervalos esporádicos. Illya não tinha cama. As luzes nunca foram
apagadas. Ninguém falava com ele pelo microfone, embora ele passasse a ter a estranha
sensação de que estava sendo cuidadosamente observado.
Não havia um único móvel solitário, exceto aquele incrível vaso sanitário motorizado que
andava sobre trilhos com rodas.
O tempo ficou turvo. Coisas incomuns começaram a acontecer. Illya começou a ver
pontos coloridos diante de seus olhos. A temperatura na cela subia até que ele ficasse
banhado em suor. Eles desabariam até que ele se agachasse em um canto, tremendo. O
tempo ficou ainda mais distorcido.
Há quanto tempo ele estava prisioneiro? Um dia? Uma semana? Dez minutos?
Às vezes parecia que o tempo estava acelerando incrivelmente rápido. Outras vezes, ele se
ajoelhava ofegante num canto, esperando laboriosamente por toda a eternidade pela
próxima batida lenta de seu próprio coração.
Illya teve o bom senso de lembrar que já tinha visto em primeira mão o que THRUSH
poderia fazer para enfraquecer um homem. Ele estava sofrendo uma lavagem cerebral para
que pudesse ser adequadamente flexível quando THRUSH começasse a lidar com ele.
Illya foi rigorosamente treinada pelo TIO nas atitudes mentais adequadas a serem
adotadas em tal situação. Ele tentou. Os horários estranhos em que as luzes da cela eram
acesas e apagadas não o irritaram por um tempo. Nem as rápidas mudanças de temperatura.
Mas eventualmente ele começou a sentir-se desgastado. Ele lutou contra o cansaço, a
súbita sensação debilitante de quem se importa? Ele conseguiu evitá-lo. Mas ele não
escapou completamente de seu controle.
Seu rosto estava sujo. Sua barba havia brotado. Nas últimas vezes em que ele se
encolheu num canto para dormir – momentos em que as luzes estavam apagadas – ele foi
acordado de repente pelas luzes piscando em um ritmo errático, acompanhado pelo ding-
dong amplificado de algum tipo de campainha. Eventualmente, as técnicas sutis minaram
sua força e seu moral, a ponto de ele ter que dar uma mordida forte na própria mão de vez
em quando para não gritar de frustração. Mas ainda assim ele conseguiu manter um pouco
de reserva de coragem, conseguiu manter uma pequena parte de sua mente guardada,
segura.
Nesse lugar silencioso, uma voz lembrava-lhe constantemente que provavelmente ele
estava sendo observado através de dispositivos ópticos ocultos. Ele se esforçou para
reclamar e correr pela cela. Ele até fez uma imitação bastante boa do uivo de um cachorro
assustado. Isso deveria convencer seus guardas de que ele estava desmoronando.
Perto do final, enquanto ele alternadamente congelava e sufocava, cochilava e acordava

com luzes piscando e sinos tocando, cada vez menos atuação era necessária.
obrigatório. Se isso continuasse por muito mais tempo, ele sabia, seria uma gelatina resmungona.
Onde ele estava detido?
Onde estava o Dr. Volta, se de fato ele estivesse aqui nas garras do Dr. Volta?
Onde estava Martin Bell?
Onde estava Napoleão Solo?
"Onde? Onde? Onde?"
DOIS
Mãos agarraram seus ombros e o sacudiram.
“Kuryakin! Pare com essa choradeira!
Horrorizado, Illya percebeu que havia perdido o controle por um período de tempo
desconhecido. Ele sabia disso porque voltou à consciência como se estivesse nadando em
um mar de sopa espessa de tartaruga.
Ele estava de pé, balançando para frente e para trás. Havia algo de familiar no homem
grande e corpulento que o sacudia. O homem tinha rosto atarracado, nariz protuberante e
boca virada para baixo. A gordura do pescoço pendia numa dobra sobre a gola do uniforme
de oficial THRUSH.
O homem sacudiu Illya mais uma vez e deu-lhe um tapa nas bochechas.
“Kuryakin! Endireite-se ou teremos que vencê-lo.

De repente, Illya reconheceu seu algoz. Era Felix Corrigan, vestido com mais elegância
agora que havia trocado seu terno barato pelo uniforme de oficial do arquiinimigo de TIO.
Quando o reconhecimento surgiu na cabeça de Illya, seus punhos sujos se fecharam para
atacar. O treinamento, o condicionamento e a inteligência agiram instintivamente para
amortecer os impulsos hostis. Ele relaxou.
Ele tinha que conhecer a configuração do terreno antes de atacar. Tudo o que ele
conseguia ver agora era Corrigan e, atrás dele, uma grande abertura na parede da cela,
onde uma grande porta se abrira. Além disso havia um corredor. O ar fresco e frio entrava
daquele corredor onde dois soldados menores do THRUSH esperavam com grossos rifles
automáticos em posição de prontidão.
Cautelosamente, Felix Corrigan soltou os ombros de Illya.
"Bem. Nós condicionamos você muito bem. Manso como um cordeiro.” Corrigan sorriu
e deu um puxão na manga de Illya. “Venha agora, Kuryakin, esse é um bom sujeito.”
Girando rapidamente sobre uma bota engraxada, Corrigan desfilou para fora.
Illya piscou e avançou. Sua mente estava alerta, mas ele estava muito preocupado.
Seus braços e pernas pareciam perigosamente fracos. Quando chegou a hora de fugir, ele
se perguntou se teria forças.
Continuando a fingir um estado mental totalmente debilitado, Illya cambaleou pelo
corredor atrás de Corrigan. As botas do grandalhão estalaram com um som alto e
desagradável. Os guardas vinham na retaguarda. À frente, Illya viu uma fenda
janela na altura dos ombros na parede direita. A luz do sol vermelha profunda inundou
manchando o chão e a parede oposta.
Quando Illya se aproximou da janela, ele parou e espiou.
Corrigan não pareceu se importar. Ele parecia bastante divertido.
O que Illya viu foi literal e figurativamente assustador. Abaixo da janela, um vale
nevado descia, banhado pela fria luz do sol da tarde. Do outro lado do vale erguiam-se
picos de montanhas de aparência feroz com cumes irregulares. A neve cobria tudo. Em
uma das encostas do vale, Illya viu um grupo de pessoas, pequenos bonecos palitos
àquela distância. O grupo subiu em torno dos montes de neve. E uma patrulha de esqui,
formada por soldados THRUSH armados, que pilotavam habilmente e carregavam
armas penduradas nas costas das parkas, descia em ziguezague para receber os recém-
chegados.
Corrigan estalou os dedos. “Venha, Kuryakin. Não há mais tempo para paisagens.”
Illya lambeu os lábios. "Onde estamos?"

“Apenas um lugarzinho no Canadá.”
Illya não precisava de uma aula de geografia para saber que o tipo de cenário que
acabara de ver significava que eles estavam tão longe no Canadá que praticamente
estavam em um deserto. Esse isolamento, a separação de quilômetros entre este posto
avançado THRUSH e outras habitações humanas, duplicou instantaneamente as
dificuldades que Illya enfrentaria se tentasse escapar.
Uma porta de aço cromado controlada pneumaticamente no final do corredor
deslizou para o lado. Illya cambaleou para outro corredor. Este estava mais iluminado.
Portas se abriram de ambos os lados. Nas salas além dessas portas, técnicos do
THRUSH, de jaleco branco, trabalhavam febrilmente em máquinas com margens altas
que ganiam, cacarejavam, tiquetaqueavam, apitavam, faziam ruídos estridentes e
piscavam com luzes. Corrigan foi na frente até a última porta à direita, uma porta forrada
com couro preto. Illya foi empurrada. Ele se viu em uma pequena cabine de observação
acarpetada e equipada com poltronas confortáveis.
Illya começou a afundar em uma das cadeiras. Corrigan fez um som gentil de
repreensão. Ele arrastou Illya de volta pela nuca. Em toda a parede do estande havia vidro.
Mais além, Illya viu outra visão que o surpreendeu.
Ele estava olhando para um centro técnico THRUSH com pelo menos o tamanho
de um pequeno quarteirão de cada lado. Mais máquinas fantásticas, incluindo
computadores digitais e instalações semelhantes a dínamos de proporções incríveis,
enchiam o salão. Os cientistas enxameavam por toda parte. Fileiras inteiras de luzes acesas
de uma vez só. E dirigindo toda essa confusão demoníaca organizada estava um homenzinho
assombrosamente familiar, um homenzinho franzino, saltitante, de jaleco branco e com uma
cabeleira avermelhada desordenada.
Uma dúzia e meia de cientistas cercaram esse personagem, que por sua vez se preocupava
com uma caixa preta de aparência inofensiva. A caixa media cerca de trinta centímetros
quadrados. Ele repousava sobre uma mesa com tampo de mármore, que de outra forma estaria limpa.
Felix Corrigan pressionou um pequeno pino na parede e disse em voz alta: — Estou com
ele, doutor.
A espinha de Illya se arrepiou quando a pequena figura saltitante congelou no chão. O
homenzinho virou-se e ergueu a cabeça. Seus olhos azuis claros eram enormes e cruéis.
O homenzinho abriu caminho em meio à multidão de seus colegas de trabalho.

Passando por uma cabine onde um guarda armado do THRUSH estava sentado impassivelmente
em um banquinho (havia meia dúzia dessas cabines espalhadas pelo chão da sala de pesquisa),
o Doutor subiu uma escada e bateu na cabine.
“Como ele está, Corrigan?”
A alegria do recém-chegado foi ainda mais horrível porque Illya Kuryakin sabia muito bem
que o THRUSH não tolerava deficiências mentais em suas fileiras. O homenzinho com o cabelo
que lembrava uma ridícula peruca burlesca assustadora era tipicamente THRUSH – um homem
completamente insano que era, em virtude de sua aliança com a supra-nação sedenta de poder,
necessariamente também pragmaticamente são. Um grotesco cômico na superfície, essa
pequena criatura não deveria ser subestimada. Na verdade, a alegria irreprimível do homem
representava uma crueldade indescritível.
Como ele está, doutor? Corrigan repetiu. “Ora, excelente, graças ao seu
recomendações sobre pré-condicionamento. Ele está plácido como um ovo.”
Illya grunhiu, fazendo o possível para reforçar essa convicção. Na verdade, sua mente era
bastante aguçada. Era o resto dele. Ele se sentia terrivelmente fraco, tonto.
O homenzinho esfregou as mãos. “Isso é esplêndido, Corrigan.

Bom trabalho! É claro que a UNCLE não é conhecida pela resistência dos seus agentes. Fracos com
espinha de lírio, todos eles. Ei, Kuryakin?

O homenzinho deu um beliscão cruel no queixo de Illya. “Você logo se arrependerá do dia
em que decidiu se opor ao THRUSH. Com isso quero dizer que você vai se arrepender
pessoalmente. Ah, mas explicarei quando nossos visitantes chegarem.”
“A patrulha de esqui está a caminho para recebê-los agora, doutor”, disse Corrigan.
"Doutor?" Illya disse com uma voz sepulcral que exigia muito pouca falsificação.
“Dr. AC Groselha do carnaval–”

