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Estes poemas são parte do livro “João Cabral de Melo Neto, Obra
Completa, que por motivo de direitos autorais, foram selecionados
apenas trechos.
Tecendo a Manhã
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O Cão Sem Plumas
Aquele rio
era como um cão sem plumas.
Nada sabia da chuva azul,
da fonte cor-de-rosa,
da água do copo de água,
da água de cântaro,
dos peixes de água,
da brisa na água.
Sabia da lama
como de uma mucosa.
Devia saber dos povos.
Sabia seguramente
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da mulher febril que habita as ostras.
Aquele rio
jamais se abre aos peixes,
ao brilho,
à inquietação de faca
que há nos peixes.
Jamais se abre em peixes.
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Uma Faca só Lâmina
igual ao de um relógio
submerso em algum corpo,
ao de um relógio vivo
e também revoltoso,
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qual uma faca íntima
ou faca de uso interno,
habitando num corpo
como o próprio esqueleto
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Alguns Toureiros
Eu vi Manolo Gonzáles
e Pepe Luís, de Sevilha:
precisão doce de flor,
graciosa, porém precisa.
o de nervos de madeira,
de punhos secos de fibra
o da figura de lenha
lenha seca de caatinga,
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o que melhor calculava
o fluido aceiro da vida,
o que com mais precisão
roçava a morte em sua fímbria,
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Morte e Vida Severina
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magra e ossuda em que eu vivia.
Somos muitos Severinos
iguais em tudo na vida:
na mesma cabeça grande
que a custo é que se equilibra,
no mesmo ventre crescido
sobre as mesmas pernas finas,
e iguais também porque o sangue
que usamos tem pouca tinta.
E se somos Severinos
iguais em tudo na vida,
morremos de morte igual,
mesma morte severina:
que é a morte de que se morre
de velhice antes dos trinta,
de emboscada antes dos vinte,
de fome um pouco por dia
(de fraqueza e de doença
é que a morte Severina
ataca em qualquer idade,
e até gente não nascida).
Somos muitos Severinos
iguais em tudo e na sina:
a de abrandar estas pedras
suando-se muito em cima,
a de tentar despertar
terra sempre mais extinta,
a de querer arrancar
algum roçado da cinza.
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O Relógio
e de pássaro cantor,
não pássaro de plumagem:
pois delas se emite um canto
de uma tal continuidade.
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Difícil ser Funcionário
Eu nunca suspeitara
Tanta roupa preta;
Tão pouco essas palavras —
Funcionárias, sem amor.
E os arquivos, Carlos,
As caixas de papéis:
Túmulos para todos
Os tamanhos de meu corpo.
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Não me sinto correto
De gravata de cor,
E na cabeça uma moça
Em forma de lembrança
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A Educação pela Pedra
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Fábula de um Arquiteto
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Num Monumento à Aspirina
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