MIGUEL TORGA

Adolfo Correia da Rocha, que será conhecido por Miguel Torga, nasce
em 12 de Agosto de 1907, em S. Martinho da Anta, concelho de Sabrosa, Trás-
os-Montes.
Filho de gente do campo, não mais se desliga das origens, da família, do meio
rural e da natureza que o circunda.
Entra no Seminário, donde sai pouco depois.
Emigra para o Brasil em 1920.
Trabalha na fazenda do tio, é a dureza da "capinagem" do café.
Estuda no liceu de Leopoldina, por orientação do tio.
Regressa a Portugal em 1925.
Entra da Faculdade de Medicina de Coimbra.
Ainda estudante publica os seus primeiros livros.
A família é um dos pontos fulcrais da sua vida. O pai, com quem a
comunicação se faz quase sem necessidade de palavras, é um dos fortes esteios
da sua ternura, amor e respeito. “Cortei o cabelo ao meu pai e fiz-lhe a barba.
(...) Foi sempre bonito, o velhote...” O mesmo amor em poemas dedicados à
mãe.
Morre em 17 de Janeiro de 1995. Enterrado em S. Martinho da Anta, junto
dos pais e irmã.
Pintura de Jorge Marinho
 MIGUEL TORGA

Identidade

Matei a lua e o luar difuso.

Quero os versos de ferro e de cimento.
E em vez de rimas, uso
As consonâncias que há no sofrimento.

Universal e aberto, o meu instinto acode

A todo o coração que se debate aflito.
E luta como sabe e como pode:
Dá beleza e sentido a cada grito.

Mas como as inscrições nas penedias

Têm maior duração,
Gasto as horas e os dias
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A endurecer a forma da emoção.
Miguel Torga
 MIGUEL TORGA

SÃO LEONARDO DA GALAFURA Envelhecida;

Rasos, todos os montes
À proa dum navio de penedos,
Deixarão prolongar os horizontes
A navegar num doce mar de mosto,
Até onde se extinga a cor da vida.
Capitão no seu posto
De comando,
Por isso, é devagar que se aproxima
S. Leonardo vai sulcando
Da bem-aventurança.
As ondas
É lentamente que o rabelo avança
Da eternidade,
Debaixo dos seus pés de marinheiro.
Sem pressa de chegar ao seu destino.
E cada hora a mais que gasta no caminho
Ancorado e feliz no cais humano,
É um sorvo a mais de cheiro
É num antecipado desengano
A terra e a rosmaninho!
Que ruma em direcção ao cais divino.
Miguel Torga

Lá não terá socalcos

Nem vinhedos
Na menina dos olhos deslumbrados;
Doiros desaguados
Serão charcos de luz
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 MIGUEL TORGA
LIVRO DE HORAS
Aqui diante de mim,
eu, pecador, me confesso
de ser assim como sou.
Me confesso o bom e o mau
que vão ao leme da nau
nesta deriva em que vou.
Me confesso
possesso
das virtudes teologais,
que são três,
e dos pecados mortais,
que são sete,
quando a terra não repete
que são mais.
Me confesso
o dono das minhas horas
O dos facadas cegas e raivosas,
e o das ternuras lúcidas e mansas.
E de ser de qualquer modo
andanças
do mesmo todo.
Me confesso de ser charco
e luar de charco, à mistura.
De ser a corda do arco
que atira setas acima
e abaixo da minha altura.
Me confesso de ser tudo
que possa nascer em mim.
De ter raízes no chão
desta minha condição.
Me confesso de Abel e de Caim.
Me confesso de ser Homem.
De ser um anjo caído
do tal céu que Deus governa;
de ser um monstro saído
do buraco mais fundo da caverna.
Me confesso de ser eu.
Eu, tal e qual como vim
para dizer que sou eu
aqui, diante de mim!
 MIGUEL TORGA

PRECE Senhor, acaba comigo

Senhor, Antes do dia marcado;
deito-me na cama Um golpe bem acertado,
Coberto de sofrimento; O tiro de um inimigo…
E a todo o comprimento Qualquer pretexto tirado
Sou sete palmos de lama: Dos sarcasmos que te digo.
Sete palmos de excremento
Da terra-mãe que me chama.
Senhor, ergo-me do fim
Desta minha condição
Onde era sim, digo não
Onde era não digo sim;
Mas não calo a voz do chão
Que grita dentro de mim.
 MIGUEL TORGA

Vento que passas, leva-me contigo.

Sou poeira também, folha de outono.

Rês tresmalhada que não quer abrigo

No calor do redil de nenhum dono.

Leva-me, e livre deixa-me cair

No deserto de todas as lembranças,

Onde eu possa dormir

Como no limbo dormem as crianças.

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 MIGUEL TORGA

Livre não sou, que nem a própria vida

Mo consente.

Mas a minha aguerrida

Teimosia

É quebrar dia a dia

Um grilhão da corrente.

Livre não sou, mas quero a liberdade.

Trago-a dentro de mim como um destino.

E vão lá desdizer o sonho do menino

Que se afogou e flutua

Entre nenúfares de serenidade

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Depois de ter a lua!

 MIGUEL TORGA

Parque infantil

Joga a bola, menino!

Dá pontapés certeiros
Na empanturrada imagem
Deste mundo.
Traça no firmamento
Órbitas arbitrárias
Onde os astros fingidos
Percam a majestade.
Brinca, na eterna idade
Que eu já tive
E perdi,
Quando, por imprudência,
Saltei o risco branco da inocência
E cresci.
 MIGUEL TORGA

Saboreio este dia,

Fruto roubado no pomar do tempo.

Sabe-me a novidade,

Deixa-me os lábios doces.

Tem a polpa de sol, e dentro dele

Calmas sementes de outro sol futuro.

Cheira a terra lavrada e a maresia.

E tão livre e maduro,

Que quando o apanhei já ele caía.

 MIGUEL TORGA

SEI UM NINHO

Sei um ninho.
E o ninho tem um ovo.
E o ovo, redondinho,
Tem lá dentro um passarinho
Novo.

Mas escusam de me atentar:

Nem o tiro, nem o ensino.
Quero ser um bom menino
E guardar
Este segredo comigo.
E ter depois um amigo
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Que faça o pino

A voar...
 MIGUEL TORGA

CONFIANÇA

O que é bonito neste mundo, e anima,

É ver que na vindima

De cada sonho

Fica a cepa a sonhar outra aventura...

E que a doçura

Que se não prova

Se transfigura

Numa doçura

Muito mais pura

E muito mais nova...

João Marinho
 MIGUEL TORGA

Poema Melancólico a não sei que Mulher

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram;
Nos meus versos ficaram
Imagens que são máscaras anónimas
Do teu rosto proibido;
A fome insatisfeita que senti
Era de ti,
Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,

Conto as desilusões no rol do coração,
Recordo o pesadelo dos desejos,
Olho o deserto humano desolado,
E pergunto porquê, por que razão
Nas dunas do teu peito o vento passa
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Sem tropeçar na graça
Do mais leve sinal da minha mão...
 MIGUEL TORGA

Liberdade

Liberdade, que estais no céu...

Rezava o padre-nosso que sabia,
A pedir-te, humildemente,
O pio de cada dia.
Mas a tua bondade omnipotente
Nem me ouvia.
— Liberdade, que estais na terra...
E a minha voz crescia
De emoção.
Mas um silêncio triste sepultava
A fé que ressumava
Da oração.
Até que um dia, corajosamente,
Olhei noutro sentido, e pude, deslumbrado,
Saborear, enfim,
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O pão da minha fome.
— Liberdade, que estais em mim,
Santificado seja o vosso nome.