“Sim, sim, certo. Eu supervisionei a... ah... fuga do jovem Bell.
Eu odeio aquele garoto imundo. Muitos cérebros. Ele desenvolveu um gerador antieletricidade
que não consegui aperfeiçoar durante uma vida inteira de pesquisas. Sob ameaça, ele me
mostrou onde minhas equações estavam erradas e me permitiu construir a unidade...
A mão manchada de fígado do homenzinho indicava a aparência inócua

aparelho de caixa preta na mesa no fim do corredor.
“Então eu montei tudo em menos de vinte e quatro horas! Enlouquecedor, enlouquecedor.
Por outro lado, como o dispositivo está funcionando agora e pertence ao THRUSH, suponho
que não faça diferença.”
Illya lambeu os lábios, ainda meio acordado. “Onde está Martin Bell, Dr.-Currant?”
O homenzinho franziu a testa. “Corrigan, podemos ter confundido seu cérebro um pouco.
ácaro demais. É Volta, seu TIO idiota. Dr. Leônidas Volta!”
Tudo o que Illya disse foi: “Ah”. Sua atuação pareceu convencê-los. "Oh, eu vejo."
“Corrigan, seu idiota, se você o estimulou demais, eu queria que ele estivesse
precisamente preparado para desfrutar da pequena reunião que estamos prestes a realizar.
Dócil o suficiente para não nos causar problemas, mas com consciência suficiente para
apreciar o que verá. Você pode ter cometido um erro.
Corrigan empalideceu. Para salvar a situação, Illya se animou balançando a cabeça
algumas vezes. “Estou bem,” ele resmungou. “Eu sei quem você é, Volta.
Então você tem o dispositivo de Martin Bell funcionando?
"Sim Sim. Mas não temos o próprio Martin Bell trabalhando. Pelo menos ainda não.
Precisamos dele para completar a etapa final, a modificação do aparelho para que funcione
em plena capacidade. Ele se recusou a nos ajudar com isso na semana passada. Quando
meus assessores se tornaram insistentes e aplicaram alguma tortura física bastante divertida,
o garoto insuportavelmente brilhante desmaiou.
Isso, é claro, era novidade para Illya. Ele tentou não demonstrar seu espanto enquanto o
Dr. Volta continuava: “E bem no momento em que concluímos nossos primeiros testes!
Omaha, Chicago, Nova York, Washington – lindo! Não tivemos pânico em São Francisco, mas
certamente começamos a entrar em pânico nessas outras cidades. E Toronto – essa será a
faísca que acenderá a histeria mundial! Não creio que teremos que escurecer muitas cidades,
Kuryakin, para
pôr de joelhos um governo após outro. Por outro lado, se tivermos que viajar pelo mundo
e alguns milhões de vidas forem perdidas... O Dr. Volta encolheu os ombros e sorriu
alegremente. A mente de Illya trabalhou duro tentando absorver tudo o que aprendeu. Ele
murmurou: “Toronto será o próximo experimento?”
A assustadora peruca ruiva de Volta balançou. “Como provavelmente sabem, várias
das principais potências internacionais reuniram fundos para construir uma nova aeronave
de transporte. Com o típico sentimentalismo democrático, foi batizado de Plowshare. A
nomenclatura correta é MST-1, que representa o primeiro Transporte Supersônico
Modificado. Este projeto cooperativo bastante doentio foi concebido para fornecer um
super-transatlântico para transportar alimentos e implementos agrícolas para novas
nações. Estou entediando você, Kuryakin? Você está me olhando de uma maneira bastante
peculiar.”
“Estou ouvindo,” Illya respirou. Ele estava, pois o padrão de terror que se formou por
trás das palavras do pequeno maníaco curioso fez com que Illya voltasse à consciência
plena e desesperada. Ele se lembrou de parecer estúpido: “Vá em frente, por favor”.
“Os testes do Plowshare foram concluídos. Seu primeiro voo de demonstração está
programado para partir de Toronto nas próximas noventa e seis horas. Muitos dignitários
internacionais voarão nessa curta viagem. Como supervisor do THRUSH, pretendo levar
a unidade anti-poder para Toronto, derrubar o Ploughshare do ar e, incidentalmente,
devastar a cidade com um apagão de proporções fenomenais.
“Nossos agentes providenciarão para adicionar tempero espalhando um espírito de

tumulto, rapina e ruína em Toronto enquanto as luzes estiverem apagadas. THRUSH
explorará o incidente internacional, a morte dos dignitários na queda do Plowshare , com
todo o seu valor.
“Acredite em mim, Kuryakin, semearemos com muita eficácia as sementes da dúvida.
Através do uso de evidências cuidadosamente pré-plantadas a serem descobertas pelos
chamados cidadãos leais em várias capitais – na verdade, todos eles serão agentes do
THRUSH – viraremos nação contra nação com provas conclusivas de que outra nação
está tentando fazer pender a balança de poder. criando esta super arma anti-eletricidade.
Então, quando as principais nações livres estiverem num estado de desordem e desunião,
bloquearemos as suas cidades, uma nação de cada vez. Nenhum aliado se levantará para
defendê-los.”
Dr. Volta inclinou a mão bruscamente.
“Os países cairão. Um por um, eles terão que se submeter ao segredo
Ultimatos do THRUSH para rendição.”
Horrorizado, percebendo que tal esquema poderia funcionar, Illya resmungou,

“Mas tudo depende de Toronto. E isso depende de Martin Bell.”
No chão da sala de pesquisa houve uma súbita agitação de atividade.
Emergindo das sombras do outro lado do corredor e sendo conduzido entre dois
computadores gigantescos, estava um jovem esbelto, de cabelos escuros, com calças
imundas e uma camisa encardida. O jovem não usava sapatos. Seu cabelo estava
despenteado. Ele teve que ser apoiado por dois soldados THRUSH. Illya reconheceu Martin
Bell pelas fotos de identificação.
"Ver doutor?" — disse Corrigan alegremente. “Ele já está melhor, só de saber que seus
pais estão a caminho junto com aquela pequena reviravolta que ele gosta.”
Mais uma vez, Illya arregalou os olhos. “Você quer dizer que a família Bell está aqui?
E a garota Andrews?
"Muito próximo!" Dr. Volta respondeu. “Eles compõem o grupo que agora está sendo
recebido fora de nossa estação pela nossa patrulha de esqui.”
Com deleite sádico, o Dr. Volta rapidamente detalhou como THRUSH havia contatado
os Bells através de Beth Andrews e ameaçado a morte de Martin até que ela concordou em
trazer os Bells para o norte para se juntar a ele para qualquer efeito terapêutico que pudesse
ter. Ao ver Martin Bell sendo conduzido para o corredor, Illya sabia que a trama havia
funcionado, pelo menos em parte.
“Foi uma aposta”, disse Volta. “Não tivemos escolha. Acabou esplendidamente.”
Ele descreveu como os Bells e Beth foram para o Canadá e foram apanhados por
agentes THRUSH na pequena cidade de Doomsday Creek. Illya concluiu que esta cidade
ficava a cerca de cem milhas de distância da estação de pesquisa. Dr. Volta assentiu.
“É claro que presumimos que a UNCLE poderia estar mantendo os Bells sob observação.
Descobrimos que era ainda pior do que pensávamos.
A senhorita Andrews contatou sua organização decadente e providenciou para que o TIO
seguisse o carro em que ela estava dirigindo para o Canadá.
O rosto de Illya estava feio. “E então ela se virou e te contou? Eu não acredito nisso.
“Seu idiota desmiolado”, Dr. Volta riu, “naturalmente ela não fez isso. Ela está completa
e estupidamente apaixonada por Martin Bell. Ela está do lado dos anjos – enquanto eles
durarem.
“A explicação é simples. O agente da UNCLE que estava acompanhando a festa não
conseguiu descobrir uma nova peça de hardware de detecção
tínhamos colocado no carro em questão. Não culpe o pobre sujeito. É um circuito e um receptor moldados em
um laminado plástico com apenas trinta segundos de polegada de espessura. Na verdade, o laminado está
fundido na parede frontal do porta-luvas, parte integrante dele. Nossos monitores captaram as conversas da
garota com os sinos. Quando eles estavam fora de Little Rock, ela revelou que havia contatado o UNCLE e
que seu agente estava seguindo logo atrás em outro carro.
O Dr. Leônidas Volta fez uma pausa, sorrindo um pequeno sorriso de caveira. “E esses,
Kuryakin, são todos os fatos. Pegue qualquer cadeira. Por favor, sente-se agora. Queria que
você ficasse isolado até o momento em que pudesse presenciar uma cena histórica. O reencontro
de Martin Bell com seus pais e namorada.
Com esse reencontro realizado, tenho certeza de que o jovem Martin irá cooperar...
Dr. Volta deixou uma pequena carranca perturbar sua testa. No chão da sala de pesquisa,
Martin lutava com seus captores. Lamentavelmente, ele não tinha força suficiente para fazer
qualquer diferença. Os guardas mantiveram-no firmemente perto da mesa onde repousava o
aparelho da caixa preta.
Illya tentou apagar de sua mente o caos que aquela caixa causaria se Volta tivesse sucesso.
“Se Martin ainda recusar”, continuou o Dr. Volta, “agora temos um meio de fazê-lo cooperar.
Os pais dele. Seu mais amado. Com todos aqueles ratinhos roendo seu cérebro, Kuryakin, você
agora está totalmente preparado para testemunhar a cena.”
Volta correu para a porta. Um pisca-pisca amarelo na sala de pesquisa estava piscando.
Corrigan apontou.
“Nossos convidados estão dentro da estação, doutor.”
“Sim, devo me apressar. Mas esqueci de te contar mais uma coisa, Kuryakin. O agente que
seguia os Bells e a rapariga foram despachados por dois dos nossos aviões de combate. De um
campo secreto que mantemos perto de Kingston, Ontário. Nossos pilotos relataram uma morte
bem-sucedida. Acredito que o agente era seu amigo? Pelo menos um associado próximo.
À esquerda de Illya, Felix Corrigan assentia.

"Senhor. Só. Não era esse o nome dele? Sente-se, Kuryakin. E aproveitar.
Aproveitar!"
Com olhos de mármore azul brilhantes e cruéis, o Dr. Leonidas Volta deixou a cabine de
observação enquanto Illya Kuryakin ficou atordoado com uma descrença que rapidamente
mudou para desespero total.
TRÊS
Para Illya, nenhum golpe poderia ter sido mais severo do que a notícia de que THRUSH havia
liquidado Napoleão. No entanto, Illya era uma profissional. A possibilidade da morte sempre esteve
com ele. Portanto, a revelação de Volta não o incapacitou.
Depois de um momento, seus pensamentos começaram a clarear um pouco. Ele se sentiu mais forte.
Se ele realmente estava ou se a adrenalina da raiva bombeava através dele, pouco importava. Sua
necessidade urgente agora era sair deste lugar infernal. Pois parecia claro que ele era o único
agente que poderia provocar a ira do TIO sobre Volta e seus associados antes de eles trabalharem
em seu plano pérfido em Toronto.
O comunicador de bolso de Illya foi levado embora. Apenas um caminho estava aberto – uma
corrida desesperada para alcançá-lo.
Ele não gostava de contemplar os perigos de tentar cruzar uma região selvagem e nevada do
Canadá sem mapas ou bússola adequados. No entanto, ele teve que tentar.
Illya disfarçou. Ele fingiu cair de repente, cambaleando na cadeira estofada mais
próxima. Ele se espreguiçou, a cabeça pendendo. A voz de Corrigan falhou por trás.
“As notícias sobre Solo foram um pouco demais, Kuryakin?”

Cautelosamente, Illya esticou as pernas. As pontas dos sapatos estavam a poucos centímetros
da parede frontal da cabine de observação. Ele permaneceu esparramado, como se estivesse
atordoado. Ele soltou um gemido débil para garantir. Sua mente, por outro lado, funcionou
rapidamente. O pensamento tropeçou no pensamento.
Pelo canto do olho, Illya observou o chão da sala de pesquisa. O Dr. Volta estava à vista
agora, saltitando e saltitando de um pé para o outro do lado de cá da mesa que segurava o
aparelho da caixa preta. Técnicos do THRUSH se aglomeraram perto. Os guardas do THRUSH
apoiaram Martin Bell, de aparência encharcada.
E do outro lado do corredor, uma enorme porta de concreto abriu para o lado.
Quatro soldados formando um quadrado marcharam para a área de pesquisa. No centro da
praça, amontoados, Illya reconheceu Harold Bell com o braço em volta da esposa e Beth Andrews.
Ele deveria tentar levá-los junto?

Illya rejeitou a ideia imediatamente. Beth Andrews pode conseguir, mas–
A mãe de Martin viu seu filho. Ela desfez-se em lágrimas. Illya sabia que precisava
deixá-los todos para trás e arriscar que Volta os manteria vivos porque precisava deles.
Tentar escapar sozinho pela neve já seria bastante difícil. Ter os Bells e Beth junto
diminuiria suas chances para zero absoluto. Foi uma decisão difícil, mas necessária. A
missão importante era informar o Sr. Waverly sobre Toronto.
No corredor, Beth Andrews ficou pálida, olhando para a distância que a separava de
Martin. O jovem cientista ergueu a cabeça.
O reconhecimento pareceu brilhar em seu rosto. Beth soltou um gemido de angústia que
Illya pôde ouvir mesmo através da espessura do vidro da janela da cabine. Deixando cair
a bolsa, com o cabelo desgrenhado voando, Beth correu para frente.
O quarteto THRUSH que a protegia virou-se para bloquear seu caminho.

O Dr. Volta bateu palmas. Os guardas recuaram. Beth continuou correndo, direto para Martin.
Tremendo, ela parou e olhou nos olhos dele. Um meio sorriso estranho e atormentado
cruzou o rosto do jovem cientista. Com um soluço, ele avançou, passou os braços em
volta da garota e enterrou o rosto em seus cabelos.
De repente, Corrigan falou: “Aqui, Kuryakin! Você não está assistindo isso
cena comovente. Sente-se!"
Illya gemeu. Ele rolou a cabeça de um lado para o outro, afundando-se na cadeira até
que as pontas dos sapatos encostaram na parede da cabine abaixo da janela.
Corrigan ficou irritado. Ele agarrou o cabelo de Illya para puxar sua cabeça
acima.
“Kuryakin! Você não ouviu o que eu disse?

Empurrando a parede da cabine com toda a força das pernas, Illya enviou
sua cadeira bateu de volta na barriga uniformizada de Corrigan.
O oficial do THRUSH praguejou, dobrando-se para frente na cintura. Ainda equilibrado
precariamente na cadeira, Illya colocou as mãos sobre a cabeça. Ele agarrou Corrigan
pela nuca e o alavancou com força.
Illya deslizou da cadeira enquanto Corrigan voava para frente. O crânio de Corrigan
bateu na parede da cabine com um baque surdo. Illya subiu em cima dele, golpeando o
pescoço gordo do homem com um golpe de caratê. Corrigan chutou. Então, com um leve
agarre na cabeça de Illya, ele soltou um suspiro e desmaiou.
De quatro, para não ser vista na sala de pesquisa, Illya rastejou até a porta da cabine.
Ele já se sentia tonto devido ao esforço. Ele
estendeu a mão, girou a maçaneta e abriu a porta. Ele espiou.

Evidentemente, todos os técnicos do THRUSH que ele vira anteriormente haviam se
transferido para a área principal de pesquisa. Além de várias portas abertas, máquinas
tagarelavam sem vigilância.
Illya rastejou para o corredor. Ele levantou-se. Uma de suas juntas estalou alto como um
tiro no silêncio.
Illya encostou-se na parede, piscando os olhos para fazê-los parar de ficar embaçados.
Seus ouvidos zumbiam assustadoramente. O corredor inclinou-se, ficou fora de foco.
Illya pressionou-se contra a parede.
Lentamente, o ambiente tornou-se mais nítido.
Para que lado?
À esquerda, a porta de aço cromado permanecia fechada.
Nada de bom. Esse caminho, repleto de guardas THRUSH, levava de volta à cela onde
ele havia sido preso. Este corredor terminava a uma curta distância à sua direita.
Mas agora Illya percebeu o que não havia notado antes: portas duplas, pintadas de azul
escuro, com uma configuração suspeitamente parecida com a de um elevador. Havia até uma
viga vermelha na parede ao lado.
Illya olhou naquela direção.
"Que diabo! Você!"
O grito rouco fez Illya girar. Um último retardatário científico com uma prancheta na mão
emergiu de repente de uma das salas de pesquisa. O rosto de Illya tornou-se profissionalmente
cruel e intimidador. Ele se agachou e começou a voltar para o homenzinho rechonchudo de
jaleco branco, movendo-se rapidamente, levantando a mão para outro golpe na jugular.
O homem aterrorizado saltou de volta para dentro da sala de pesquisa. A porta bateu no
lugar. Illya foi pega no centro do salão, com a mão erguida e sem ninguém para atacar.
Ele girou novamente e foi deslizando e batendo até o fim do corredor. Ele mexeu no
botão vermelho. Ele olhou de volta para aquela porta trancada. Ele pressionou a orelha contra
o aço azul escuro. Ao longe, ele ouviu um gemido crescente.
Os segundos que passaram cobriram suas palmas com suor. Finalmente o elevador chegou.
Illya recuou, pronta para dar um soco em qualquer um que estivesse lá
dentro. A caixa iluminada estava vazia.
Pulando para dentro, Illya respirou aliviada e examinou o painel de controle. Uma luz
brilhava atrás do botão de número 5. Illya aproveitou a chance e apertou o marcador G. O
elevador começou a descer.
Illya caiu contra a parede, conservando suas forças.
Uma luz acendeu atrás do botão para 4.

Isso ficou escuro e 3 aceso.
Então 2.
Finalmente acendi. Tinha acabado de apagar e Illya estava esperando
o marcador G brilhasse quando as sirenes de alarme começassem a soar.
G aceso. As portas se abriram. Uma rajada de ar ferozmente fria atingiu Illya no rosto,
queimando seus pulmões. Este era o frio do exterior, da neve congelada que ele observara
antes.
O elevador dava para um pequeno túnel de concreto, escuro em contraste com o brilho
da noite além da entrada. Emoldurada pela entrada quadrada do túnel para onde ele corria,
uma encosta de neve em tons de vermelho brilhava na última luz do céu.
pôr do sol.
Como um grito de soluço, o wheepa-wheepa das sirenes de alerta amplificadas

ricocheteou nas paredes de concreto. Illya estava quase chegando à entrada do túnel quando
uma silhueta apareceu à esquerda.
O guarda THRUSH usava um casaco volumoso com capuz estilo parka forrado de pele.
Suas botas de neve estavam enfiadas nas amarras de um longo par de esquis.
Com as mãos enluvadas, ele lutou para colocar seu rifle de tiro rápido em posição para
explodir Illya.
O guarda teve dificuldade porque suas luvas ficaram presas na alça do rifle. As sirenes
de alarme soaram e soaram, saltando de um lado para o outro pelo vale nevado, um pesadelo
de som. Illya continuou correndo.
Quando ele estava a três metros do guarda amaldiçoado, ele saltou. Ele acertou as botas do
homem em um ataque voador. O guarda bateu violentamente na cabeça de Illya quando eles
caíram na neve com trinta centímetros de altura e rolaram para longe.
A neve encheu a boca de Illya. Ele viu que o rifle do guarda havia caído ao alcance do
alcance. Ele agarrou-o e acionou o escorregador para colocar cargas na câmara. Uma longa
sombra negra flutuava pela neve avermelhada pelo sol à sua esquerda.
Esparramado no chão, Illya mal teve tempo de virar a cabeça. O guarda veio escorregando
e deslizando em sua direção, ainda sobre esquis, com uma faca brilhante e maligna pronta
para ser atirada. Illya apertou o gatilho do rifle e segurou-o
O rifle gaguejou. As balas atingiram o guarda no peito, fazendo-o estremecer e
estremecer. Ele jogou reflexivamente enquanto morria. Illya se jogou na neve. A faca roçou a
parte de trás de seu crânio como um beijo fino e cortante e enterrou-se trinta centímetros
além dele.
Illya estendeu a mão e tocou seu pescoço. Seus dedos saíram ensanguentados. Por um
longo momento o guarda THRUSH permaneceu de pé, morto – mas mantido ereto pelos esquis.
Suas pupilas refletiam o sol poente que brilhava além de um dos picos selvagens e recortados
que circundavam o vale. Então ele bateu de cara no chão. Sangue escorria na neve sob seu
peito.
Illya olhou para cima. A estação THRUSH foi construída na encosta de uma montanha, com
a parede escavada em rocha natural. As paredes elevavam-se e perdiam-se no alto, na neve
que soprava. Aqui e ali, um brilho vítreo sugeria uma superfície artificial de vidro de janela
profundamente embutido. Buzinas de alarme em forma de cone eram visíveis a quinze metros
de altura, montadas na rocha em pilares de aço.
Eles latiram e gorjearam sua mensagem frenética para as paredes da montanha que ecoavam.
Enquanto ele ofegava até o guarda morto e tirava a parca e as luvas do homem, Illya se
perguntou por que o THRUSH havia localizado seu posto naquele deserto esquecido por Deus.
A supra-nação sempre tentou criar seus dispositivos do Juízo Final nos locais mais secretos,
mas este não era apenas secreto, parecia o fim do mundo.
As montanhas cercavam completamente o vale em forma de tigela. Não havia nenhuma

saída que Illya pudesse ver, a não ser através daquela fraca fenda coberta de neve no lado
leste, à sua direita. Ele decidiu ir para o entalhe. Em todos os outros lugares, rocha sólida erguia-
se para barrar seu caminho.
Ele vestiu o casaco e as luvas e começou a trabalhar em alta velocidade no
botas de esqui. Esses eram dois tamanhos grandes demais. Eles teriam que servir.
Mais uma vez, uma onda de tontura ameaçou jogá-lo de cabeça. Illya ficou imóvel até que
passou. A umidade quente escorria por sua nuca, dentro da parca.
Quanto sangue ele perderia daquele ferimento no couro cabeludo? Bem, não era hora de
pensar nisso. Ele encaixou as botas nas amarrações dos esquis e amarrou-as.
Os postes do guarda estavam encostados na lateral da entrada do túnel. Num momento Illya os
pegou. Ele pendurou o rifle de tiro rápido no ombro, virou-se, tomou um gole rápido e desceu a
encosta nevada.
Suas pernas pareciam palitos de fósforo enquanto ele manipulava os postes e passava
rapidamente por um monte de neve iminente. Ele não esteve no céu mais de duas ou três vezes
nos últimos dois anos. Antigamente ele era razoavelmente bom no esporte. Agora ele estava
em péssimas condições, debilitado pelos maus-tratos na cela. Seus dentes começaram a bater
como baquetas batidas na borda de um tambor.
A natureza selvagem nadava em uma névoa de neve banhada em vermelho. O vento

mordeu suas bochechas. Várias vezes ele quase caiu em um monte de neve. Ele lutou
constantemente para controlar os esquis perfeitamente encerados, deslizando pelos montes de neve.
Finalmente ele começou a perder o ímpeto.
Em questão de minutos ele alcançou o fundo do vale, onde enfrentou a agonizante subida até o entalhe
nevado que poderia ser a única saída de... Sim! À luz vermelha fraca, ele detectou marcas de outros esquis
descendo daquele entalhe. A pólvora levada pelo vento quase os obscureceu.
As sirenes de alarme continuaram a soar e a uivar assustadoramente através do grande

vale. De repente, enquanto ele começava a subir penosamente a encosta, ouviu-se uma explosão
surda e barulhenta. Um gêiser de neve disparou vários metros atrás dele.
Uma dúzia de homens armados saiu do túnel da fortaleza. O alcance para um tiro preciso
era muito longo. Eles dispararam para anunciar sua presença. E eles não precisavam abatê-lo
de qualquer maneira.
Eles estavam todos em esquis.
Um por um, figuras de corvos contra a neve, os soldados THRUSH desceram a encosta
que Illya acabara de descer. Eles esquiaram com rapidez e habilidade, um atrás do outro. Illya
engasgou e avançou novamente. De repente, seu esqui direito atravessou a crosta. Sua perna
torceu dolorosamente. Ele perdeu segundos preciosos para recuperar o equilíbrio. O entalhe
parecia mais alto do que antes, impossível de alcançar.
Illya ergueu o esqui direito e largou-o.

Então ele foi para a esquerda.
Ele está certo.
Esquerda – O vento soprava em suas bochechas e fazia suas orelhas formigarem mesmo
sob o pêlo da parca. Ele lutou para subir através do borrão vermelho do crepúsculo, percebendo
que seus ouvidos zumbiam com o eco dos alarmes.
Os alarmes pararam.
Arriscando mais uma olhada para trás, Illya viu que a patrulha de esqui THRUSH havia
chegado à metade da descida da encosta. Os canos dos rifles refletiam a luz fraca do topo das
montanhas. Vagamente veio o desejo de sua passagem.
Eles não atiraram nele porque sabiam que poderiam pegá-lo e matá-lo mais tarde. Eles
tinham um tempo e um lugar para tudo.
Doze fantasmas negros avançaram. Com um grito estrangulado de

consternado, Illya se debateu laboriosamente em direção ao entalhe coberto de neve.
QUATRO
Napoleão Solo agarrou-se ao volante do carro cinza enquanto ele avançava pela ponte sobre
o St. Lawrence. Do oeste, de asa a asa, os aviões THRUSH surgiram, com os pós-combustores
dos jatos uivando.
O estômago de Solo estava embrulhado. Eles o tinham em vista. Se ele ficasse com o carro,
certamente o matariam nesta passagem.
Os jatos gritaram mais perto.
Lutando contra a guinada do carro, segurando o volante com força com a mão esquerda,
Solo estendeu a mão direita. Ele pressionou a alavanca da porta para que a trava se retraísse.
Da esquerda veio o barulho das balas.
Solo girou a roda de modo que o automóvel ficasse apontado diretamente para o centro do
vão. Então ele se virou para a direita, abriu a porta com a cabeça, enrolou o corpo e rolou para
fora.
A porta aberta quase o decapitou. Solo bateu no concreto com força brutal, batendo a cabeça
com tanta força que quase desmaiou.
Os aviões estavam quase passando a ponte. Solo estava apostando que os pilotos não
conseguiriam ver além das pontas de agulha de suas naves para localizá-lo caído na calçada.
As balas rasgaram e atingiram o carro cinza. Quando os jatos passaram com um zumbido e
um estalo, o tanque de gasolina do carro pegou fogo. Ele explodiu em uma coluna de fogo e em
uma bola de fogo que atravessou a amurada esquerda da ponte e caiu como um cometa de fogo
no St. Lawrence, bem abaixo.
Com todo o corpo em agonia dolorosa, Napoleão Solo ainda conseguiu se arrastar até a
amurada. Os aviões dispararam para o leste. Eles estavam se inclinando acentuadamente para
a esquerda. Solo jogou uma perna por cima do corrimão. A distância até o rio lhe deu uma
vertigem incrível por um longo momento.
Prossiga! Sua mente chorou. Vá em frente ou eles farão passagem após passagem até
matarem você.
A boca de Solo se contorceu com esforço enquanto ele se abaixava pelos braços até ficar
pendurado na borda da viga inferior horizontal do vão.
Travamentos de aço grossos e angulares espalhavam-se para baixo a partir desta grande
viga para se juntarem às imensas estacas verticais de concreto cravadas no rio.
Solo se espreguiçou e pegou uma das travessas com as mãos escorregadias.
Pendurado ali apenas com sua própria força para evitar cair, ele conseguiu se contorcer na
barra diagonal de aço. Ele envolveu os braços e as pernas em volta dele, mantendo o corpo
no lado oeste. Ele tinha tendência a escorregar. O metal bruto rasgou sua bochecha. Os jatos
subiam o rio novamente para inspecionar a matança. A luz do sol brilhou em suas asas.
Solo se segurou, mordendo o lábio inferior e esperando que os pilotos

não o localizei nas sombras sob o aço -
Com um gemido e um rugido, os jatos passaram. Eles subiram para o céu ocidental. Eles
diminuíram muito rapidamente, desaparecendo ao norte, no Canadá. Mão após mão, com
todos os músculos doendo devido à tensão, Solo arrastou-se novamente pela diagonal. Ele
agarrou a viga inferior, soltou-se e ficou pendurado no espaço com os braços latejando.
Cerrando os dentes, ele lentamente se levantou até poder agarrar uma das barras
verticais do corrimão. Depois de mais segundos terríveis de esforço, ele escalou o trilho da
ponte e sentiu concreto sólido sob seus pés.
Um carro preto e branco pertencente às autoridades fronteiriças canadenses dirigia-se
em alta velocidade para o extremo norte da ponte. Ofegante, Solo remexeu no paletó em
busca de suas credenciais. Uma seção de três metros e meio do trilho havia desaparecido do
lado oposto. Marcas pretas de derrapagem mostravam o caminho que o carro cinza havia
seguido até a destruição.
A têmpora dilacerada de Napoleão Solo latejava. Ele se sentiu péssimo.
Mas isso era pouco preocupante. Mesmo o fato de ele ainda estar vivo, embora
provavelmente agora listado como morto pelo THRUSH, não o preocupava. O que entrou em
sua mente como um furador quente foi um fato acima de tudo: ele havia
perdido completamente o rastro do sedã azul.
Os Bells e Beth Andrews foram perdidos no Canadá. Eles estariam em Doomsday Creek
para serem pegos por THRUSH antes que ele pudesse alcançá-los. Havia apenas uma
possibilidade externa de salvar a situação – uma identificação rápida para as autoridades
canadianas a gritar no seu sedan e uma mensagem para o UNCLE, Ottawa. Talvez outros
agentes pudessem chegar a Doomsday Creek a tempo de acompanhar o fio da trilha.
Ele enfiou a mão no bolso em busca do comunicador e caiu de cara no chão.
A luta cobrou seu preço.

Solo não acordou durante seis horas. Quando ele saiu da ala de emergência de um
hospital em Kingston, Ontário, até mesmo uma ligação para Ottawa no
o comunicador não adiantou nada. Os agentes correram para Doomsday Creek e não
encontraram nada. A trilha estava morta.
CINCO
Illya Kuryakin não tinha como saber que Napoleão Solo havia sobrevivido ao ataque do caça a
jato na ponte sobre o St. Lawrence. Para Illya, Napoleão Solo estava morto. Isso tornou sua fuga do
THRUSH ainda mais necessária. E foi esse conhecimento que lhe deu a força necessária para
continuar a sua fuga selvagem pela encosta nevada do vale.
Atrás dos picos irregulares onde as nuvens de neve giravam como lenços, o sol estava quase
se pondo. A patrulha de esqui THRUSH havia chegado ao fim da corrida no fundo do vale. Os homens
subiam atrás dele rapidamente.
Illya estava quase no nível da parede de neve. Ele esperava que isso oferecesse uma maneira
de escapar do vale, mas as coisas estavam ficando mais difíceis a cada segundo. Ele escorregou e
se esparramou novamente.
Seus dedos ficaram dormentes dentro das luvas grosseiras do THRUSH. Cristais de neve
grudaram em suas sobrancelhas e cílios, derretendo rapidamente e dificultando a visão. Cada vez
que dava um passo desajeitado e pesado com um de seus esquis, ele soltava suspiros baixos e
guturais. Sua energia estava quase acabando. Tudo o que o manteve em movimento foi o
conhecimento de que só ele poderia levar a notícia deste vale desumano sobre o plano do THRUSH
de devastar Toronto com a escuridão e fazer com que o jato Plowshare com sua carga de passageiros
de dignitários internacionais caísse do céu.
Se eu morrer, pensou Illya, será somente depois que a mensagem chegar ao Sr.
Waverly.
Illya deu mais três passos cambaleantes. De repente, não parecia ser tão difícil ficar de pé. Ele
havia chegado ao topo da encosta.
Acima dele, de cada lado, erguiam-se as paredes espessas de neve do entalhe. O entalhe ou
passagem tinha cerca de seis metros de largura aqui na parte inferior. Illya olhou para frente e sentiu
um breve e doloroso momento de triunfo. De algum lugar fora de vista,
em uma encosta do outro lado da passagem, vieram os gritos de um grupo de esquiadores. E
no crepúsculo vermelho ele vislumbrou o brilho amarelo de meia dúzia de janelas iluminadas.
Uma pequena aldeia? Um alojamento de esqui isolado? Ele não sabia. Pelo menos essas luzes
representavam a civilização. Illya estimou que eles estivessem a cinco ou seis quilômetros de
distância. Ele conseguiria chegar tão longe, mesmo que escapasse de seus perseguidores?
Eles subiam a encosta rapidamente atrás dele, cada homem do THRUSH começou a
usar apenas um bastão de esqui. Com a mão livre, cada membro do esquadrão de doze
homens desembainhava seu rifle ou metralhadora. Illya respirou fundo o ar frio que queimava
os pulmões. Os perseguidores faziam uma visão silenciosa e grotesca com suas sombras
alongadas subindo a encosta à frente deles no último raio de luz vermelha.
Voltando-se para a frente novamente, Illya mergulhou na crosta e descobriu que, como
o piso da passagem era razoavelmente nivelado, ele poderia se impulsionar com alguma
velocidade. Ele trabalhou febrilmente nos postes durante meio minuto, avançando até estar
bem dentro da passagem, escondido pelas sombras iminentes que começavam a preencher
todos os cantos do mundo agora que o sol havia se posto.
Atrás, os Sohmen viram que Illya Kuryakin havia ganhado uma ligeira vantagem e
acelerava novamente. Eles começaram a xingar, incitando uns aos outros a se apressarem.
A primeira parca subiu na encosta atrás dele.
O Thrushman ficou meio agachado. Sua metralhadora gaguejou.
Jatos de neve saltaram no ar a apenas um metro atrás do local onde Illya estava pescando.
Engolindo em busca de ar, Illya percebeu que não poderia fugir deles. Em segundos ele
seria abatido. Naquele momento terrível, um plano surgiu.
Ele aceitou instantaneamente, por mais desesperado que fosse. Outras pistolas e rifles
THRUSH começaram a arrotar e tagarelar. Illya se jogou na proteção de uma pedra coberta
de gelo. Uma bala THRUSH explodiu um pedaço dele.
O chip atingiu sua bochecha, ferindo-a.
Todas as costas de Illya, sob a parca, estavam encharcadas com o sangue do ferimento
de faca na parte de trás de sua cabeça. Ele espiou por trás da pedra enquanto uma dúzia
de soldados esquiadores THRUSH avançavam suave e graciosamente para a passagem
propriamente dita.
Tirando o rifle do ombro, Illya mirou e começou a disparar balas na neve grudada na
parede da passagem bem acima de sua cabeça. O ar trovejava com seus tiros e com os
dos Thrushmen. Suas balas atingiram a rocha que o escondia. A arma quente começou a
balançar em suas mãos, sem mais cargas entrando na câmara. Ele jogou a arma fora e
ouviu.
No alto, ele ouviu o primeiro resmungo e um estrondo inconstante.

Os soldados THRUSH também ouviram. Eles começaram a dar ordens urgentes uns
aos outros. Os homens na liderança pararam de atirar e tentaram recuar.
Eles tropeçaram em seus companheiros. De repente, os perseguidores estavam caindo
um ao outro em confusão. Da parede da passagem acima, solta pela bala de Illya, as

primeiras seções de neve se soltaram e começaram a cair com um estrondo.
Sob os pés de Illya a neve vibrava. Seus ouvidos se encheram com o trovão de lajes
de neve cada vez mais maciças sendo arrancadas. De repente, o mundo se tornou uma
parede branca e estrondosa. Com os olhos sombrios, Illya observou os Thrushmen
desaparecerem gritando abaixo dele. Seu rosto parecia uma caveira muito satisfeita.
Um enorme pedaço encharcado de algo caiu no topo de sua cabeça com um impacto
suave. Toda a passagem ainda tremia e vibrava. A extremidade que levava ao vale
THRUSH estava totalmente escondida por uma avalanche de neve.
E a avalanche estava se espalhando pelo resto da passagem – um segundo pedaço atingiu
sua testa e o cegou.
Illya ergueu a cabeça. Seus tiros provocaram mais destruição do que ele previra. Na
última luz do fim, ele viu uma imensa parede de neve diretamente acima dele se desprender
da rocha em grandes blocos sólidos.
Descontroladamente, Illya virou-se, enfiou as varas na crosta e avançou. Ele ouviu os
últimos e fracos gritos de seus perseguidores enterrados. Se ele os escapou apenas para
morrer...
Seu cérebro apagou. Ele agia numa espécie de transe, por puro instinto, avançando
enquanto a passagem tremia e estremecia e a poderosa montanha de neve o atingia.
O voo selvagem de Illya o levou por uma boa distância, mas não o suficiente. Ele foi
atingido nas costas e na parte inferior do corpo por um golpe tremendo e repentino que o
derrubou para frente. O barulho da neve tirou-lhe o fôlego e enfiou-lhe o rosto profundamente
na crosta gelada.
Lutando e com falta de ar, ele enfiou a cabeça para fora.
Ambos os postes quebraram. A neve ainda caía pela parede da passagem, embora
mais lentamente, formando uma imensa montanha branca atrás dele. Ele foi enterrado sob
a borda desse acúmulo, enterrado do peito até a ponta das botas.
Apenas os ombros, braços e cabeça de Illya estavam livres. Ele se contorceu, se

contorceu, tentou se livrar do peso esmagador. Ele soltou um gemido baixo de raiva.
Ou ele estava muito fraco ou o peso da neve era muito grande ou ambos.
Ele não conseguia se mover.
Tão perto. Tão perto. À frente, no vale seguinte, as luzes borradas da pequena cidade ou
pousada brilhavam. Ele ouviu vagamente as vozes dos esquiadores. Ele gritou: “Aqui! Ajuda! Eu
preciso de ajuda! Aqui em cima!"
Aqui, aqui, aqui , veio o eco, saltando para trás, morrendo, Aqui, aqui, aqui... Illya tentou
cavar com os
dedos. Dentro das luvas pareciam de madeira.
As vozes dos esquiadores morreram.
Silêncio agora, exceto por um último leve movimento e ranger da neve.
A força de Illya começou a abandoná-lo. Sua mente pregou peças estranhas. Ele não conseguia
se mover, preso como estava sob o que provavelmente era pelo menos uma tonelada de neve.
Atualmente, cansado da derrota, ele observou as luzes distantes se apagarem enquanto seus
próprios sentidos ficavam escuros.
ATO IV
“ESTÁ ESCURO E VOCÊ ESTÁ MORTO Com um
sentimento de relutância, Napoleão Solo disse: “Abra o Canal D, por favor”.
Num momento, a voz seca e familiar respondeu: “Sim, Sr. Solo? O que você tem
para relatar?
Napoleon Solo encostou-se no parapeito da janela do seu quarto de hotel em Toronto.
O sol estava afundando. Os prédios do centro da cidade começaram a lançar longas
sombras. As luzes das vitrines se acenderam.
Nos últimos dias, Solo ficou quase patologicamente inquieto com a chegada da
escuridão. Ele sabia por quê. Não houve mais apagões em lugar nenhum. Para ele, isto
significava que o THRUSH estava a reunir os seus recursos para um ataque final e
devastador.
Mas onde? E quando? Todas as noites, ao pôr do sol, Solo se perguntava
se esta seria a noite.
"Senhor. Só?" A voz da Waverly crepitou no comunicador em formato de junco na mão
de Solo.
Cansado, Solo esfregou a ponta do nariz. "Desculpe senhor. Estou com medo
não há nada de novo esta noite também.”
Uma pequena respiração acelerada, suave, explosiva, significava a impaciência e a
tensão da Waverly. “Temos quase quatrocentos agentes trabalhando no Canadá, Sr.
Solo. Certamente um deles descobriu alguma coisa.”
Solo se afastou da janela para não ter que observar a escuridão marchando pela
cidade. A espaçosa suíte estava desordenada.
Jornais cobriam o chão. Seis telefones especiais foram instalados ao longo da parede
oposta. Os restos do almoço estavam em um carrinho prateado. A partir dessa suíte, Solo
dirigia uma rede especial de busca de agentes da UNCLE que se espalharam pelas
províncias mais remotas do Canadá de avião, trem, ônibus, carro, helicóptero, esquis,
trenós puxados por cães e praticamente todos os outros meios de transporte concebíveis.
Os agentes procuravam alguma pista sobre para onde Harold, Maude Bell e Beth
Andrews haviam sido levados. A busca havia começado há setenta e duas horas. Até
agora, só foram obtidas algumas pistas, todas elas reveladas falsas.
Solo continuou: “A situação é a mesma de quando fiz check-in esta manhã, senhor. Nada de
positivo.”
Waverly bufou. "Senhor. Solo, uma coisa bastante estranha está acontecendo.
Todas as nossas estações ao redor do mundo relatam uma queda repentina na atividade do
THRUSH. Até mesmo agentes conhecidos do THRUSH parecem ter se escondido, não visitando
mais seus locais habituais. Há uma sensação desconfortável crescendo aqui na Sede – que eu
compartilho – de que Thrush está se preparando para uma grande ofensiva. Teremos que
encontrar Martin Bell.”
A fadiga deu à voz de Solo um tom áspero. “Estamos fazendo tudo o que podemos,
senhor.”
“Não exatamente. Estou liberando mais duzentos homens para você. Você
Não cumpri esta questão, Sr. Solo. Mas eu-"
“Sem sabonete suave, por favor, senhor. Eu deixei cair a bola. Essa é a pior parte, a parte
que não consigo suportar.”
“Você dormiu alguma coisa?”
“Como posso fazer isso quando algo pode quebrar a qualquer minuto? Minha nuca está
arrepiada porque tenho certeza de que THRUSH está prestes a puxar alguma coisa.
E aqui estamos nós, sem sinal dos Bells ou de Martin, sem sequer saber se Illya está viva ou
morta.
“Considerações pessoais não devem ofuscar nossa eficiência”, disse Waverly gentilmente.
“Illya é minha amiga! Não posso deixar de me sentir responsável...”

“Isso é tudo por enquanto, Sr. Solo”, disse Waverly, suas palavras suaves e pronunciadas
com precisão interrompendo Solo no meio da frase. “Entrarei em contato com você em quatro
horas para avisar quando o primeiro dos homens adicionais chegará. Até então, sugiro que você
descanse um pouco. Na verdade eu encomendo.
Solo estremeceu. “Sim, senhor”, ele deu o sinal de interrupção que fechou o canal.
O quarto do hotel havia escurecido num lugar de sombras espessas e hostis.

Sol suspirou. Waverly estava certa. A falta de sono, mais uma crescente sensação de pavor e
seus próprios sentimentos de culpa pungentes estavam se combinando para roubar-lhe a
inteligência e a energia. Ele tinha que se manter em boa forma até que algo quebrasse.
Solo se esparramou na cama e cobriu os olhos com o antebraço. Na escuridão de sua mente
enquanto cochilava, ele viu um vasto horizonte salpicado de luzes. De repente, a cidade dos
sonhos começou a escurecer. Do seu
desfiladeiros de cimento ergueram-se em um lamento assustado, o grito de uma única voz de pânico da
multidão perfurando seus tímpanos, perfurando-
Suando, Napoleon Solo saiu do meio-sonho e sentou-se ereto. Uma pequena
lâmpada verde em um dos seis telefones estava acesa. A nota baixa e repetida da
campainha vibrou no silêncio.
A luz verde! Solo correu para pegar o telefone. Esse seria Harforth, chefe da equipe
de busca que opera em Ottawa. Solo pegou o fone. A voz de Harforth estava embaçada
por uma conexão ruim: “Acredito que temos alguma coisa, Napoleão.
Uma das minhas equipes no norte acabou de chegar. Viram uma notícia num jornal.
Numa pequena estação de esqui, cerca de oitenta quilômetros acima de Doomsday
Creek — Saint Olaf é o nome do lugar —, um esquiador foi resgatado há alguns dias
das consequências de uma avalanche.
Um grupo de turistas praticando esqui cross-country o encontrou. Ele quase morreu
congelado. O homem está no hospital das Irmãs da Caridade em Saint Olaf. De acordo
com o pequeno clipe de imprensa, ele disse que seu nome é Kuryakin. Ele não disse
mais nada. O clipe de imprensa diz que as autoridades o consideram um estrangeiro
não identificado...”
Agora o pulso de Solo batia tão forte em seu pulso esquerdo que quase doía.
“Qual é a condição dele?”
“Vários ossos quebrados. Ele está delirando na maior parte do tempo. Mas presumo
que ele viverá. Falei à distância com uma das irmãs há pouco. Expliquei um pouco da
situação. Também entrei em contato com a polícia de Saint Olaf e os endireitei. Eles
estão protegendo-o agora!”
Harforth parecia estar com um sorriso cansado. “Eu acho que é Illya, tudo bem. A
descrição se encaixa. Eu disse a eles que sem dúvida alguém viria imediatamente para
interrogá-lo.
“Sim,” Solo bateu. "Meu."
“A irmã tentou ser bastante prestativa. Ela anotou alguns dos comentários que Illya
balbuciou enquanto estava semiconsciente. Não é muito promissor, no entanto. Aqui,
deixe-me dar uma olhada no meu bloco. Entendi. Illya estava murmurando muito a
palavra relha de arado . Isso significa alguma coisa?
A mente cansada de Solo não conseguia dar o salto. "Deveria. Eu simplesmente não
consigo me lembrar. O que mais?"
“Aparentemente, Illya elogiou muito o quão escuro estava no hospital
sala. Luzes se apagando e tudo mais. Parecia apavorado com a ideia...”
Os olhos de Solo se estreitaram na escuridão. Afinal, Illya tinha descoberto alguma
coisa? Harforth continuou, “-e então Illya estava falando sobre o tempo
esgotando. Não há tempo, a irmã disse que ele disse. Não há mais tempo. Ele lutou e se debateu
quando disse isso, como se sentisse que deveria fazer algo a respeito.
Não há mais tempo? Solo ficou gelado. Ele disse: “Estou a caminho do aeroporto.
Entrarei em contato com você depois de decolarmos. Podemos combinar os preparativos para o
desembarque e pegar o carro no campo mais próximo de Saint Olaf.
Em vinte minutos, um turbojato UNCLE saiu da pista do aeroporto de Toronto, transportando
Napoleão Solo para a longínqua escuridão canadense, ao norte.
DOIS
Aproximadamente doze horas depois, por volta das oito da manhã seguinte, havia
muita atividade em um certo armazém deixado em uma das áreas mais sórdidas perto da
margem do lago em Toronto. O prédio onde aconteciam todas as suas atividades pertencia
anteriormente, de acordo com uma grande placa em sua fachada de tijolos, à Bloor Bros.
Movers and Transporters. Ltda.
Os irmãos Bloor mudaram-se para outro lugar, deixando para trás um cartaz de
“Alugar” e uma ruína de quatro andares em ruínas.
Ao amanhecer, duas enormes vans rodoviárias haviam chegado pelas ruas despertas
de Toronto. As vans seguiram para o distrito à beira do lago.
Sem identificação e com aparência comum, essas vans estavam agora estacionadas nas
sombras densas dos cais de carga outrora usados pelos caminhões dos irmãos Bloor.
Felix Corrigan e várias outras almas multivestidas de aparência desagradável do
THRUSH. Eles descansavam perto dos caminhões, fumavam e desencorajavam qualquer
intrusão de curiosos. Acima, no loft mais alto, que media um quarteirão de cada lado e
cheirava a almíscar e roedores, o último de um grupo de técnicos do THRUSH acabava de
carregar uma grande caixa de madeira de um elevador de carga. A caixa acabou junto
com outras dez ou doze que haviam sido retiradas das vans.
Com pés de cabra, os técnicos do THRUSH atacaram as caixas. Eles arrancaram as

grossas laterais de madeira e retiraram a embalagem de algodão aos punhados. Eles
então descarregaram vários equipamentos eletrônicos delicados. Esses componentes
menores foram montados rapidamente em componentes maiores e dispostos em um
semicírculo áspero no chão sujo de tábuas de madeira.
Um pequeno gerador portátil foi ligado. Forneceu energia para alguns pequenos
holofotes em pilares. As vigas foram direcionadas às faces das seções das máquinas. Os
técnicos do THRUSH tiraram os macacões empoeirados e começaram a trabalhar,
testando interruptores e calibrando mostradores.
No centro da área de trabalho, a caixa preta de aparência inócua estava conectada a
outra máquina maior, o amplificador de raio, por três cabos grossos envoltos em isolamento
vermelho brilhante.
O Dr. Leônidas Volta observou as operações com alegria incontrolável. Seu cabelo
ruivo estava tão desordenado como sempre. Seus pálidos olhos de mármore azul brilhavam
na escuridão.
“Esplêndido, esplêndido!” ele observou, virando-se para cutucar o olhar cansado

espantalho ao lado dele. “Tenho certeza de que você também pensa assim, não é, Martin?”
“Você sabe o que penso da sua organização podre”, disse Martin Bell.
O rosto do jovem estava machucado. Sua calça barata e camisa branca estavam rasgadas
em vários lugares. Em contraste, o Dr. Volta estava impecável em um trespassado listrado, camisa
branca com cinco centímetros de punho à mostra, grandes abotoaduras de diamantes, gravata
com estampa de pequenas flores vermelhas e rosa e um lenço que era uma cachoeira de pontas
brancas. no bolso do peito.
Dr. Volta fez uma careta. “Martin, THRUSH reconhece e agradece a cooperação que você
demonstrou na viagem até aqui. Eu odiaria ver você estragar seu histórico agora. Eu... o que há de
errado?
“Eu não posso fazer isso. Não posso ligar as máquinas e derrubar aquele avião. Eu... eu
pensei que poderia. Achei que conseguiria fazer isso, mas não consegui.”
O Dr. Volta deu um tapinha certeiro na bochecha de Martin com as costas da mão.
Os técnicos do THRUSH continuaram trabalhando sem se virar.
“Por favor, lembre-se de você mesmo”, disse Volta. “Se você não cooperar a qualquer
momento, só preciso instruir minha operadora a abrir um canal naquele rádio...”
Volta indicou um dos equipamentos do semicírculo. “–e entrarei em contato instantâneo
com nossa estação perto de Saint Olaf. Uma palavra minha, querido menino, uma pequena
palavra e sua namorada americana será submetida à mais excruciante das torturas. Em
seguida virá seu pai.
Finalmente sua mãe. Podemos até providenciar para que seus gritos e súplicas por misericórdia
sejam transmitidos aqui, se você precisar de persuasão adicional.
“Tudo bem”, disse Martin Bell.
O Dr. Volta continuou a descrever, com considerável prazer, algumas das torturas
específicas que seriam empregadas. Finalmente Martin cobriu o rosto com as mãos.
"Tudo bem! Eu te escuto ! Eu vou fazer isso."

O Dr. Volta acendeu um cigarro comprido e assentiu. “Por que você não se senta, Martin?
Onde está aquele banco de acampamento que trouxemos para o nosso jovem amigo?
Ele estalou os dedos. Um dos técnicos saiu correndo e voltou com o banco. Martin caiu nisso. O
Dr. Volta deu um tapinha no ombro de Martin.
“Acalme-se, meu garoto. Nada é exigido de você até que o equipamento esteja conectado.
Ploughshare não decolará até o final da tarde.
Somente nesse momento você será chamado para operar a unidade anti-potência.
Até então, divirta-se! Tenha pensamentos positivos! Pense em como você
salvei sua querida garotinha e seus pais de uma agonia absoluta!

Martinho?”
Dr. Volta inclinou-se para frente, incapaz de chamar a atenção de Martin. O jovem cientista
ainda estava com as mãos no rosto. Ele parecia estar balançando para frente e para trás em
total miséria.
Na verdade, Martin Bell estava bem desperto, com a mente perspicaz e severamente
determinado a fazer o que pudesse a respeito da situação. Ele não podia ficar parado e deixar
que THRUSH o obrigasse a usar sua máquina com potência total. E até agora ele não tinha
visto nenhuma maneira possível de salvar a situação.
Os técnicos trabalharam para preparar o maquinário. Ele assistiu então secretamente por
trás de suas mãos. Ele estava assustado. Ele não era um herói nato, nem mesmo um agente
de espionagem profissional. Mas ele entendeu os mostradores da complicada unidade de rádio
que Volta havia apontado há pouco.
À medida que as horas da manhã passavam, Martin estudava aquele
consolar até que ele soubesse de cor.
A comida foi trazida ao meio-dia. Por volta das três, os técnicos relataram que estava tudo
pronto. Outra hora se passou.
Pouco depois das quatro, uma luz de sinalização no rádio piscou.
Volta saltou para frente e jogou um botão. "Sim Sim?"
“Dr. Volta”, disse um homem, “esta é a estação seis. Meu carro está estacionado logo
depois da cerca, no final da pista principal. Plowshare agora está no ar. Ela simplesmente subiu.
“Fora”, disse o Dr. Volta, sem perder tempo. Ele estalou os dedos.
“Martinho Bell! Aqui por favor!"
Martin despertou. Suas palmas coçavam. Seu estômago estava frio. O
Os técnicos do THRUSH recuaram para deixá-lo ficar ao lado do Dr. Volta.
Uma unidade de radar começou a emitir bipes. Um técnico gritou: “Relha de arado no
padrão, Dr. Volta”.
Um pequeno pontinho apareceu no centro do vidro da tela.
O Dr. Volta fez um gesto expansivo. “Meu querido jovem amigo, por favor, assuma os
controles do gerador. Você sabe o que deve fazer. Concentre seu aparelho naquele plano, mate
seu poder e derrube-o. Apague toda a energia, por favor.
Queremos que ele falhe.”
Dr. Volta deu uma risadinha. “Então, assim que o Plowshare for desativado, espalharemos
o feixe e bloquearemos nossa área de teste. Não cinquenta milhas desta vez. Um raio de cem
milhas que... Martin! Você hesita! Você não está feliz em ver seu dispositivo sendo testado em
plena capacidade? Que obra-prima! Um dos
maiores cidades do hemisfério ocidental orquestradas por vocês com uma sinfonia de
escuridão e terror!”
Volta fungou. “Pessoalmente, eu ficaria emocionado com a perspectiva. Mas vocês,
americanos – bem, chega. Você está demorando, Martin.
Quando Volta não obteve resposta desta vez, sacudiu o ombro de Martin.
“Você está demorando, Martin. Opere os controles ou... pare-o!
O grito estrangulado do Dr. Leônidas Volta explodiu quando ele foi derrubado pelo soco
bem-intencionado, embora um tanto anêmico, de Martin Bell.
Ainda assim, a surpresa deu a Martin o momento que ele precisava.
Dr. Volta bateu contra o pequeno computador. Os técnicos do THRUSH pareciam
assustados demais para se moverem.
Martin bateu com o cotovelo na cabeça do operador sentado diante do rádio. Quando
o THRUSHMAN desceu do banco, as mãos de Martin dispararam para os mostradores
cujas posições ele vinha memorizando o dia inteiro.
Acabou essa mudança. Aumentou esse ganho. As agulhas atingiram o pico. Martin
gritou ao microfone: “Meu nome é Martin Bell. Estou preso num lugar chamado Bloor
Brothers, um armazém em Toronto. Estou sendo mantido prisioneiro pelo THRUSH e sendo
forçado a operar meu gerador antielétrico para derrubar uma aeronave que acaba de
decolar do aeroporto de Toronto. Esta aeronave é o Arado–”
Dr. Volta estava uivando para seus ajudantes, ordenando-lhes que entrassem em ação.
Martin não ousou olhar em volta. Pés bateram. Uma mão cruel agarrou seu ombro enquanto
ele avançava:
“–Plowshare, o avião experimental que transporta dignitários de–”
O primeiro golpe brutal caiu por trás, esmagando a cabeça de Martin Bell contra os
mostradores trêmulos do transmissor de rádio.
Napoleão Solo disse: “Ninguém se mova, por favor”. Na mão direita segurava a pistola
de cano longo. “Este avião está voltando.”
Aos pés de Solo estava o comissário do voo especial, com uma bandeja com copos
quebrados ao lado. O líquido borbulhante escorria pelos canais do chão do vasto interior
sem decoração do Plowshare.
O grande transporte supersônico estava decolando no final da pista.
Solo sentiu o impacto nas solas dos sapatos e lutou para ficar de pé enquanto o convés se
inclinava. Seu terno estava desarrumado. Sua gravata pendia torta. Ele parecia assustador
e seus nervos estavam tensos.
Por todo o interior do grande transporte prateado, vários personagens internacionais em

fraques ou uniformes de seus respectivos países se viraram para olhar. Aqui, um sikh barbudo
e com turbante ficou boquiaberto de espanto. Ali, um dignitário malaio de sobrecasaca olhava
arregalado.
Mais abaixo, um inglês abarrotado deixou cair o monóculo do olho.
Os vinte e dois representantes das nações que cooperaram na construção da enorme

aeronave estavam sentados em poltronas especiais aparafusadas ao chão para este voo
inaugural. Eles estavam espiando pela janela o horizonte ensolarado de Toronto quando Solo
saltou a bordo, batendo a escotilha atrás de si no momento em que Plowshare avançava para
a decolagem, com seus seis jatos gigantescos rugindo.
“FitzMaurice”, disse um diplomata africano alto e de pele negra, “quem diabos é esse
louco?”
Não sei”, disse o homem assim endereçado, um marechal canadense corpulento, de
bochechas vermelhas e com muitas fileiras de condecorações em seu uniforme. “Mas
descobriremos em breve.”
De forma ameaçadora, mas cautelosa, o Marechal da Aeronáutica FitzMaurice levantou-
se da cadeira mais próxima de Solo. “Qualquer que seja o seu esquema, você será pego, é
claro. Executado, provavelmente.
“Meu nome é Napoleão Solo. Comando Unido para a Lei e a Aplicação da Lei.
Solo viu que eles não acreditavam nele. Ele entregou suas credenciais a FitzMaurice.
Ainda assim, os rostos mostravam hostilidade, medo, ceticismo. O gigantesco transporte subia
constantemente agora, a luz do sol do fim da tarde brilhando através das janelas redondas.
“Haverá uma falha de energia”, disse Solo. “Sua finalidade é

derrubar este avião e matar todos vocês. Diga ao piloto para pousar.”
O Marechal do Ar FitzMaurice bufou. “Você realmente espera que eu obedeça tal ordem?”
Infelizmente, Solo não o fez. Ele sabia que parecia um lunático de olhos arregalados.
Seu rosto estava com a barba por fazer e sujo. Mas ele estava agindo rápido desde que
deixou Toronto na noite passada.
Primeiro ele foi até a cabeceira de Illya em Santo Olaf. Depois de longas horas de
interrogatório, ele havia reunido o suficiente das divagações delirantes de Illya para entender
que o THRUSH estava atacando hoje em Toronto, primeiro no MST-1 em seu vôo inaugural,
depois em toda a cidade.
Solo voou de volta para Toronto imediatamente, pousando momentos antes da

decolagem do Plowshare . Os agentes de segurança no portão recusaram-lhe a entrada
na área de decolagem. Não houve tempo para entrar em contato com a Waverly. Solo
usou duas cápsulas de gás nocauteador, pulou a cerca e pulou a bordo do MST-1 assim
que a escotilha se fechou.
“Olha”, disse Solo. “O que você tem a perder se arriscar que eu esteja dizendo a
verdade?”
Cuidadosa e rigidamente, o Marechal da Aeronáutica FitzMaurice coçou o bigode
esvoaçante. “Muito, meu caro amigo. Os obstáculos que impediram a construção desta
aeronave financiada internacionalmente foram consideráveis. Não podemos arriscar um
revés no programa. E um deles certamente ocorreria se fosse um voo inaugural incompleto.
Além disso, meu bom homem, você não nos apresentou nenhuma prova. Você só caiu a
bordo aqui brandindo aquela arma e gritando alarmes sem fundamento.
“Guarde seu discurso para a imprensa”, gritou Solo, avançando pelo corredor antes
que FitzMaurice pudesse detê-lo. Ele balançou a pistola de um lado para o outro de forma
bastante melodramática, mas o efeito foi alcançado. A maioria dos dignitários agarrou-se
aos braços das cadeiras e recuou, afastando-se dele. Ele estava a caminho da antepara
sem pintura que levava à cabine de comando quando uma mão robusta agarrou seu
ombro e o fez girar.
FitzMaurice o alcançou e claramente não se intimidaria. "Veja aqui! Eu disse que
você não iria atrapalhar este voo.
— Marechal da Aeronáutica — disse Solo com uma polidez desesperada —, se você
não me soltar, temo que terei que derrubá-lo.
“Ajude-me a segurá-lo! Não fique aí sentado!” FitzMaurice chamou seus assustados
companheiros de viagem e envolveu Solo em um abraço de urso esmagador e grunhido.
"Seu idiota!" Solo gritou. Um sikh barbudo descartou a cautela e saltou para ajudar.
Solo foi abordado pelos joelhos. Num momento, ele, o sikh e FitzMaurice estavam
debatendo-se de um lado para o outro na pista de champanhe.
Solo enfiou o cotovelo nas costelas de FitzMaurice. Ele estava ficando com raiva
agora, furioso com a maneira como aqueles idiotas teimosos se recusavam a atendê-lo.
FitzMaurice respondeu acertando a barriga de Solo com um punho formidável.
Outro delegado entrou na briga. Acima do uivo dos seis poderosos jatos empurrando
o avião mais alto no céu crepuscular sobre Toronto, as vozes de
seus adversários levantaram-se em clamor. Logo Napoleão Solo foi inundado por uma
multidão de corpos.
Por fim, Solo conseguiu apertar os ombros e sair do emaranhado de polvos inimigos.
No momento em que o fez, ele se viu olhando diretamente nos olhos brilhantes do
Marechal da Força Aérea FitzMaurice, que estava com o punho levantado para trás e
gritando para ninguém em particular: “Nocauteie-o!
Nocauteá-lo!"
Se aquele punho carnudo acertasse, Solo sabia, muito provavelmente as luzes se
apagariam. Terminar. E ele não conseguiu se contorcer o suficiente para escapar do
golpe.
O punho disparou descontroladamente na
cabeça de Solo – “Atenção, por favor. Atenção. Este é o Comandante Godwin. Nós
vamos descer.”
A voz urgente soou no sistema de alto-falantes do avião de carga.
Assustado, FitzMaurice puxou o soco a poucos centímetros do queixo de Napoleão. Ele
girou a cabeça. “O piloto também ficou ruim.”
FitzMaurice desembaraçou-se do caos de corpos em briga, levantou-se de um salto
e avançou em direção à antepara. Ele não se preocupou em observar o protocolo e bater.
Ele chutou a porta e gritou: “Comandante Godwin! Qual é o significado disto?"
De seu ponto de vista na parte inferior da pilha humana, Solo vislumbrou os rostos
tensos dos quatro aviadores da Real Força Aérea Canadense na cabine de comando.
Ploughshare inclinou-se acentuadamente.
Alguns dos corpos escorregaram de Solo. Ele conseguiu rastejar até ficar de joelhos
quando um dos oficiais voadores se desafivelou da cadeira e correu de volta para
bloquear FitzMaurice na porta da cabine de comando.
“Recebemos ordens da Defesa Aérea Canadense, senhor. Algo sobre uma estranha
mensagem de rádio. Eles pegaram isso há alguns momentos. Um sujeito estava pedindo
ajuda. Cientista ou algo assim. Ele disse que algum tipo de coisa anti-eletricidade seria
ativada neste avião para derrubá-la...
“Isso é o que venho tentando lhe dizer o tempo todo!” Solo gritou,
finalmente se libertando.
O homem na frente, no assento do piloto, evidentemente o comandante Godwin,
virou-se e gritou: “Quem diabos está gritando aí atrás? Sentem-se em seus lugares!
Apertem os cintos! Não vamos fazer nenhum
um belo pouso de bolo. A Defesa Aérea diz para não correr riscos. Vou colocá-la no chão
rapidamente.”
Correndo à frente, Solo foi empurrado pela corporação saliente do perplexo Air Marshal.
Ele empurrou para a cabine de comando. Antes que o Comandante Godwin pudesse ordenar
que ele fosse embora, ele disse: “Meu nome é Napoleão Solo, Comandante, TIO”
Em sílabas concisas, Solo explicou como havia embarcado no Plowshare e por quê. Além
do pára-brisa da cabine e do imenso focinho aerodinâmico do gigantesco avião, os horizontes
de Toronto deslizavam numa névoa dourada do pôr do sol. “Você sabe se a transmissão que a
Defesa Aérea captou era legítima?”
“Eu monitorei”, disse outro policial, aquele que usava telefones. “Tenho pedaços e estalos.
O sujeito gritando parecia morrendo de medo. Mas mesmo que não fosse legítimo, se fosse
apenas algum excêntrico com um ferrolho solto na cabeça, a Defesa Aérea não brinca. Ouvi o
sujeito dizer seu nome logo no início. Não consigo lembrar o que...
Solo respirou fundo, esperando: “Não foi Bell, foi? Martin Bell?
“Bata no nariz se não fosse! E houve uma tagarelice engraçada sobre um pássaro.
— Um pouco de tordo — sussurrou Solo. “Este ataque ao avião foi apenas a primeira
etapa. Essas pessoas estão planejando cortar toda a energia em Toronto e em quilômetros ao
redor. A Defesa Aérea conseguiu determinar a localização do transmissor?
“Eles costumam fazer isso”, respondeu o oficial de rádio. “Quando pousarmos, eles deverão
ter triangulado até o ponto em que a fonte possa ser identificada e...”
O Comandante Godwin exclamou: “Pare com a conversa e limpe o convés! A energia está
acabando.
A pele de Solo se arrepiou. Nos últimos segundos, ele não prestou atenção à situação
deles. Pela janela da cabine ele viu que o nariz do Plowshare estava apontado para baixo, na
beira da pista. Eles estavam nos segundos finais da descida. O rosto de Godwin ficou branco.
O engenheiro de voo acionou os botões de emergência. O rugido dos jatos havia diminuído,
misturando-se agora com o assobio em tom menor do vento. Até o marechal da Força Aérea
FitzMaurice parou de tagarelar quando Godwin pediu um ajuste dos flaps.
O chão subiu como um rolo compressor. Não houve nem segundos

para chamar equipes de bombeiros de emergência para ficarem de prontidão.
“Espere aí, pessoal”, disse o Comandante Godwin, e diminuiu um pouco o acelerador.
fração enquanto o gigantesco transporte aéreo passava pela borda da pista.
O concreto foi arrancado debaixo do nariz. Os grandes pneus bateram, bateram
novamente. "Dê-me impulso reverso, Charlie, e reze."
O engenheiro suado acionou interruptores freneticamente. “Impulso reverso,” ele
ofegou. Os seis enormes motores tossiram e estremeceram. Houve uma única explosão de
som, um afrouxamento acentuado da nave.
Com os olhos fixos em seus controles, o engenheiro respirou: “Esse foi o último suspiro,
comandante. O poder está completamente morto.”
Podemos fazer isso agora”, disse o comandante Godwin. “Tenho quase certeza.”
Durante longos segundos, houve um silêncio tenso em todo o avião enquanto Godwin
lutava contra os controles. Finalmente Solo sentiu a nave desacelerar para uma velocidade
segura.
Godwin conseguiu entrar em uma pista de táxi. Caminhões de emergência vermelhos
dispararam em direção ao gigante prateado vindos de todas as direções, com sirenes
uivando. Godwin simplesmente deixou Plowshare parar na argila amarela compactada
além do final da pista de táxi.
O comandante enxugou a testa brilhante e pela primeira vez realmente se virou para
olhar para Napoleão Solo.
“Seja você quem for, meu amigo, certamente transmitiu a mensagem certa.”
O Marechal do Ar FitzMaurice disse baixinho: “Incrível! Positivamente incrível.”
“A parte incrível está apenas começando”, disse Solo com voz crua. Olhe ali." O
extenso terminal aéreo de Toronto ficava na sombra do crepúsculo. Todas as últimas luzes
se apagaram.
TRÊS
O Dr. Leônidas Volta segurou o braço esquerdo de Martin Bell, dobrando-o num ângulo
doloroso atrás das costas do jovem cientista. Outro técnico do THRUSH segurava o pescoço de
Martin com as duas mãos, segurando-o no banquinho de acampamento em frente ao semicírculo
de máquinas no loft da Bloor Brothers.
Os brilhantes olhos azul-mármore do Dr. Volta brilharam na penumbra dos holofotes

montados pelo júri. Havia o brilho da loucura neles.
“Chega de pequenos truques, Martin”, disse ele. “Chega de pequenos estratagemas, por
favor. Operar o equipamento. Você não percebe a profundidade dos meus sentimentos.
Você? Você sabe, hein?
Volta deu outra torção no braço esquerdo de Martin. O jovem cientista cerrou os dentes,
incapaz de se mover enquanto a dor cruel o atormentava.
Volta sibilou: “Sou responsável pelo sucesso deste projeto. Sobre este projeto depende minha
reputação, meu status no THRUSH. Era eu quem deveria conceber o gerador antieletricidade.”
“Foi no meu laboratório que a THRUSH Central investiu uma percentagem fantástica do seu
orçamento de investigação. E eu falhei com eles. Então esta é minha última chance. Se você
tentar me trair mais uma vez, como fez com aquela mensagem de rádio, quebrarei seu braço e
sinalizarei a Santo Olaf para começar a matar sua mãe. Estou bem claro?
A assustadora peruca ruiva de Volta estava ainda mais desarrumada do que o normal. Seu
terno listrado estava amarrotado. Em seus olhos de mármore azul, o fanatismo e o desespero
brilhavam.
“Eu-eu preciso das duas mãos”, disse Martin com a voz embargada.
Um técnico puxou a manga de Volta e sussurrou. As bochechas do Dr. Volta ficaram
manchadas. Ele soltou o braço de Martin e imediatamente deu-lhe um tapa violento na lateral da
cabeça.
“Sua mensagem nos custou Plowshare! O avião está voltando. Você tem uma última chance
de salvar a si mesmo e a quem você ama. Apague a cidade de Toronto e faça isso agora!”
Pálido, Martin Bell esfregou os pulsos. Ele parecia derrotado, perdido, como se estivesse
pensando em Beth Andrews, seus pais. Finalmente ele disse: “Tudo bem”.
“Afaste-se”, ordenou Volta.
Os outros técnicos do THRUSH recuaram. Dr. Volta enfiou a mão no casaco. Ele
sacou uma pequena pistola. “Martin”, disse ele, “ao primeiro sinal de traição, atirarei em
sua nuca. Então ordenarei que seus entes queridos sejam mortos. Agora ligue o
equipamento. Dê-me poder total e em todas as direções, e de uma só vez.”
As mãos de Martin ficaram brancas na escuridão quando ele estendeu a mão e

começou a girar os controles para diminuir a escuridão.
QUATRO
Em um cruzamento ao longe, um automóvel foi capotado. Uma pequena multidão de

saqueadores ateou fogo. As chamas subiam, a única luz na escuridão impenetrável do
distrito de armazéns à beira do lago.
Vários momentos antes, Napoleão Solo havia sido perseguido por outro bando de
saqueadores. Ele só os havia escapado depois de uma corrida selvagem pelos becos. Entre
as vozes da multidão, ele ouviu uma com um sotaque nitidamente continental. A voz exortou
os outros à violência, ao assassinato.
Solo agora tinha certeza de que o THRUSH havia enviado infiltrados a Toronto para criar
pânico e desordem há uma hora e meia, quando o blecaute começou.
O tiroteio estalou na direção do distrito comercial. Ofegante e com os pés doloridos,
Solo avançou pela calçada sob a ameaça de uma parede de tijolos sem janelas.
Ele havia chegado a cinco quilômetros do armazém da Bloor Brothers em um carro

confiscado no campo de aviação. Então o apagão o pegou. O motor do carro apagou. Ele
percorreu o resto do caminho a pé, iludindo as multidões e correndo em direção à fonte da
devastação.
Um telefonema para a Defesa Aérea Canadense pouco antes de todos os sistemas de
comunicação falharem revelou que Martin Bell havia informado seu paradeiro em sua
desesperada transmissão por ajuda. Abraçando a parede do prédio, Solo agora podia ver
seu gol no lado oposto da rua, um quarteirão abaixo. Os enormes Bloor Brothers – Movers
and Transporters, Ltd. brilhavam à luz das estrelas.
A escuridão da cidade fez sua espinha se arrepiar. O mesmo aconteceu com os ruídos
de tumulto e alarme que o vento noturno carregava. Ele ouviu janelas quebrando, pessoas
latindo cegamente de terror, armas explodindo. O Exército Canadense foi mobilizado para
se juntar à polícia municipal e às unidades da RCMP na tentativa de manter a ordem e
espalhar a notícia de que a causa dos apagões era conhecida e que a fonte logo seria
colocada fora de ação.
Isso, pensou Napoleão Solo, enquanto deslizava pelas sombras, era
otimismo que ele não compartilhava.
Ele nunca tinha visto THRUSH devastar uma cidade tão completamente sem realizar
uma única ação destrutiva. Ele sabia que se falhasse agora,
o caos reinaria. Saber que era tudo o que o mantinha em movimento pela rua escura
como breu. Sua força estava quase esgotada.
Na mão direita ele segurava a pistola de cano longo. Ele parou, agachou-se. As
capotas de duas vans sem pintura eram visíveis no cais de carga principal do
estabelecimento. Solo avançou novamente, atravessando a rua em uma corrida
cambaleante. Ele não viu nenhum guarda posicionado perto daqueles caminhões
grandes. Os
guardas estavam escondidos. Eles se levantaram quando ele estava bem no
meio da rua. “Fique aí ou – é nosso velho amigo Solo!”
Formas de sombras surgiram além da capota do primeiro caminhão. A luz das
estrelas brilhava nos canos das metralhadoras. E a voz que gritou pertencia a Felix
Corrigan.
De repente, Corrigan disparou até a frente da van mais próxima. Ele apontou
sua metralhadora e disparou uma rajada fumegante de listras laranja no ponto onde
Solo estava. As balas mastigaram o asfalto enquanto Solo se jogava para o lado.
Ele bateu forte, batendo a cabeça. Luzes dançaram atrás de seus olhos.
O corpanzil de Corrigan apareceu quando o grande homem saiu para a rua para
conseguir um tiro mais claro em seu alvo. Freneticamente, Solo estendeu o braço
direito e apertou o gatilho. A pistola disparou. Corrigan gritou e bateu contra os faróis
escuros da caminhonete. Ao morrer, seu dedo convulsionou no mecanismo de
disparo. Explosões de fogo laranja consumiram a noite novamente. Solo começou a
rolar, mas uma das balas atravessou seu ombro direito; uma pirotecnia de dor.
Com Corrigan deslizando por cima do para-choque do caminhão, os outros

guardas do THRUSH saltaram para frente para atirar. Solo ficou atordoado, os
dedos a poucos centímetros da pistola que caíra de sua mão direita inerte.
Ele rolou. Ele colocou a mão esquerda na bunda. Ele ergueu a arma e girou o
defletor cilíndrico na ponta do cano até ouvir um clique. Ele esperou até que as
novas cargas caíssem na câmara. Então, quando os guardas do THRUSH se
abriram, Solo atirou de volta, desta vez um fluxo sibilante de projéteis que explodiu
uma fumaça acre dentro do cais de carga. Em segundos, o posto avançado
THRUSH foi dizimado. Todos os homens jaziam esparramados dormindo enquanto
o último sopro da fumaça tranquilizante se dissipava.
O sangue encharcou a manga de Solo e escorreu de seu pulso. Ele atravessou a rua
cambaleando até a baía e arrastou-se escada acima até um grande elevador de serviço.
O elevador não tinha porta. Em vez disso, foi fechado por um postigo de aço dobrado em
acordeão. Solo deixou isso de lado – parecia que pesava três toneladas – e deslizou para dentro
da jaula.
Ele apertou o botão. Os motores gemeram, rosnaram. O elevador começou a subir. Solo
encostou-se na sólida parede esquerda da jaula, engolindo ar. O elevador chegou ao andar
seguinte e parou bruscamente.
Escuridão.
Nada além de escuridão e o cheiro de madeira velha e mofo lá fora.
Solo apertou o botão. A gaiola começou a subir novamente, rangendo de forma discordante.
Muito barulhento, pensou Solo. Como um alarme.

Mas não havia escolha agora. Sua força estava quase acabando. Ele tinha que jogar
enquanto podia. Quando a jaula partiu para o andar mais alto, Solo viu fracos brilhos de luz e
ouviu vozes. Eles sabiam que ele estava vindo.
No momento em que o topo da grade frontal ultrapassou o chão do sótão, homens
THRUSH, vagos fantasmas em casacos claros, apontaram os canos das armas para ele. Solo
abraçou a frente da jaula, esvaziando a pistola para cima.
As bolinhas tranquilizantes estouraram e floresceram. Os Thrushmen caíram, com um
baque surdo. Parte do gás retornou às narinas de Solo, piorando ainda mais sua condição de
fraqueza. Quando a gaiola parou, ele estava pendurado na grade da frente.
Demorou um momento para perceber que sua pistola não respondia porque ele havia
descarregado a última carga de gás. Ele lutou para limpar sua própria visão. Assim que o loft
ficou em foco, uma pistola disparou duas vezes.
Solo caiu no chão da jaula enquanto as balas abriam enormes buracos na parede traseira
do elevador. Através de uma película de vertigem, Solo viu um conjunto de máquinas brilhantes
bem no fundo do sótão, em poças de luz lançadas por pequenos holofotes em pilares.
O Dr. Leônidas Volta estava lá, os olhos azuis destacando-se como pequenas placas
brilhantes.
A cabeça do Dr. Volta apareceu por cima do ombro de Martin Bell. Volta tinha o braço
esquerdo enganchado em volta do pescoço de Martin, o outro empurrado para a frente, sob o
braço direito de Martin. E aquela mão direita segurava uma pistola que latiu e disparou contra
Solo novamente.
Os tiros arrancaram mais paredes da jaula. Os dedos de Solo ficaram dormentes. Ele
tentou encaixar o defletor cilíndrico de volta no cano para que ele disparasse as últimas balas
regulares da câmara.
Seus dedos molhados de suor finalmente escorregaram.

O Dr. Volta estava recuando contra o maquinário, ainda usando Martin como escudo.
Volta gritou: “Estou vendo você, Solo! Você deveria estar morto. Está escuro. Trouxemos a
escuridão de volta e você deveria estar morto. Por que você voltou para me atormentar?
O lamento alto e agudo da voz de Volta era o som de um homem que de repente
encarou o fracasso, que foi incapaz de aceitá-lo e que enlouqueceu.
Desesperadamente, Solo apertou os dedos em volta do defletor, torcido. O esforço

trouxe dor. Ele ficou deitado abraçado ao chão da cabine do elevador enquanto Volta uivava:
“Se você vier atrás de mim, Solo, eu atirarei em Martin. Eu prometo que vou."
"Senhor. Só?" Martin ligou. "Eu sei o seu nome. Você é-"
“TIO”, Solo respondeu.
“Fique parado!” Volta gritou, puxando com força o pescoço do prisioneiro.
“Você deveria estar morto, Solo. Morto na ponte St. Lawrence. Nossos aviões–”
Solo soltou um blefe: “Desligue o aparelho, Volta. O prédio está cercado.
"Mentiroso! Você está sozinho! Você está sozinho aí–”

Abruptamente, enquanto Volta pronunciava palavrões obscenos a plenos pulmões,
Martin Bell dobrou o braço direito e enfiou-o na barriga de Volta. Volta gritou.
Martin deu uma estocada incrível e se afastou. A força de sua estocada o fez tropeçar.
Ele se esparramou no chão de tábuas.
Cabelo ruivo esvoaçante, terno listrado em ruínas, o Dr. Leonidas Volta levantou sua
pistola, apontando-a diretamente para a cabeça de Martin Bell.
Com as duas mãos apoiadas na coronha da arma para firmá-la, Napoleão Solo disparou.
Os braços do Dr. Volta se ergueram. Seu tiro atingiu a caixa preta que zumbia baixinho
entre as outras máquinas enquanto enviava impulsos para escurecer a cidade. No momento
em que a bala atingiu a caixa emitiu um rugido baixo e agudo. Faíscas verde-amareladas
começaram a chiar e a jorrar das junções onde os três grossos cabos vermelhos se juntavam.
As faíscas iluminaram a cabeça assustadora da peruca do Dr. Volta. O cientista

THRUSH ficou boquiaberto. Ele olhou para a mancha de sangue que se formava no centro
do peito de sua camisa.
Morrendo em pé, o Dr. Volta ainda conseguiu emitir um lamento desamparado e protetor.
Ele largou a pistola, virou-se e agarrou o aparelho da caixa preta como se precisasse se
proteger. Martin Bell gritou um
aviso. As mãos do Dr. Volta bateram palmas no aparelho de caixa preta. Uma explosão
gigantesca de chiados e faíscas irrompeu da máquina.
Volta enrijeceu. Seus membros, seu peito e sua cabeça brilhavam assustadoramente verdes.
Centenas de milhares de volts de eletricidade percorreram seu corpo enquanto ele caía.
Um cheiro de isolamento queimado enchia o sótão. Grogue, Martin Bell se levantou. Um por
um, todos os mostradores e indicadores do maquinário foram apagando. A fumaça flutuou.
O jovem Martin Bell pegou a caixa preta e olhou para os mortos

homem. Solo raramente tinha visto tanta aversão num rosto humano.
“Os porcos!” o menino ofegou. “O porco total! Ele me contou o que
faria com Beth e mamãe. Ele disse que iria...
“Calma, filho”, disse Solo. "Ele está morto. Ele era louco, você sabe. Ele não pode
machucar você agora. Na verdade, você sabe–”
Ele estava começando a se sentir engraçado. Encharcado de sangue e deitado de bruços no
chão do elevador, Napoleon Solo murmurou: “Sempre gostei de fogos de artifício”. Então ele
desmaiou.
Cinco
Alexander Waverly disse: “Que noite verdadeiramente emocionante. E algo que preferimos
considerar garantido. Ou fez.
Do lado de fora da janela da sala de conferências da sede, as luzes de Manhattan brilhavam.
De Napoleon Solo (braço na tipóia) e Illya Kuryakin (cadeira de rodas, com um enorme gesso na
perna esquerda), o comentário da Waverly provocou pequenos e mudos murmúrios de concordância.
De todos eles, apenas Martin Bell parecia razoavelmente saudável. Ele estava com um
terno novo e elegante.
"Senhor. Waverly”, disse Martin, “não posso dizer isso muitas vezes. Se seus homens não
tivessem agido tão rapidamente e caído de pára-quedas naquele lugar montanhoso como fizeram,
Beth e meus pais poderiam não estar vivos esta noite.
“Tut tut, meu garoto”, disse Waverly. “Apenas nosso trabalho. Seja grato que o Sr.
Solo conseguiu desligar seu aparelho e interromper o apagão antes
as coisas realmente saíram do controle. Mas falando dos seus pais, Martin, eles não virão aqui
em breve? Com sua jovem?
Martin sorriu. "Sim senhor. Vamos jantar fora e depois ir ao teatro. Celebrar."
“Todos nós temos muito o que comemorar”, concordou Waverly. “E você, Sr.
Só? Uma pequena festa planejada para esta noite?
Solo sorriu. “Minha soprano com leque sai do palco às onze e meia.”
O Sr. Waverly olhou para o pé de mamute engessado de Illya.

“Pobre Sr. Kuryakin. Só ele fica incapacitado, incapaz de brindar ao nosso sinal de vitória
sobre as forças do THRUSH. Talvez, Sr. Kuryakin, você prefira que eu lhe faça companhia?
Poderemos encontrar um motorista de táxi disposto a nos ajudar a carregar sua cadeira de
rodas. Bife e conhaque. Como isso soa?
Certamente é o mínimo que o TIO pode fazer para recompensá-lo pelo serviço prestado.
“Obrigado de qualquer maneira, senhor”, respondeu Illya, “mas o Dr. Whitcombe está vindo
em breve para verificar meu gesso e trocar minhas outras bandagens.”
Waverly parecia vaga. "Ah sim. Um dos nossos?
Napoleão Solo tossiu discretamente. “Sim, senhor, do dispensário, senhor.
Dra. Arlene Whitcombe, e se seus modos ao lado da cama combinam com seu corpo, bem... —
Napoleon Solo deu um sorriso malicioso.
“Oh” o Sr. Waverly piscou. “Ah, sim, entendo. Bem, então... — Ele pegou o chapéu.
“Divirtam-se, todos”, disse Illya Kuryakin enquanto o resto saía.

Ele mexeu os dedos dos pés dentro do gesso e, com um sorriso travesso, disse para ninguém
em particular: “Claro que pretendo”.

The Man From UNCLE - Caso Sombrio Mortal - Robert Hart Davis

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The Man From UNCLE - Caso Sombrio Mortal - Robert Hart Davis

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The Deadly Dark Affair Por Robert Hart

PARA ONDE FOI O PORTÃO DE OURO?

Um teleférico ressoava no crepúsculo fresco. Desconsiderando as leis de trânsito da

As pessoas entraram no cruzamento novamente. O primeiro táxi subiu em direção ao

Um executivo que estava prestes a pular do teleférico aguentou firme.

O motorista empalideceu e pisou no freio quando o táxi parou, a um pé do carro parado.

Napoleon Solo esticou o pescoço para ver a rua à frente. O parado

Quando Solo colocou o peso no pé direito, sua perna quase desabou.

"Abaixo!" Solo gritou. Ele derrubou Illya com o ombro direito.

A carranca de perplexidade do policial – poderia ser verdade; muitas vezes havia

Uma solha de plástico apareceu há um mês e uma semana na rede de um pescador

O elevador subiu continuamente.

O operador disse “H-heliporto”, como se estivesse prestes a desmaiar de terror.

Diretamente à frente, na planície de sol e sombra da pista de pouso de concreto, dois

Illya recostou-se e disparou bala após bala no helicóptero que se levantava.

“A ponte, Illya!” Solo gritou acima do rugido repentino e alto de

“Como o de Nova York”, respondeu Solo. “Só pior. Olhar."

Com olhos vidrados e incoerentes, Homburg estava xingando, amaldiçoando e amaldiçoando

Homburg voltou-se para Solo e tossiu: “Luzes apagadas. Para você-"

“Luzes apagadas,” Illya murmurou. Havia uma expressão estranha e preocupada

E então”, disse o Sr. Alexander Waverly, “o apagão terminou?”

Existem quatro entradas conhecidas para o complexo oculto da sede da UNCLE em

Sem os seus crachás, os alarmes soariam, as portas fechariam e selariam. Os dois

A porta se abriu. Alexander Waverly estava profundamente preocupado. Solo podia

Solo pareceu decepcionado. Ocasionalmente, a Waverly provocava-o. Essa última farpa,

“Um compromisso com quem, Sr. Solo?” Waverly perguntou.

alguma fonte específica de falha de energia foi descoberta?”

Waverly girou e acenou para o esplendor de Manhattan queimando na noite do lado de

fonte deste projeto de pesquisa THRUSH, coloque-o fora de ação imediatamente.”

Waverly ficou branca e rígida. Solo

Illya Kuryakin e Napoleon Solo trocaram olhares perplexos enquanto a Waverly

“Já chega, Sr. Jacques, obrigado”, disse Waverly.

A Waverly tirou o recorte novamente.

“Como ele pode ter certeza disso, senhor?” Illya perguntou.

Os nervos de Napoleão Solo aumentaram ainda mais. “Spoon Forks, Arkansas?”

“Número cento e vinte e nove. Lá."

Seu corpo grande e de aparência formidável barrava o caminho do TIO

“De qualquer forma, não estamos vendendo revistas”, acrescentou Illya.

O homem corpulento perdeu um pouco da hostilidade e apresentou sua própria maleta

agora, a propósito. O velho descobriu o bilhete de despedida datilografado do garoto mais

“Ninguém sabe ao certo”, explicou Beth. “A polícia municipal encontrou um operador de

Algumas barracas de hambúrguer neo-hollywoodianas espalhafatosas. Depois, vários

“Talvez seja apenas algum excesso de velocidade”, disse Corrigan.

Com um solavanco, o sedã preto bateu no acostamento. Solo endireitou o carro,

Solo soltou o pé do acelerador e lutou para manter o rumo constante. Illya

À direita, além do decrépito Pavilhão Agrícola, os esqueletos de aço e lâmpadas de uma

O sorriso de Solo se alargou. “Esplêndida ideia, Félix. Descanse o quanto quiser.

Uma senhora gorda brincando com o microfone na barraca do ladrador deu-lhes um

O cavalheiro estava de acordo com a lenda do pôster, DR. AC

Solo os viu como eles existiam na identificação de microfilme em UNCLE

Bem à frente havia um trailer pintado de azul com a legenda DR.

O para-choque ainda mostrava a marca profunda da bala de Illya.

Está errado, Solo estava pensando. Está tudo errado.

Como cera derretida, o rosto de Felix Corrigan mudou. Illya gritou,

FOGUETE PARA O JUÍZO

Uma mão, a de Corrigan, apareceu no canto traseiro da van enorme.

Solo enxugou um fio de suor da ponta do queixo. Fora

Seus dedos tocaram a borda do teto do trailer vazio do Dr. Currant.

Descontroladamente, ele estendeu a mão esquerda, tentou agarrar as ondulações do

O tempo pareceu parar. O dedo no gatilho do agente ficou branco.

Descontroladamente, ele agarrou-se ao pulso do agente THRUSH. A parte inferior do corpo

Durante o primeiro apagão em Omaha, os cidadãos comportaram-se de forma razoavelmente